...PARADERO DESCONOCIDO...

Uma Janela no Algarve

2012-01-30T00:34:00.007+01:00

Desde que me vine a vivir a Faro, he adquirido dos nuevas costumbres. Una de ellas es coger el coche y perderme por algún rincón de los alrededores, al menos una vez por semana.
Ni la entrada en vigor, justo en la fecha de mi llegada, del polémico peaje en la A22 (via do infante) que comunica el Algarve de un extremo a otro, ni el escalofriante nombre (estrada do morte) con el que se conoce la carretera nacional 125, debido a su alto índice de siniestralidad, y ni tan siquiera el precio del combustible (más caro que en España) están siendo impedimentos para llevar a cabo mis excursiones. Y es que sin duda este lugar lo merece.

Empezando por la franja costera que se extiende desde Tavira a Faro, el llamado Parque Natural da Ria Formosa, un espacio de aproximadamente 18000 ha, delimitado por un singular conjunto de islas y penínsulas que hacen de barrera natural frente al mar.
El lugar da cobijo a numerosas especies de aves, algunas tan peculiares como el calamón, y a otras especies protegidas como, por ejemplo, el camaleón, un reptil que me cae bien, no me preguntes por qué.
Ria Formosa es también un sitio ideal para hacer rutas en bicicleta y en kayak, aunque aún no he realizado ninguna. Es muy común ver a personas mayores, pedaleando felizmente, a un ritmo que ya le gustaría al mismísimo Abdoujaparov a su edad.

Continuando por las playas. Es verdad que en el sur de España hay excelentes playas, como la de Los Muertos en el Cabo de Gata o El Palmar en Cádiz, pero aquí se suceden una tras otra e impresionan por el entorno en el que se encuentran, resguardadas por vertiginosos acantilados, rodeadas de frondosa vegetación y algunas de ellas de difícil acceso por tierra.
A medida que te vas acercando al cabo de San Vicente encuentras muchas calitas de estas características. Tengo pendiente subir más allá de Sagres y recorrer el Parque Natural do Sudoeste Alentejano e Costa Vicentina.
Ahora en invierno, en las playas se respira tranquilidad y la mayoría de las veces te encuentras solo o a lo sumo acompañado por algún surfista. Están haciendo días soleados y estoy convirtiendo en tradición, utilizar las sillas y mesas de un chiringuito cerrado por temporada y almorzar a pie de playa como un señor.

Y terminando por algunos lugares con encanto. Como el puerto de Olhao, donde se respira un ambiente pesquero muy auténtico. La ciudad bulle en torno al mercado, en el que se exponen las capturas del día así como otros productos de la zona. Desde uno de los muelles próximos parten regularmente ferris hacia las islas de Culatra y Armona.
Tavira es otro acogedor lugar, pasear por sus calles, sentarte en alguna de sus cafeterías, y pensar en las cosas importantes de la vida, como con cuál de los numerosos pastelillos de la vitrina vas a acompañar el café.
O Sagres, un lugar donde parece que el tiempo transcurre más despacio de lo normal. La estampa de la plaza principal, con abueletes jugando a la petanca y tirando la bola con total parsimonia refuerza esta impresión. Pese a parecer una ciudad fantasma cuando la visité, en verano probablemente se anime bastante y haya un buen ambiente.
Por el contrario, Albufeira y Portimao son muy diferentes. Ciudades que, más que dedicadas al turismo, están esclavizadas por él, con edificios altos y mucho cemento. Ciudades donde en cada rincón encontraras instalado un Little Britain.

Eso es todo por hoy. Es hora de mi baño (mi otra nueva costumbre). Ayer compré sales minerales de jazmín y de bergamota. Todo sea por relajarse después de una sesión mentalmente agotadora tras la pantalla.

El impostor Casual

THE CULT - ELECTRIC

2011-12-31T13:54:00.005+01:00

Electric suponía la ruptura de The Cult con el sonido de sus primeros discos. En pleno 1987, cuando la mayoría de bandas de rock estaban inmersas en el movimiento hair-metal, con sus poses, maquillajes y baladas rockeras, The Cult publicaban un disco de rock a la manera tradicional, en la onda de ACDC o los Rolling Stones de "Sticky Fingers". "Dreamtime" y sobre todo, "Love", otorgaron a la banda cierta notoriedad en la escena Rock británica. Discos con un marcado aire gótico, e impregnados del misticismo de su cantante Ian Astbury.

Temas como "Revolution" o "She Sells Sanctuary", mostraban a una banda sustentada en el trabajo vocal de Astbury, y la eficaz guitarra de Bill Duffy. Con "Electric", Duffy el miembro más rockero del grupo que había permanecido eclipsado hasta ahora por la presencia y carisma de Astbury, toma las riendas de la composición, y se descubre como un magnífico guitarrista de la escuela de los Angus Young o Keith Richards, dotando a la banda de un estilo rocoso, crudo y potente, y creando algunos de los mejores riffs de la década como en "Lil' devil" o la inicial "Wild Flower", dejando muestras de su enorme talento en unos solos que no buscan el lucimiento personal, sino que mejoran aun más una canciones que cumplen a la perfección los parámetros del Hard Rock de toda la vida.

En principio, la banda iba a publicar "Peace", un disco en la línea de los 2 primeros, del que la banda no quedó nada contenta. Decidieron irse a EEUU, donde contrataron al productor Rick Rubin, que les aceptó con la condición de regrabar todas las canciones. Rubin fue, además de Bill Duffy, el encargado del giro de los británicos hacia el Hard Rock, entrando directamente en el mercado norteamericano, donde consiguieron muy buenas ventas, y el apoyo de otras grandes bandas como Guns 'N Roses. La historia de la banda hubiera sido totalmente distinta de haber publicado aquel lejano "Peace"

La ya citada "Wild Flower" es la encargada de subir el telón, siendo una muestra perfecta de lo que nos vamos a encontrar a los largo de este "Electric", canciones impecables de poco más de 3 minutos, en los que Astbury, Duffy y compañía arrasan con cualquier atisbo de duda sobre su potencial como banda de Hard Rock. "Love Removal Machine" es el tema más conocido del disco, un tema que no hubiera desentonado en los Stones de principios de los 70. "Lil' Devil" posiblemente el tema más directo y conciso del disco, y otros como "Bad Fun", o "Peace Dog" no hacen más que mostrarnos a una banda en plena forma, encadenando un riff con otro, y formando un muro de sonido inquebrantable durante cuarenta minutos. Solo se dan una pequeña tregua en "Aphrodisiac Jacket", otro magnífico corte, aunque de un ritmo más lento y pesado. Incluye además un versión de "Born to Be Wild", el clásico de Steppenwolf, que la banda clava, aunque en un tono más chulesco y macarra, dándole un gusto menos añejo que la original.

La magnífica voz de Astbury, mezcla del chamanismo de Jim Morrison con el desmadre de Bon Scott, y la guitarra de Bill Duffy, es lo que más destaca del disco de en las primeras oídas, sin desmerecer a la base rítmica creada Por Les Warner (batería) y Jamie Stewart(bajista). 2 años después publicaron "Sonic temple", su mayor éxito en ventas. Un disco que sigue la estela rockera de éste, aunque con canciones algo más profundas y trabajadas. Curiosamente, estos 2 discos, los preferidos por la gran mayoría de sus fans, fueron relegados a un segundo plano por la banda, con el paso de los años, debido a que se alejaban del espíritu del líder y vocalista Astbury. The Cult se separaban a principios de los 90, tras varios fiascos en ventas, para volver a girar en el 99, con nuevo material.

En definitiva, "Electric" es un paseo en descapotable por la autopista 69, bares de carretera, polvo, botas sucias, chaquetas de cuero, cervezas y sobre todo rock 'n roll en estado puro.

EL SEÑOR LOBO.

Exiliado

2011-12-30T13:41:00.006+01:00

Como algún que otro lector ya sabe, este año 2012 que se avecina lo voy a pasar en Portugal, concretamente en la ciudad de Faro. Como suele pasar en la mayoría de estos casos, el principal motivo es el económico, el hecho de que no pueda seguir jugando al póker desde España es razón más que suficiente para hacer las maletas.

Hay algunas personas que se interesan y me preguntan cuáles son los cambios que se han producido para que no pueda seguir desarrollando esta actividad. Trataré de ser breve.

En los últimos años, el juego por internet ha sido un sector emergente, que mueve un volumen considerable de dinero. Regular el negocio por parte de los diferentes países era cuestión de tiempo.
Actualmente, las empresas de juego que operan en internet están radicadas en su mayoría en paraísos fiscales por razones obvias.
Poco a poco son cada vez más los países que están tratando de controlar sus mercados, crear un marco legal y cobrar los pertinentes impuestos. Ahora le ha tocado el turno a España.

Hasta aquí todo parece correcto. Siendo así, ¿por qué esa estampida de jugadores profesionales a otros países huyendo de la regulación? ¿ no serán estos llamados jugadores profesionales, unos caraduras que no quieren pagar impuestos como todo hijo de vecino?

Nada más lejos de la realidad. La razón principal por la que se están marchando en masa, es sencillamente porque las leyes que están regulando este mercado no contemplan la figura del jugador profesional.

- A nivel fiscal, obligaciones inadmisibles. Haciendo cálculos, en mi caso tendría que pagar 2/3 de mis ingresos solo como impuesto sobre la renta. Todo ello sin estar reconocido como trabajador, ni cotizar a la seguridad social, etc
A esto se unen lagunas legales que imposibilitan el sometimiento fiscal, al no poder deducir las pérdidas de las ganancias. Es decir, el impuesto es sobre ganancias no sobre beneficios, algo que tratándose de un juego de apuestas, hace que su aplicación sea inviable. http://lauraguillot.blogspot.com/2011/12/tribulaciones-de-un-jugador-tener-que.html

- Igual de importante es la obligación impuesta de jugar solo contra jugadores españoles. Esto va en contra de la libre circulación de personas, de mercancías y de servicios tan pregonado por la unión europea. Para ello han tenido que declarar los juegos de azar como una prestación de servicios no ordinaria y por tanto cada Estado puede regular su mercado como le venga en gana.
En la práctica me gusta poner un ejemplo que me parece muy ilustrativo. ¿Qué pasaría si a equipos de futbol españoles no se les permitiera jugar contra equipos extranjeros? ¿y si Rafa Nadal solo pudiera jugar contra tenistas españoles? En fin…

Lejos de compadecerme o perder el tiempo puteando a incompetentes que no tengo el placer de conocer, creo que en estos casos buscar soluciones y adaptarse cuanto antes a la nueva situación es lo más sensato.
Pensándolo bien todo esto puede ser el empujoncito que me faltaba para lanzarme a la carretera, vivir nuevas experiencias, y dedicarle más horas al trabajo. Sin duda esta última va a ser la parte más difícil.

El impostor Casual

2011-12-28T16:03:00.006+01:00

TE QUIERO, MINDY.

(2)

En la calle llovía, y poco más. Florence salió de casa con el corazón acelerado. Había bebido demasiado, y no se podía quitar de la cabeza la imagen de su mujer y Robert. No se encontraba bien, y se le estaba revolviendo el estómago. Avanzó por la acera unos metros, cuando ya no pudo más. Se agachó, puso las manos sobre las rodillas, y empezó a vomitar violentamente. En la calle no había nadie, y él se estaba empapando. Finalmente, consiguió recuperar la compostura. Creyó no salir de esa. Buscó cobijo en un viejo portal, apoyó su hombro izquierdo, y cerró momentáneamente los ojos. Al cabo de 5 minutos, dejó de llover.

Pasada la tormenta, entró en un bar cercano. No dejaba de pensar en Carrie, en Robert, en el pequeño Florence, y en aquel viejo sillón de su casa en Londres. Se acercó a la barra, se sentó en un taburete alto, y le pidió al camarero una pinta de cerveza y un chupito de Jack Daniels. El camarero le trajo la bebida con gran efectividad, y le preguntó si se encontraba bien. Florence, le miró contemplativo, se bebió el chupito de un trago, y se dirigió a la cerveza con decisión. El camarero hizo un gesto de comprension, y le puso otro Jack Daniels: "Este va por cuenta de la casa". Florence asíntió con la cabeza tímidamente, y se lo bebió de un trago. Allí se quedo por un momento, ascético, pensando en que sería de su vida a partir de ahora. Qué sería de su vida ahora que sabe que su mujer, y madre de sus hijos, le engañó con su mejor amigo. "No es para tanto... fue hace 5 años" pensaba. Aquellos pensamientos eran fruto de años de convivencia escuchando justificaciones de su mujer, escusas peregrinas, y aguantando sentimientos de culpa por no hacer absolutamente nada. Realmente si era para tanto. Para él era importante, sin embargo, el condicionamiento de su mujer y su familia, hacían que su opinión, fuera simplemente, un ruido mental inservible en su cabeza. Había vivido durante años, sabiendo que su mujer le ocultaba algo. No obstante, lo había superado, simplemente siguió su vida y no le dió importancia. Sin embargo, saber la verdad le reconcomía por dentro. Su imaginación nunca llegó tan lejos como hasta ahora.

Seguía reflexionando, cuando oyó un murmullo y algunas sonrisas. Giró la cabeza a su derecha, y vio a un grupos de jóvenes entrando en el bar. 2 chicos, con gorros de lana, y ropa ancha, y 3 chicas de unos dieciséis años. Tenían pinta de pandilleros. Los chicos pidieron unas cervezas, y se pusieron a jugar a un billar situado al fondo del bar. Ahora mismo, eran las 6 únicas personas en el bar, junto con el barman. Florence podía verlo todo desde su sitio.

Se fijó en el grupo, y empezó a sonreír inconscientemente. Entre ellos, destacaba una chica, probablemente la más joven. Parecía algo tímida. No era especialmente guapa, ni especialmente alta. No era especial. Pero de algún modo, le llamaba la atención. Era de baja estatura, pelo rubio y liso, a la altura del hombro, piel pálida y ojos tristes. De repente, se sintió demasiado viejo. Se sintió viejo para hablar con aquellos chicos, para proponerles echar unas partidas de billar con ellos, y para siquiera, pensar en mantener una conversación con aquella interesante chica a la que casi doblaba la edad. Veía como los jóvenes reían, hablaban y se pavoneaban, y se sentía mal. Sentía que había perdido el tiempo, que era demasiado tarde, que había apostado al color equivocado. Sentía que todo lo que siempre habría creído, era mentira. Que todo aquello por lo que había luchado, era fútil. Sentía que la vida era una mentira en sí misma: una espera infinita a que suceda algo que nunca sucede. Empezaba a encontrarse realmente mal. Le dijo al camarero que iba al baño, y que le pusiese otra ronda para cuando volviera. Se dirigió hacia la puerta del aseo.

Entró, abrió el grifo, y se echó agua en la cara. Se frotó con fuerza, se mojó el pelo, y se quedó un rato cabizbajo, pensativo. Aquel nudo en el estómago no desaparecía. Sintió de nuevo ganas de vomitar, aunque se incorporó, puso las manos en firme, miró hacía arriba, y se le pasaron en seguida. Se miró en el espejo, y no se vio del todo mal. Veía a un hombre bien conservado, delgado, que probablemente no aparentaba tener casi treinta años. se arregló un poco el pelo, se dio unas palmaditas en la cara, y giró la cabeza de izquierda a derecha, observándose detenidamente los lóbulos de las orejas. Se le escapó una sonrisa y se lanzó de nuevo al bar. Al salir del baño, se cruzó con la joven pálida y de ojos tristes, la miró fijamente, y ella sonrió. Se quedó gélido. Siguió caminando y vio algo en el suelo. Se agachó y lo cogió. Era un billete de 10. Pensó que podría ser de la chica. Se volvió a sentar y empezó a beber de nuevo. Sintió a la chica por detrás suya volver del baño, pero no se atrevió a decirle nada.

Florence era un hombre pensativo y contemplativo la mayor de las veces. No solía ser impulsivo, y casi siempre tenía pensamientos e ideas buenas y útiles, que no ponía en marcha por falta de decisión, y por someterlas a una reflexión demasiado seria para lo que merecían. Este no fue uno de esos momentos. Se levantó de la silla, y se dirigió al grupo de jóvenes. "Su chica" estaba algo apartada, y el se aproximó a ella:

- Hola, buenas noches - le dijo aparentando una seguridad en sí mismo que no tenía -
- Hola, ¿qué tal? - respondió simpáticamente la chica -
- Mira, me acabo de cruzar contigo en el baño, y al volver me encontré este billete en el suelo. Seguramente sea tuyo. Quería devolvértelo.
- Mmmm... No, no es mío. Solo llevo este de 20.
- Vaya... Pues mío tampoco es.

Se quedaron en silencio. Florence se sintió ridículo por unos instantes.

- Está bien, que te parece si te invito a algo, ya que no es de ninguno de los 2, y siento que no me pertenece.
- Hey!, ¿te está molestando ese viejo? - dijo con desgana uno de los jóvenes -
- No, está todo bien - respondió ella - Muy bien, te acepto la invitación.

Florence y aquella tímida chica, se sentaron en la barra. El la invitó a una pinta. Tenían una conversación amena y entretenida. Le contó que era un treintañero profesor de Universidad, que tenía un hijo, y que estaba a punto de separarse de su mujer. Ella le dijo que acababa el instituto este año, y que quería empezar a estudiar Arte en la Universidad. Se divirtieron con la idea de que él pudiera ser su profesor en un futuro. Al cabo de unos minutos, el resto de jóvenes pagaron la cuenta y le dijeron a la chica que se iban. Ella le dijo que se quedaba. "¿Seguro?" preguntó una de las chicas. "Sí" respondió ella. Ojos tristes era un chica decidida. Misteriosa y decidida.

Florence y ella, estuvieron bebiendo durante un rato más, y finalmente pagaron la cuenta y se fueron. Ya era casi medianoche, y volvía a llover abundantemente. Se refugiaron en el paraguas de ella, y compartieron algunas sonrisas por el camino. Él insistió en acompañarla.

Al llegar a su casa, le dijo que estaba sola, y que si quería subir. Le dijo que estaba algo bebido, y que podía descansar un rato en su casa. Le pondría un café caliente en agradecimiento a la invitación. Florence accedió rápidamente. La chica vivía en la típica casa familiar, grande, con muchas habitaciones, y con numerosas fotos de primos, sobrinos, hijos, etc. Ella le enseñó la casa rápidamente, y le ofreció ponerse cómodo mientras preparaba el café. Se dejó caer en un viejo sofá. Por unos momentos había olvidado los pensamientos negativos, y el nudo del estómago había desaparecido. Exhibía una falsa seguridad, y una sensación de bienestar bastante agradable. Mientras preparaba el café, ella se paseó por el salón para dirigirse a su dormitorio. Allí se cambió. Volvió a salir con un camiseta blanca de tirantes, un pantalón gris claro muy fino y zapatillas de andar por casa. Tenía el pelo ligeramente húmedo. Florence sintió en aquel momento, que era realmente guapa, y deseó tener diez años menos aunque fuera solo durante media hora.

Se bebieron el café, y siguieron charlando animadamente. La chica era madura para su edad, y que se fijara en un tipo como él, tan poco joven de espíritu, reflexivo y responsable, lo confirmaba. Mientras charlaban, el notó que ella estaba sentada muy cerca de él, pudiéndose haber sentado en un sillón separado que había a su izquierda. En un impulso que no quiso controlar, de repente le agarró la mano, y ella se apoyó en su hombro izquierdo. El empezó a acariciarle la mano, y poco a poco, la parte del antebrazo. Empezaron a besarse. Florence estaba cada vez más excitado, aquellos gemidos de adolescente eran absolutamente provocadores, y esa piel suave, fina y pálida era sencillamente insuperable. Le sacó la camiseta, y le agarró fuertemente sus senos. Ella le paró y le dijo: "Vamos a mi habitación".

Ya en su habitación, Florence se dejó llevar por su instinto animal, la tiró en la cama, y empezó a hacerle el amor como si no hubiese un mañana. Empujó y empujó, sin contener su excitación ni por un momento. Tampoco tuvo tiempo para pensar ni siquiera en ella. Había cosas mucho más importantes en juego. Terminó enseguida, y se echó a un lado. Notó algo húmedo y espeso en su pierna izquierda, y un fuerte olor metálico y miro hacía abajo. Había sangre. Ella parecía alegre, pero a la vez cortada. A pesar de estar sangrando, no le dio ninguna importancia. Tenía una sonrisa en su cara, y las mejillas sonrojadas. La miró fijamente y le preguntó: "Por cierto, ¿cómo te llamas?". "Mindy", respondió. Tras un breve silencio, contestó: "Te quiero, Mindy".

EL SEÑOR LOBO.

2011-12-28T13:57:00.009+01:00

TE QUIERO, MINDY.

(1)

Carrie y Florence eran una pareja bien avenida. Llevaban 10 años de relación. Se conocieron en el instituto, siendo jóvenes, muy jóvenes. Su relación habría sido perfecta, de no ser por un detalle. Tras el instituto fueron a la Universidad. Carrie estudió enfermería, aunque nunca ejerció como tal, y Florence, estudió Historia del Arte, y pronto comenzó a trabajar como profesor, primero en un Instituto, y finalmente en la Universidad. Hacía un año decidieron tener un hijo, y todo fue bien. Hoy cuidaban de un precioso vástago, bien alimentado y de tez rosada, al que llamaron Florence, como su padre, su abuelo, y su bisabuelo.

Como os contaba, su relación fue perfecta excepto por un detalle. Hace 5 años, cuando Florence, empezó a trabajar en la Universidad conoció a Robert. Al igual que él, Robert era profesor en el departamento de Artes, y pronto hicieron buenas migas. Salían a cenar, jugaban juntos al tenis, y compartían cenas con sus parejas.

Un día en una fiesta de despedida de curso, con compañeros de la Universidad, Robert estaba bastante borracho, y Florence y Carrie habían discutido. Carrie salió de allí sin avisar, y fue a buscar un taxi para volver a casa. En la salida, se encontró a Robert, fumando, que insistió en acompañarla a casa, y así fue. Media hora después, Florence se percató de que Carrie no estaba en la fiesta y salió a buscarla por el campus. Al no encontrarla, cogió el coche y se dirigió a casa. Al llegar, vio el coche de Robert alejarse al final de la calle.

Florence entró en casa, y escuchó a Carrie dándose una ducha. Entró en el cuarto de baño, y le preguntó que qué demonios hacía el coche de Robert en la puerta de su casa. Tras algunas evasivas, Carrie le contó que Robert la llevó a casa, ella le invitó a entrar como agradecimiento, se pusieron una copa, charlaron, y luego el se fue, pero no fue así, y Florence lo sabía. Al día siguiente, Florence llamó a la facultad, y pidió un traslado. Se lo concedieron. Nunca más volvieron a ver a Robert.

Esta noche, era víspera de Nochebuena, Carrie y Florence, bañaron juntos al niño, le dieron un biberón y le acostaron. Tras acostarle, Florence puso algo de música, y una luz tenue. Empezó a preparar la mesa. Carrie preparaba la cena: roastbeef al horno, con guarnición de guisantes y puré de patatas. Florence sirvió un par de copas de vino, y le dijo a Carrie que se sentara con él en la mesa mientras se preparaba la cena:

- El otro día me encontré a Robert - dijo Florence-
- ¿Sí? No me digas... ¿y cómo se encuentra¿ - respondió Carrie, sorprendida -
- Pues como siempre, se separó y volvió a casarse con una chica dominicana...
- Que curioso...
- Sabes, solo hablé 5 minutos con él, y al despedirme me sentí bastante extraño, ya que me miró con el gesto desencajado y me dijo: "Siento lo de aquella noche con Carrie..."
- Pues no sé a que se refiere... - balbuceó Carrie-

Florence dio un gran sorbo a su copa de vino.

- Pues yo si lo sé, Carrie. Yo lo se, el lo sabe, y tu también lo sabes, cariño.
- ¿A qué te refieres?
- Pues me refiero a que aquella noche, vi algo extraño en tu cara. A que nunca en tu vida te has duchado más tarde de las 12 del mediodía, y a que, cuando dejé de ver a Robert, sin dar ninguna explicación, el jamás me llamó para preguntar que había pasado. Aquí hay algo extraño, Carrie.
- Bueno, Florence: ¿y me vienes con esto después de 5 años?
- La verdad es que nunca le dí demasiada importancia. Pero desde que el pequeño Florence está con nosotros, no sé... lo veo todo de forma diferente ... Creo que un extra de sinceridad no le vendría mal a nuestra relación.

Carrie se quedó en silencio. Florence acabó su copa y se sirvió otra enérgicamente

- Está bien Florence - Carrie hablaba con la voz entrecortada y temblorosa- Mira, esa noche habíamos discutido, yo había bebido, todos habíamos bebido. Le puse una copa a Robert. De repente se quedó mirándome fijamente, me dijo que siempre le había parecido una mujer muy atractiva, y se me abalanzó. Yo me dejé llevar por unos instantes, nos dimos unos besos... Luego entré el razón y le invité a marcharse. Jamás volví a verle.
- Justo lo que imaginaba - Florence se echó un enorme trago a la boca. Su cara empezaba a sonrojarse, y su voz y gesto se iban volviendo cada vez más agresivos- Pero de ser así, nunca nos habríamos andado con tanto misterio, ¿no te parece? Tú me lo habrías contado, yo te hubiera comprendido. seguramente me habría enfadado, pero finalmente te hubiera comprendido. Lo nuestro era algo serio, estábamos casado, y ya no somos niños, Carrie. Hubiéramos hablado, y todo hubiera quedado bien entre nosotros. Además, me sorprende que nunca me hayas preguntado porque pedí el traslado, a la mañana siguiente...
- Bueno, Florence,¿ te has metido ahora a espía?
- Carrie, creo que no es momento para que saques tu estúpido sarcasmo. Estoy intentando hablar contigo.
- Jajajajaja - Carrie, reía enérgicamente - Eres increíble Florence.
- A mí me parece increíble que te lo tomes a risa. Me gustaría ver tu reacción de ser yo el que hubiera hecho algo así.

Ambos permanecieron en silencio por un minuto. Florence agitó la copa de vino y miró a Carrie fijamente. Se dirigió a ella.

- ¿Sabes una cosa Car?. Nunca volví a ver a Robert, solo me lo he inventado para sonsacarte esta información, ya que sabría que nunca me contarías nada a no ser que te encontraras acorralada, como siempre. Así eres tú.
- Genial Flo, ¿ahora te andas con mentirijillas?. ¿Creía que habías dicho que eramos adultos?
- Solo era una estrategia, y he conseguido lo que quería...
- Es increíble tu falta de moral, ética, y tu capacidad de revestirlo todo con esa falsa educación, cuando en realidad estas deseando llamarme "puta" y tirarme esa copa de vino a la cara.
- No te lo voy a negar Car... Como tampoco te voy a negar que no te creo. Ya te conozco. Siempre cuentas las cosas poco a poco. Cuando ocurrió no me contaste nada, hoy me cuentas esto. Dentro de una semana, te volveré a sacar el tema, y me contarás un poco más de la verdad. Quizás cuando salga el tema cuatro o cinco veces, sepa la mitad de lo que realmente pasó. O quizás deba llamar a Robert, decirle que nos hemos separado, y que me gustaría saber que pasó aquella noche.

Carrie guardó un enigmático silencio, que rompió con la siguiente frase:

- Está bien, Flor. Quizás aquellos besos duraron más de la cuenta, y quizás me desvestí y nos tocamos apasionadamente, y quizás no fue la única vez que nos vimos. Pero dime una cosa Florence, ¿ a qué viene esto?, ¿qué aporta a nuestra vidas en este momento?
- Florence se quedó de piedra- Me parece increíble tu capacidad para quitarle hierro a tus errores. Te tiras a mi mejor amigo, en mi puta casa, y tienes el cinismo de preguntarme "qué nos aporta esto"... Me parece increíble.
- Un momento. Yo no he dicho que me lo tirase...
- Me lo has dado a entender que es aún peor. Sino te lo hubieras tirado ya lo habrías dejado claro desde el principio. No tendrías nada que ocultar, ¿no?
- Mira Florence... en aquella época discutíamos mucho, no sabía que pasaría con nosotros. Fue algo pasajero.

Florence se levantó de la silla. Abrió una segunda botella de vino, se puso una copa. Se la bebió de un trago, miró fijamente a Carrie, y le dijo:

- Escúchame maldita zorra, ¿quién coño te crees que soy yo? ¿Un perro enfermo que va arrastrándose por ahí?
- Florence baja la voz...
- ¿Qué tipo de hombre crees que soporta que su mujer se tire a otro en su puta casa?. ¿Dime, quién? - Florence, gritaba como un poseso -
- Escucha Florence, deja de gritar, o despertaras a nuestro hijo.

Florence bajó el tono, y empezó a balbucear mientras daba vueltas sin sentido por el salón. Carrie aguantaba en la silla, inmóvil.

- Lo que más me molesta, es tu cobardía - Florence seguía - Tu forma de contarme las cosas, tus medias tintas. Si al menos fueras sincera, mi mente no estaría ahora mismo imaginándote como Robert te metía su enorme polla en la boca, en mi puto sillón, pagado con mi mierda de sueldo de profesor ayudante. Y seguramente no estaría aquí dando vueltas como un maldito gilipollas, y gritando como si me fuese la vida en ello. Todo esto se habría evitado con la verdad en su día, en su momento. Ahora me siento traicionado, rebajado y jodidamente manipulado por una zorra pasiva-agresiva, que no le da importancia a tirarse al mejor amigo de su marido en su puta casa.

Carrie comenzó a llorar. El pequeño Florence, empezó a llorar. Se le oía desde el final del pasillo. Florence entró en su habitación, se calzó unas botas. Cogió su abrigo, y enfiló la puerta de casa con decisión. Antes de salir por la puerta, miró atrás, vaciló por un instante. Oía a Carrie consolando al pequeño e inocente Florence. Finalmente cogió las llaves, que estaban en la cerradura, salió de casa y cerró de un portazo.

Continuará.

Historias del cielo (parte 3)

2011-10-22T11:42:00.001+02:00

La azotea. La cima de nuestros mundos verticales, del crecimiento desmedido sin garajes ni cocheras. Sin trasteros ni ideas, no hay hueco para nadie dentro del sistema.

Desde allá arriba, desde acá abajo, desde aquel lugar me iré para mirar al cielo. Poder estar rodeado de yaguis, de parábolas, de cables coaxiales que no llevan mayor diferencia televisiva, en cuanto a basura, que lo analógico casi difunto ya.

Al menos también hay otros aspectos en los que perderse y no dejarlo todo a los meros receptores de señales que nos traigan el mundo a casa sin tener que preocuparnos siquiera del propio mundo. Están los olores que fluyen a través de las ropas y trapos tendidos.

Poder distinguir el cielo entre lavandas, amapolas, rosas, o incluso entre otros que aún no puedo discernir. Le otorga otro cariz al cielo, le da otra sensación, como de poder ir a mejor en algo. Los olores otorgan vida a las personas, le dan alma a las cosas y hasta pueden eternizar un momento por pequeño que éste sea.

Entre las salidas de humos de mi azotea también se cuelan otros tipos de olores que intentan distraer mi atención, mis ganas de mirar hacia arriba y no pensar o imaginar lo que hay a varios palmos de mí. El humo y hedor que pueda flotar alrededor de mi presencia no tiene motivos para quedarse con mis pensamientos o ideas, aunque abarque a algunas de ellas o haga palidecer a otros tantos de ellos.

Si bien es cierto que desde tan arriba puedo sufrir algo de vértigo al ir a encontrarme con el diáfano cielo, abierto de par en par como las puertas hacia algo o las piernas que imagine entre mis brazos, aunque quizá en el último caso no se trataría de algo azul en el sentido más literal. Desde la azotea le temo al vértigo, a las cosas que parecen tan pequeñas desde un lugar en el que con un poco más de mala suerte que de violencia puedes acabar de forma atroz.

Las alturas son para disfrutarlas, sean desde la azotea o desde la montaña, y cuanto más arriba se esté quizá también se pueda comprender mejor al cielo, a la majestuosidad de un color que se transforma y evoluciona, que siempre tiene el mismo proceso pero nunca es el mismo. No nos diferenciamos mucho del cielo.

La gama cromática siempre debe ser la misma, aunque no estés en el mismo lugar ni a la misma hora, aunque no quieras pensarlo ni imaginarlo. Es cuestión de mirar en el momento adecuado y de la manera más acertada. Los colores no nos pervierten el alma, no nos castigan sin cometemos algún tipo de acto inmoral, sea cual sea nuestra moral.

El cielo no nos perdona, no nos conoce, no le importamos pero está ahí para darnos lo mejor de sí, los mejores brillos y destellos, baila para los ojos de aquel que quiera disfrutar de la función. Los actores de la representación pueden no asistir a algún evento ocasional pero seguirán ahí cuando nos hayamos ido.

No puede permanecer el cielo impasible ante nosotros ni al revés. No hay vida sensata sobre él ni por debajo de él. Sólo un aluvión de ideas, colores, gamas, betas y alfas. Sin principios ni fin, sólo evolución y tornar a la ilusión.

Lost in London

2011-08-09T19:49:00.002+02:00

Riots

Tres son las noches de disturbios que ha sufrido hasta el momento la ciudad de Londres. Cual batalla campal, pocos meses después de lo que se conocerá en los libros de historia como la Primavera Árabe, las calles de esta ciudad volverán a arden una noche más.

Nada tiene que ver con las reivindicaciones democráticas del norte de África o de la zona del mundo conocida como Oriente Próximo. No se asemejan al movimiento del 15-M. Los "indignados" de Londres se mueven por motivos distintos o, mejor dicho, sin motivo.

Todo empezó con la muerte de Mark Duggan el pasado jueves, tiroteado por la policia. El sabado un grupo de personas se planto ante la comisaria de Tottenham para prostestar ante este hecho, reclamando información sobre el motivo que indujo a que la policia disparara sobre el chico. Vecinos de Tottenham de raza negra se quejan ante los medios de que la policía siempre sospecha de los negros, que están constantemente bajo su punto de mira. ´

Hasta aquí llega la primera parte de la historia. Ahora arranca la segunda. Desde entonces y hasta hoy, en distintas puntos de la ciudad, cientos de personas han dado rienda suelta a sus mas bajos instintos para sembrar el caos, noche tras noche. Nada tiene que ver lo que está ocurriendo con la discriminación o el racismo. Se trata, simple y llanamente, de vandalismo. Coches, contenedores y edificios quemados, tiendas saqueadas. Enfrentamientos directos con la policía. No hay reivindicación en estos hechos. Si bien la muerte de un joven, en principio injustificada, podría dar pie a una auténtica ola de protesta seria y justa; lo que ha desencadenado es un efecto imitación por el cual queda abierta la veda a lo más banal y absurdo: destruir y saquear.

Anoche en Gloucester Road, en pleno distrito de Kensington&Chelsea, probablemente el más rico de Londres, un contenedor ardía en el recinto de una preciosa iglesia protestante. No pasó nada más, no hubo altercados en esta zona. Pero alguien, probablemente en su sano juicio, se dejó la sensatez en el cajón de su mesita de noche y prendió fuego al contenedor. Hoy los negocios de Hammersmith han cerrado antes de tiempo en previsión de que nuevos imitadores de la absurdez tomen las calles de este tranquilo barrio en la orilla norte del Támesis. En Uxbridge Road, Sheperds Bush, algunos comerciantes han decidido hacer lo propio, y dar por finalizada su jornada laboral con antelación, cerrándo sus tiendas y rezando, cada cual a su Dios pues en este barrio muchas religiones conviven en paz, para que al día siguiente todo siga como lo habían dejado.

Probablemente no ocurra nada. Un dispositivo de 16000 agentes se desplegará por la ciudad para poner fin de una vez por todas a este sinsentido. Mientras escribo estas líneas oigo música característica de la furgoneta de los helados anunciado su llegada, como cada mañana y cada tarde. Un punto de normalidad en medio de este ambiente de locura.

No sé que ocurrirá esta noche. Ni si mañana nuevamente veré imagenes de vecinos hartos, manifestándose escoba en mano para reclamar mayor contundencia policial. Hay quien compara esta situación con la de los altercados de Brixton del 81. Pero todos sabemos, aunque no llevemos mucho tiempo aquí, que esta situación no se puede comparar con ninguna otra anterior en la que la religión, la raza, la política o la situación económica fueran el Leitmotiv de lo acontecido.

Mr Fantasy

Lost in London

2011-07-30T18:27:00.002+02:00

Al fin me siento ante el ordenador, deseando dejar fluir mis dedos sobre el teclado, para contar mil y una historias vividas y pensadas. No se cuantas veces he imaginado este momento, en cuantas ocasiones he ideado, planificado y medido las palabras que iba a escupir sobre la pantalla de cristal líquido. Y finalmente aquí me hayo, deseando improvisar todo lo que vendrá a continuación.

Llegué a esta ciudad hace apenas dos meses, pero tengo la sensación de llevar aquí mucho tiempo. Probablemente sea un sentimiento común entre todos aquellos que abandonan su hogar, el ámbito que conocen, para emprender una nueva aventura en cualquier parte del mundo. Entonces llegas a ese lugar y poco a poco vas observando como, lo quieras o no, se va convirtiendo también en tu hogar. Vas dejando una parte de ti, y una gran parte de ese lugar se impregna en tu ser. Te sorprendes a ti mismo jurando en un idioma distinto al que te enseñó tu madre en la cuna. Observas con curiosidad la actitud de los turistas de tu propio país cuando visitan esta ciudad, como si ya fueras parte de ella. Y todo eso pasa sin que te des cuenta. Un día estas con tu familia y amigos, y al día siguiente te encuentras a 3000 kilometros, con una mano delante y otra detrás, sin saber dónde posar el culo… y a los 2 meses sientes que formas parte de una nueva rutina que nada tiene que ver con lo que has dejado atrás.

Millones de años de evolución homínida han de valer para que un ser humano no se achante simplemente porque tenga que aprender un nuevo idioma y unas costumbres distintas. “The pace of life”. Desde luego no tiene nada que ver el ritmo de vida de un malagueño “normal” con el de un londinense en serie. Por suerte no somos productos prefabricados listos para meter en el microondas o ser calentados en el horno. Tenemos capacidad de adaptación, de cambio, de intuir peligros y oportunidades. Y aquí hay de todo un poco.

He visto y vivido tantas cosas que sería absurdo intentar relatarlas cronológicamente. Así que prefiero dejarme llevar y ver que pasa en las siguientes líneas. Algo que he reaprendido aquí. En tu cabecita puedes prepararlo todo, premeditarlo, estructurarlo y dividirlo en pequeñas fracciones de tiempo. Pero luego sales a la calle y la realidad te da una patada en los cojones que te deja seco. Los planes se los lleva por delante el “Transport for London” y la madre que lo parió.
-Gracias por abrir la Central Line una hora más tarde los fines de semana.
-Gracias por cerrar casi todos los fines de semana la línea Hammersmith&City.
-Gracias por cerrar durante un mes la línea entre Edware Road y High Street Kensington.
-Y gracias por hacer del 49, el único puñetero autobús que me lleva al curro, el más imputual. Hoy han pasado 4 de cada uno de los que paran en el mismo lugar, antes de que llegara el maldito 49. Nunca olvidaré ese número.

“Anyway”, esto es lo que hay. Esto es Londres amigos. La ciudad donde dos “Bobbies” que persiguen a la carrera a un negro, están más atentos a que no se les caiga el casco que a dar caza al negro en cuestión. La ciudad en la que puedes encontrar una sin techo viviendo en la entrada de un Mark&Spencer, a unos 200 metros de la calle más cara de Londres. La ciudad donde los fines de semana junto a la estación de Sheperds Bush puedes ver separados por apenas 20 metros, a un grupo de jóvenes cristianos negros leyendo la Biblia voz en grito, y a uno de musulmanes que portan panfletos reivindicativos que aún no alcanzo a entender (porque están en árabe)
Ciudad de oportunidades y de “pecado”. Donde la ropa es más barata que en España, y el tabaco vale 3 veces más. Ciudad donde encuentras más españoles que en la Costa del Sol según donde te metas. Ciudad en la que, si se tiene la oportunidad y el deseo, hay que zambullirse al menos una vez en la vida.

Mr Fantasy

Málaga Rock Skatepark

2011-04-15T16:34:00.017+02:00

El 22 de Junio del pasado año se colocó la primera piedra del Skatepark de Málaga, un proyecto con un presupuesto de 1.2 millones de euros y con un espacio reservado de 13.000 m² - 9450 dedicados a pistas- que se convertirá a buen seguro en el mayor de España y en un referente a nivel europeo.

Mi curiosidad y, sobre todo, la cercanía del recinto de donde vivo, han bastado para que vaya comprobando con asiduidad el estado de las obras y lo plasme en alguna que otra fotografía.
En un primer momento se anunció la ejecución del proyecto para final de año, cosa más que imposible a estas alturas. Los trabajos avanzan a duras penas, incluso con alguna interrupción en espera de ampliación del presupuesto inicial. Todo parece indicar que a día de hoy la fecha de apertura de esta prometedora instalación es una incógnita.

Habrá que ser pacientes y confiar en los encargados de sacar adelante el complejo, entre los que se encuentra el presidente de la Asociación Nacional de Skate . Nadie desea que se repitan cercanos precedentes en los que un esperanzador proyecto acaba convirtiéndose en una indecorosa chapuza.

Sin ir mas lejos, donde se enmarca el Skatepark, el llamado Parque del Norte, debía convertirse en un referente en esta zona como lo fue el Parque del Oeste para aquel sector. En cambio, tras años de obras e inversiones, la mayor parte del parque se compone de chinarros que parecen tener gran éxito como cagadero de perros.

Por tanto, más pesimistas en estas cuestiones por experiencia que por naturaleza, a veces se nos llena la boca con el “Spain is different”, o su variante “estas cosas solo pasan en España.” Por supuesto, esta exageración no tiene en consideración meteduras de pata extranjeras, por el simple hecho de no disponer de la información necesaria.

Que le pregunten si no a los surfistas de los alrededores de Bournemouth,en el sur de Inglaterra, que se las prometían felices con la ejecución del primer “artificial surf reef” de Europa, que contó con un presupuesto de 3.2 millones de libras. Una vez inaugurado a finales del 2009 llegaron las primeras críticas por parte de los surfistas. Entre otras cosas, se quejaban de que las olas generadas no servían para la práctica del surf pues rompían muy pronto. Para más inri, a principios de abril, transcurrido algo más de 1 año desde la apertura, se ha tenido que cerrar al público porque se han detectado fallos que podrían afectar a la seguridad del usuario.

Esperemos que en el caso del Skatepark las cosas salgan mejor y que el trabajo, aun siendo lento, deje satisfechos a los amantes de estos deportes. Ojalá podamos así disfrutar de unas instalaciones de primera línea, preparadas para acoger campeonatos internacionales y donde tendrán cabida un circuito de competición junto con un half pipe, un “bowl”, más conocido como “piscina”, un “street plaza”, que reconstruye formas del mobiliario urbano tales como escaleras o barandillas, y un circuito de “dirt jump”, reservado para las acrobacias en bicicleta. Además, el parque contará con un centro de enseñanza y servicios tales como bares y tiendas especializadas.

Rollers, bikers y skaters se frotan las manos, porque ya queda menos para que se haga realidad lo que muchos aún no terminan de creerse. Un lugar donde congregarse y poder practicar sus deportes favoritos, en un recinto cerrado y a un precio que rondará los 3 euros por un día y los 35 para el abono de un mes.

Pero no adelantemos acontecimientos, porque a día de hoy el parque todavía está en ciernes. Por eso, desde aquí y hasta el día de la inauguración, seguiremos informando de cualquier novedad.

El impostor Casual

28

2011-03-11T00:45:00.003+01:00

"El Quinto Principio Hermético, el Principio del Ritmo, determina la Manifestación de las cosas en Ciclos.

Esta ley rige para todo: soles, mundos, animales, mente, energía, materia.

Se manifiesta tanto en la creación como en la destrucción de los mundos, en el progreso así como en la decadencia de las civilizaciones, en la vida, en las cosas todas y finalmente en los estados mentales del ser humano."

-El Kybalion-

El número veintiocho. Un par de dígitos que por separado pueden decir muchas cosas, pero unidos forman un completo paradigma de simbología numérica. Veintiocho días constituyen el ciclo típico menstrual de la mujer. Veintiocho días invierte la Luna en circundar nuestro planeta. El Sol por su parte, según Sosígenes de Alejandría, recorre ciclos de veintiocho años que quedaron establecidos en el 46 a.C. en el calendario Juliano. Ciclos que en la actualidad, tras la reforma gregoriana, quedan aun reflejados en períodos de veintiocho que marcan el punto de partida de los años bisiestos. De este modo cada veintiocho años podemos reutilizar los calendarios anteriores. El algoritmo Doomsday o algoritmo del "día del fin del mundo" nos permite calcular en qué día de la semana cae un día del año dado, nuevamente a través de un ciclo de veintiocho años.

En numerología, el número veintiocho posee su propio significado. Dividiendo la vida en tres grandes ciclos, a los veintiocho años arranca nuestro ciclo productivo que finalizará, como no, veintiocho años después. Para los antiguos egipcios y los rosacruces existían también ciclos menores, de cuatro veces siete. Establecían que a los veintiocho años, cuatro veces siete, emanaba el desarrollo espiritual de la persona.

En cuanto a la Astrología, cada veintiocho años el individuo concluye un ciclo de desarrollo para comenzar otro. Y es que, llegados a este punto, los astros que nos rodean han concluido un recorrido físico, matemático y, quien sabe si también caprichoso, que refleja lo siguiente: La Luna ha retornado a lo que se conoce como Luna Progresada. Los Nodos Lunares aparecen justo en la posición inversa a la que se encontraban en el momento de nuestro nacimiento, y el tránsito de Júpiter es el opuesto al que surcaba el firmamento cuando llegamos al mundo terrenal. El por ello que cuando llegamos a los veintiocho nuestro ser debe haber tomado conciencia de las situaciones a las que nos hemos enfrentado con anterioridad y poner en práctica los aprendizajes que traían consigo. Pero si esto, por azares del destino o por nuestra propia realidad aun no ha ocurrido, se desata el aprendizaje mayor. Entonces, algo insospechado ocurrirá, o quizá de forma pseudo inconsciente tomaremos una decisión que nos marcará el camino a recorrer en adelante. Casi sin darnos cuenta habremos tomado posesión de las riendas de nuestro futuro.

Pero ¿qué es todo esto? Astrología, Astronomía, Física, Numerología. En el fondo no son más que palabras. Cuál es la realidad, o más bien, mi realidad. Pues bien, lo único cierto es que, justo antes de sentarme a escribir este texto revisé mi correo y, misteriosamente, tenía veintiocho mensajes sin leer. Como los años que he cumplido sobre la Tierra mientras escribía estas líneas. Y que hace veintiocho horas terminaba mi clase de inglés, y me levantaba del pupitre, deseoso de encontrarme con mis amigos para celebrar, con algo menos de veintiocho horas de adelanto, el día de mi cumpleaños. Ellos en aquel momento no eran tantos como veintiocho, sino apenas ocho almas que conmigo, festejaban que continuemos juntos un día más en la Tierra.

Estábamos allí sentados, charlando, sin importarnos cuanto tiempo tarda la Luna en realizar un giro completo sobre la Tierra. Sin tener ni idea de ciclos de Urano, Saturno o el Sol. Ignorando lo que para los numerólogos significa el número veintiocho. Disfrutábamos el aquí y ahora, como hemos hecho siempre. Conscientes de que, cuando estamos juntos es lo único que importa. Lo único que sabemos hacer bien. Y, por suerte, no necesitamos saber nada más.

Y a ellos les dedico esta entrada, y la foto que la suscribe. Gracias.

Mr Fantasy

Historias del cielo (parte 2)

2011-02-16T18:15:00.004+01:00

Y tendido sobre la hierba contemplo el cielo, mi cielo, techo de todos nosotros y puerta a la vez para unos pocos.

... Me retuerzo entre el verde y disfruto más aún del azul, estoy hundido en el terreno, retraído a lo físico, inmerso en todas las cosas que me rodean pero algo me lleva por encima de las nubes, un algo que me abraza entre el espesor de los gases y la anchura de la finitud.

Gusta ver las formas que pueden adoptar las nubes, así ocurre que a veces veo más cosas en ellas que alrededor de ellas. Siluetas con forma de pájaros, de aviones, de instrumentos innecesarios, todo lo que se quiera ver siempre que se pueda llegar a imaginar.

- Una vez que estoy de camino, cuando he adoptado la posición más cómoda para mí, es cuando el tiempo se dispara y mi mente resulta abatida a tiros. Puedo observar como cada segundo es una bala entre multitud de casquillos perdidos por el suelo. Cada uno de ellos es como una historia pasada, concentrada en pólvora pero falta de puntería.

-- Ya dije que me gustaba mirar al cielo. Que sea de todas las maneras posibles, imaginables, que se puedan captar. Si puedo llevarme el cielo a casa para observarlo cuando quiera será aún mejor.

..- Aunque ya sé que no puedo acordarme de todos los tonos que quiero, hay otros colores que ni tan siquiera percibo y muchos más que me llevo guardados en la resolución que pueda o el grado de aceptación por mi cerebro para tantas capas cromadas.

-- Una vez que alcanzo la cima de las nubes, una vez allí ya no me arrepiento de haber subido, de haber puesto en duda lo que pensaba antes de hacerlo. Si quizá resultaría todo aburrido o en vano, pudiera ser que el viaje no resultase tan beneficio como el coste que me supondría. Tener que calcular cada cosa en función de los beneficios y porcentajes, desde un viaje al cielo o el siguiente movimiento entre la hierba acaba por matar el ánimo, las ganas y la improvisación. El viaje es el viaje, con todo lo que ello lleve. Recuerdo haber subido a las nubes y equivocarme de camino, sé que resulta extraño perderse por un camino directo, por algo que está marcado y prefijado. Pero gracias al error puedo pensar aún más y recordar mejor cada momento por el que pasé. Y es que son ciertos detalles los que hacen revivir determinadas situaciones o vivencias. La monotonía y lo predecible me hacen que todos los viajes se asemejen, que cada cielo sea igual el uno al otro.

--- Y es un error pensar que el cielo de Odessa de Ucrania, con sus aires europeos y contraindicaciones rusas que el cielo de Odessa en Texas tan lleno de todo el dinero que emana de su petróleo y gas.

. Cada ciudad tiene el cielo que se merece o que puede tener. Es cierto que en unas lloverá menos y en otras más, las nubes aparecerán o desaparecerán. Quizá haya más motivos o menos para mirar al cielo, para perder la esperanza y caer en el desconcierto, aprender que todo lo leído no se refleja en lo vivido o que la teoría se quedó obsoleta justo cuando se terminó de leer.

Las ilusiones no se crearon en torno a un rincón de césped, un montón de hierba en la que acomodarse a pensar, el cielo no se inventó a sí mismo. Siempre estuvo ahí y fueron los que miraron los que decidieron darle forma, color, sentimiento o sentido. Quizá al borde del camino esté la vía directa hacia el color eterno que baña todo lo que emerge del interior y prevalece al cielo y su forma sin forma.

Un punto de partida

2011-02-14T23:48:00.004+01:00

Hace un rato estaba jugando al FIFA 11 y de repente un pensamiento a aflorado en mi cabeza. Ha interrumpido la narración de Manolo Lama, en pleno partido de la Tercera División inglesa, me ha detenido. ¿Qué carajo estoy haciendo? Solo esa pregunta, un tanto banal en principio, sin demasiados artificios que la adornaran. ¿Qué carajo estoy haciendo?

Mi chica estaba viendo, y continua haciéndolo ahora, una película de Di Caprio: Revolutionary Road. La escuchaba de fondo mientras jugaba. Tras formularme la pregunta aparqué el FIFA un rato y me senté en el sofá junto a mi chica para observar qué ocurría tras la pantalla. En ella una pareja decide abandonar su vida anodina, llena de complicaciones surgidas de lo cotidiano y aburrido. Conscientes de su potencial desaprovechado; se trasladarán a Paris.

Mientras la veía, ese mensaje pretencioso para algunos, facilón para otros, o las dos cosas en cierta medida para los que piensen como yo, me han surgido ciertas ideas, todas relacionadas con este blog. Bueno, y quizá con mi vida en general también. Este Di Caprio… Así que le daba vueltas a escribir una entrada sobre la “Ley Antitabaco”. Si bien considero que es un asunto sobre el que me gustaría dejar mi pequeña impronta, la verdad es que en el fondo no me apetece nada, al menos en este momento, ponerme a pensar y escribir sobre esa estupidez. No desde luego sin antes intentar algo mejor. A continuación he recordado que mis compañeros de blog han observado y me han hecho saber un aspecto llamativo sobre mi aportación al blog: mi extenso uso de la palabra etéreo. Me apetecía reflexionar sobre esa palabra. Sobre por qué la uso. Por qué ejerce sobre mi tanta influencia, tanta atracción. Lo etéreo, que gran palabra sobre la que hablar. Con solo pronunciarla ya suena interesante. Pero no. No es lo que estoy haciendo. Quizá porque en el fondo, aunque le haya dado mil vueltas a lo maravillosa que es, al gran significado que esconde, la verdad es que ni yo mismo lo se. Quizá lo intuya, o tal vez desee sentirme identificado con ella, pertenecer de esa parte intangible del Universo. Puede que desee ser etéreo.

Pero no, no estoy hablando sobre eso. Aunque pensar sobre esas dos ideas hace que divague, que me desvíe, que me diluya en un discurso que no va a ninguna parte. Lo que me recuerda el punto de partida. El motivo por el que me levanté del sofá y comencé a escribir. Mis miradas de soslayo a la pantalla de televisión y la pregunta que me arrancó del juego. -¿Qué carajo estoy haciendo?-. Y eso me lleva a otra pregunta ¿Qué carajo estamos haciendo todos? No lo se, para que engañarnos, y no pienso ponerme a pensar en qué carajo están haciendo los demás. Lo que sí se es lo que no estoy haciendo. Empezar a Jugar de verdad.

Pasan los días en las vidas de todos. Unos, por algún motivo, te sientes más alegre, más vivo. Otros, en cambio, desearías que al cerrar los ojos se disparara el tiempo, y al abrirlos volvieras a encontrarte en tu cama, descansado, con el ánimo renovado. Desde luego sería una buena jugada poder hacerlo. Sabemos que no es posible, y aun así lo deseamos. Lo triste es que somos conscientes de algo tan evidente que lo rechazamos por completo, sustituyendo una idea simple y desgarradora por una fantasía que nos mantiene alienados de nuestro verdadero ser y que nos atrapa durante horas. Y es que, por suerte, aunque nos cueste aceptarlo, todos los días son exactamente iguales. Llueva, nieve o haga un calor del carajo. Nos huela el aliento o los pies. Nos apetezca café o cereales. Todos los días son iguales.

Y aun sabiéndolo ¿seguiremos convirtiéndolos en peores? ¿Haremos que sean algo que no les corresponde por naturaleza? ¿O los decoraremos? Quizá sea más difícil decorarlos, aprovechar su potencial. Aunque de ese modo podamos acabar de nuevo convirtiendo a todos esos días en iguales. Todos los días iguales.

¿Pero qué carajo estoy haciendo?

Mr Fantasy

Historias del cielo (parte 1)

2011-02-07T13:04:00.002+01:00

... En infinitud de ocasiones suelo mirar al cielo, sé que en el suelo estarán las cosas que más me puedan ayudar para muchos aspectos. Aunque sobretodo en el material.
... Me gusta mirar al azul del techo, del fin de la esfera, ese reflejo de otra cosa que tantas almas alimenta o pone emotivas. Saber que seguirá siendo azul cuando pase la lluvia, que al atardecer será anaranjado y al amanecer tendrá tonos azulados y grises.
... Quizá si viviese en otra ciudad no podría contemplar tanto al cielo, no pensaría tanto en las alturas o en las fronteras de la vista desde el fuero interno. Pero ocurre así, y me gusta.

... Recuerdo también lo que ello me puede indicar o llevar, sé que en las películas americanas “se tiende al cielo” por así decirlo. Sí, tiene un nombre más técnico. Con ellas podemos atisbar el horizonte pensando en el mañana, sin nada ni nadie que nos juzgue, que nos mire desde arriba. Los personajes, al igual que nosotros, están por encima de la visión, del objetivo, se tornan grandes como los objetos que les rodean, están inmersos de una energía que sólo se tiene cuando miras al cielo, cuando lo que te rodea no te limita.
.. No es que me sienta en una película americana al expresar este gusto o pasión, ya que el cielo no debe ser liberador de los pecados cometidos, no debe redimir al ser de la condena que le otorga su moral. Moralidades y diatribas aparte. El horizonte elevado no me lleva a ningún paraíso, ni tampoco me aleja de ningún infierno, será porque la estancia sobre la conciencia de la única vida sólo es el equilibrio entre lo peor y lo mejor, lo menos bueno y lo menos malo. Vivo o muerto.
. De hecho, si tuviese que elegir sobre el hecho de estar en una situación o película, si es que acaso el guión trascendiese más allá del papel, las imágenes se cristalizasen donde las retinas no llegan o el plano negro llenase del mismo modo que el blanco, si pudiese elegir me decantaría por una del cine europeo. Y no por una cuestión de demagogia o de patriotismo burdo. De ningún modo habido y por haber.

... Mientras observo, miro, fotografío. Pretendo tocar. Casi llego. Me faltan unos milímetros para llegar al azul. Pienso en todo lo contrario.
.. Podría decir que lo que realmente me apasiona es poder estar dentro del objetivo, de la cámara, del ángulo de una película europea. Ser custodiado desde arriba, ser una hormiga del montón, trabajar sin olvidar la importancia del grupo. Sentirme redimido por mis pecados y ser una ilusión óptica de todos los focos de atención que se quedaron sin asiento durante la proyección. El plano europeo hace al humano más humano, no le confiere auras especiales, no le otorga poderes que no tiene, futuros que no comprenderá ni historias que jamás conocerá. El protagonista ya tiene bastante con ser él mismo, con no flaquear dentro de ese universo que lo vapulea, que le hace recordar cómo se puede ser y cómo dejar de ser.

... Miro al cielo y sé que no hay películas allá arriba, no hay nadie sentado tras una nube filmándome. Tampoco hay ninguna persona dando anotaciones desde las montañas más altas.
Y por supuesto que en el horizonte no se esconde ningún apuntador.

Sir Wormy

Supersticiones

2010-11-27T11:30:00.013+01:00

Que las personas con frecuencia hacemos gala de comportamientos irracionales no es nada nuevo. Aun así, de vez en cuando a uno lo pillan desprevenido, como ayer, y termina maravillándose ante una de estas manifestaciones.

Porque llovía y a mí, que me gusta chapotear en los charcos con mis botas de agua, me sorprendió paseando y presencié a un nutrido grupo de personas guardando cola ante la puerta de un establecimiento. Me pregunté si estarían regalando bocadillos o cocacolas, ahora que en estas fechas tan señaladas nos volvemos dadivosos y nos acordamos de toda esa gente que anda durmiendo al raso o en el mejor de los casos bajo los pies de algún cajero automático.

A medida que me acercaba a la muchedumbre, empecé a desechar esta idea. No parecía esta la clase de gente que ruega por algo de comida, aunque nunca se sabe, la crisis es mu mala y para muchos el simple hecho de que regalen algo- aunque sea una pelota hinchable de nivea- es motivo suficiente para hacer cola.

Al fin, cuando llegué a la altura del establecimiento en el que la gente se agolpaba, me di cuenta que no era un centro de beneficiencia ni nada que se le pareciese. Era una administración de lotería, pero no una cualquiera, sino la afortunada que había vendido el gordo de Navidad el año anterior.
Aquella gente esperaba para adquirir un boleto para el sorteo de Navidad de este año. Me fijé en ellos y sus caras eran reconocibles, tan familiares como aquellas que te cruzas cuando bajas por el pan o a comprar el periódico. Rostros con bigote que imaginas paseando a un perro salchicha, mujeres emperifolladas con olor a gotas de oro. Y aunque nunca supiste que esas gentes fueran proclives a creer en aquellas primitivas supersticiones, siempre lo sospechaste y ahora te lo confirmaban: eran ellos.

Ya que los conocía, estuve tentado a preguntarles el porqué de ese comportamiento, qué les hacía suponer que los boletos de ese establecimiento tenían mas posibilidades de salir que los de cualquier otro. Pero no les pregunté nada. Deduje que había mil y una respuestas para justificar tal comportamiento y que yo debía respetarlas.

Algunas de estas contestaciones podrían tener hasta una lógica aparente. La administración de lotería La Bruixa d'Or es famosa por repartir cuantiosos premios. No es de extrañar entonces que la gente intente comprar sus boletos en este establecimiento. La leyenda se acrecienta cuando el titular de un periódico reza que La Bruixa d'Or, una vez más, reparte el primer premio del niño o el mayor premio del euromillón. De este modo la cantidad de boletos que vende esta administracion es cada vez mayor y por tanto mayor la probabilidad de que reparta un premio sustancioso.
Y es que además, la idea de que compraste el boleto en la misma administración de lotería que ha repartido un gran premio es muy jugosa, y deja mucho margen para fantasear con lo cerca que lo tuviste.

Teniendo en cuenta esto, debiera ser uno más transigente con la gran ilusión de esta gente, que intentan que el azar juegue en su favor y hacen todo lo posible para que así sea. Como comprar los boletos con el número 61110 o 71110, fechas de la visita del Papa a España y que están entre los más demandados. Si Ángel Berriatúa dedujo la fecha del Anticristo a través de un simple criptograma, ¿por qué no intentarlo con esto?

Seguí caminando y me alejé de aquel particular portal de Belén, a medida que alimentaba mi creencia de que no debería ser tan severo con estos actos irracionales. A veces hay parte de razón en aquellos que arguyen que qué mal pueden hacer estas supersticiones, qué cuesta someterse a ellas, ¿qué me cuesta tocar madera para evitar una penalidad?, ¿por qué no ponerle un velita a San Pancracio?
Además, ¿quién no ha dicho boda, boda ante una avispa acosadora?, o ¿quién no se ha mordido la lengua?

Lo malo es que uno piensa que primero será esto y luego querrán meterte en una olla al ritmo del tan tan, mientras danzan en circulo con una lanza entre sus manos. Y esa idea no te hace gracia.

El impostor Casual

Historia del Póquer (I). Los orígenes

2010-09-26T14:35:00.017+02:00

Caravaggio. The Cardsharps (Los tramposos) 1594

En “Vida en el Misisipi”, Mark Twain narra diferentes episodios de una etapa de su vida marcada por el trabajo que ejerció como piloto de barco de vapor, surcando las cambiantes aguas del río Misisipi. En uno de los relatos y bajo la mirada del profesor Yarn, surge la figura del señor John Backus, un ganadero de Ohio que, embaucado por tres tahúres, acaba en una sórdida habitación de un barco jugándose los cuartos al póquer.

A mediados del siglo XIX, en plena fiebre del oro, esta escena era algo habitual a lo largo y ancho de Norteamérica. Tahúres a la caza de incautos dispuestos a probar suerte. Ya fuera en ominosos antros, en lujosos salones o a bordo de los vapores que navegaban el río Misisipi, el juego causaba furor allí por donde pasaba y se iba haciendo popular entre hombres de toda condición.

Aunque el póquer iba a sufrir paulatinas modificaciones a lo largo de los años, en la primera versión se usaba una baraja de 20 cartas que limitaba los jugadores a un máximo de cuatro. No había descartes y las combinaciones posibles eran: pareja, doble pareja, trío, full y póker. La cuna de este juego fue la ciudad de Nueva Orleans, perteneciente a EEUU tras el Tratado de Lousiana en 1803. Así lo afirma David Parlett erudito en materia de juego y autor, entre otros, del libro “The Oxford Guide to Card Games.” “el inicio de este fenómeno se dio en Nueva Orleans entre 1810 y 1825. Su medio natural fueron los casinos flotantes. Por su nombre, podemos deducir que los primeros jugadores continuaban la tradición de un juego francés llamado poque”
Así, parece que para adentrarnos en las raíces del póquer debemos cruzar el charco y rebuscar en la prolija tradición europea en juegos de cartas.

El mus, de origen vasco y presente en la actualidad en las mesas de bares de cualquier región de España, ya se jugaba en siglo XVIII. Por la misma época en Inglaterra se jugaba al “brag”, que aún hoy goza de popularidad. En Francia era bien conocido el juego del “Bouillotte” así como el ya mencionado “poque”.

“Dado que el póquer se originó en territorio culturalmente francés, escribe David Parlett, su inmediato antecesor es el Poque, la versión francesa del juego alemán Pochen o Pochspiel que surge en el s. XV bajo el nombre de “Bocken”. De todos los juegos de apuestas europeos, este es uno de los más vinculados al origen del póquer. Pochen es un verbo que tiene varias acepciones. La primera se puede traducir como golpear, pegar en la mesa y la segunda como jugar, apostar o subir. Así el Pochspiel es el juego (Spiel) de golpear o apostar (pochen).”

LUCAS van Leyden. Card Players. 1520.

Nuevas teorías apuntan la posibilidad de que la fuente de la que bebe el póquer esté en el juego de cartas persa “As-nas”, basado en la semejanza entre los dos juegos en cuanto al número de jugadores, número de cartas y combinación de jugadas. Para David Parlett “el problema con esta teoría radica en que sólo se basa en su gran parecido y sufre una total falta de evidencias contemporáneas. La ausencia de descripciones del juego anteriores a 1890 y el hecho de que As no es una palabra persa y obviamente deriva del francés Ace, hace que sea mas probable que el As-nas derive de un juego de apuestas europeo y no al contrario.”

De cualquier modo, a partir del Renacimiento se produjo una explosión en cuanto a variedad en barajas y juegos de naipes que llegaron a ser muy populares entre la aristocracia de la época. Entre todos, destaca uno llamado “primero” jugado con una baraja de 40 cartas y que tuvo gran influencia en muchos juegos de naipes posteriores.
El desarrollo de una mano era el siguiente: Después de poner una apuesta obligatoria, los jugadores (de 4 a 6) reciben dos cartas. Tras una ronda de apuestas, los jugadores que permanecen en la mano reciben otras dos cartas. Se inicia otra ronda de apuestas tras lo cual se muestran las cartas de los jugadores y la mejor combinación resulta ganadora. La jerarquía de jugadas incluye un chorus (4 cartas iguales), fluxus ( 4 cartas del mismo palo), numerus (dos o tres cartas del mismo palo) o primero (4 cartas de distinto palo).

Como vemos, más allá del rastreo al que lo podemos someter y de las pistas que vaya dejando a lo largo de la historia, el póquer no es el alumbramiento fortuito de un día sino el resultado de una larga tradición de juegos de apuestas. Y en el fondo, estos juegos son diseñadores de escenarios fingidos que remiten a un dilema ancestral: el de la asunción de riesgos para la obtención de recompensas.

Continuará…

El impostor Casual

Me sabe a sueño

2010-04-03T16:08:00.001+02:00

Noto una sensación confortable, un calor suave bajo el edredón. Mis ojos se niegan a abrirse. La tranquilidad se respira en el denso aire que nos envuelve. Oigo una respiración, plácida, acompasada. Huelo un aliento dulce que me invita a seguir soñando.

Un haz de luz dorada, tímidamente, se posa sobre mi rostro. Siento el rubor penetrante de mi piel bajo su etéreo pincel. Poco a poco va pintando la habitación del color de la mañana. Al contactar con mis ojos los aprieto fuertemente, por instinto, pero realmente no me molesta. Entre sueños escucho una voz que me susurra algo al oído, transmitiéndome el calor de su dueña en un abrazo de algodón y piel. Pasan los segundos, pierdo nuevamente la consciencia.

Aroma a café. Inspiro profundamente. Recorro pausadamente el camino que separa el mundo real del onírico. Por un instante deseo regresar sobre mis pasos, pero Morfeo ha echado el cierre a su puerta. Algo suave y húmedo roza mis labios. Es hora de comenzar un nuevo día. Abro los ojos y observo ante mí una figura bañada por la luz de la mañana, filtrada tras los pequeños huecos de la persiana. Es como una aparición divina; con volumen pero sin rostro. Nuevamente me besa. Mis pupilas se desperezan. Puedo ver los rasgos de quien me atrapa con sus labios. Me sabe a sueño.

-Mr Fantasy-

Senderismo: Al Torrecilla, por favor

2010-04-01T21:49:00.030+02:00

Puede que sea el silencio reinante, el aire límpido que acaricia nuestra piel y penetra en nuestros pulmones, o quizá, como diría Nietzsche, la certeza de que la naturaleza no tiene opinión sobre nosotros, lo que nos despoja por unos instantes de nuestras conciencias y nos hace sentirnos libres.
El Parque Natural Sierra de las Nieves, espacio protegido con una extensión de 20.163 ha, permitió experimentar a los integrantes de Paradero Desconocido, una vez más, esta magnífica sensación, además de ayudar a recuperar el apetito a uno de ellos.

El trazado elegido parte desde el puerto del Saucillo, en el término municipal de Yunquera, recorriendo aproximadamente 11 kilómetros hasta finalizar en la cima del Torrecilla, el pico más elevado de la provincia de Málaga con 1919m.

En la primera parte del recorrido, el sendero discurre por el margen izquierdo de una cañada rebosante de pinsapos, un abeto endémico de la Serranía de Ronda. Esta senda fue hasta 1931 utilizaba por los neveros, personas que portaban nieve y la almacenaban en unos pozos circulares para posteriormente obtener hielo. En esta zona se encuentra uno de estos pozos, restaurado y con su pertinente panel informativo.

A medida que vamos ascendiendo, la vegetación empieza a escasear, encontrando acomodo en estos solanos los incombustibles piornos. Estamos llegando al peñón de Enamorados(1781m) con su inconfundible forma de torre vigía. En las inmediaciones podemos observar un sinfín de plantones protegidos por mallas y alineados escrupulosamente en lo que parece ser un intento por repoblar lo que en otro tiempo fue un frondoso bosque.

Seguimos caminando en dirección suroeste, dejando a nuestra derecha la sima de Enamorados. Los pinsapos han dado paso a una limitada colonia de quejigos que en esta época del año parecen más bien taciturnos espectros condenados a muerte. No sabemos si condenados o no, pero lo cierto es que el excesivo adehesamiento de esta zona del parque es debido en gran parte al pastoreo, que no permite la regeneración de los árboles, al ser comidas las bellotas por el ganado y eliminados los escasos brotes que tratan de crecer, según puedo leer en la obra sobre la Sierra de las Nieves escrita por Rafael Flores y Andrés Domínguez que, sin duda, recomiendo a aquellos que quieran saber más sobre esta sierra y las personas que transitaron por ella, como Frasquito el guarda o el bandolero Pasos Largos.

Llegamos a una bifurcación, tomando la senda de la izquierda, dirección sureste, que nos lleva hasta nuestro objetivo. Antes, atravesamos la meseta de Quejigales, donde se encuentran la sima GESM y la sima de la Luz, con 1101m y 1112m de profundidad respectivamente. A la vuelta de la esquina vemos el pilar de Tolox, también llamado fuente de los Machos, en una especie de refugio natural, que se gana fácilmente el favor de los senderistas a la hora del papeo.

Aprovechamos el tirón y ascendemos los últimos 200 metros de desnivel que nos separaran de la cima. Allí sacamos las viandas, resguardándonos como podemos del frío viento e intentando abstraernos del hatajo de humanos que en tan pequeño espacio se concentra.
Desde aquella atalaya las panorámicas son espectaculares, a vista de pájaro oteamos puntos tan distantes que es imposible no sentirse Gulliver en un país de gigantes. Acertamos a distinguir el peñón de Gibraltar que descuella sobre la franja costera, así como el continente africano que nunca pareció estar más cerca.

Al rato iniciamos el regreso por el mismo sendero, desviándonos tan sólo en un lugar nominado el llano de la Casa, una vez nos internamos en el pinsapar del inicio de la ruta. La nueva senda traza una semicircunferencia. Tras contemplar un pinsapo con forma de candelabro y un par de cabras montesas que nos devuelven la mirada desconfiadas, volvemos donde todo comenzó, a la plataforma del Puerto del Saucillo en la que aparcamos la nave contaminante que nos llevará de vuelta a casa.

El impostor Casual

Articulos/ La tortura de Rommel Broom

2010-03-22T18:39:00.003+01:00

Hace unos días leí un artículo que me conmocionó durante unos minutos. Se trataba de la declaración de el condenado a muerte Rommmel Broom, ante el tribunal de Ohio, firmada de su puño y letra. Pocas veces un testimonio consigue resolver tantas dudas y a la vez plantear tantos dilemas. Estremecedor en su simpleza, sincero y con la capacidad que transmitir una atmósfera enfermiza. Aquí os lo dejo:

"Yo, Romell Broom, preso en el corredor de la muerte de Lucasville (Ohio), fui llevado a mi ejecución por inyección letal el pasado 15 de septiembre. Tras sufrir 18 pinchazos fallidos a lo largo de tres horas, la ejecución fue suspendida. Ésta es mi declaración jurada de aquellos hechos:

DECLARACIÓN JURADA DE ROMELL BROOM:

Por la presente, yo, Romell Broom, declaro y doy fe de lo siguiente:

1. Estoy interno en el corredor de la muerte en el Estado de Ohio.

2. Mi ejecución estaba prevista para el martes 15 de septiembre de 2009. La ejecución debía llevarse a cabo en la Prisión Sur (Southern Correctional Facility, SOCF), en Lucasville, Ohio.

3. Los funcionarios de prisiones me llevaron de la Penitenciaría del Estado de Ohio a la SOCF, el 14 de septiembre de 2009.

4. Tras mi llegada, vino una enfermera al lugar en el que estaba albergado, la celda J-1. La enfermera llegó, encontró dos venas en mi brazo derecho y mi brazo izquierdo, me ató el brazo y tomó nota de lo que había encontrado.

5. Después de que viniera la enfermera, los funcionarios de prisiones estuvieron ofreciéndome líquidos todo el tiempo. Yo acepté. Durante ese día bebí café, Kool-Aid y agua. Tomé siete tazas de café, cinco tazas de agua y tres tazas de Kool-Aid.

6. El 15 de septiembre de 2009, me desperté, me duché y hablé con mi hermano por teléfono. En un momento dado, el jefe de los funcionarios encargados de la ejecución me contó que uno de los tribunales estaba revisando mi caso y que la ejecución se había retrasado mientras tanto. Debido a la longitud del retraso, creí que el tribunal iba a aceptar mis argumentos en favor de un recurso.

7. Sin embargo, alrededor de las 14.00, mi abogada me informó de que el tribunal había rechazado mi apelación y que no quedaban más vías de acción. El Estado iba a seguir adelante con mi ejecución.

8. Cuando estaba en la celda, el funcionario jefe Phillip Kerns entró con varios guardias y me leyó la orden de ejecución. Después entraron dos enfermeros que me dijeron que me tumbase. Uno de los enfermeros era un hombre blanco y la otra una mujer blanca.

9. Había tres guardias presentes en la habitación. Un guardia estaba a mi derecha, otro a mi izquierda y otro junto a mis pies.

10. Los enfermeros intentaron acceder simultáneamente a las venas de mis brazos. La enfermera intentó en tres ocasiones acceder a las venas en el centro de mi brazo izquierdo. El enfermero intentó en tres ocasiones acceder a las venas en el centro de mi brazo derecho.

11. Después de esos seis intentos, los enfermeros me dijeron que descansara un poco. Seguí tendido en la cama durante dos minutos y medio, aproximadamente.

12. Después de la pausa, la enfermera intentó dos veces acceder a las venas de mi brazo izquierdo. Debió de pinchar un músculo porque el dolor me hizo gritar. El enfermero intentó tres veces acceder a las venas de mi brazo derecho. La primera vez, el enfermero consiguió acceder a una vena en mi brazo derecho. Intentó insertar la vía intravenosa, pero la perdió y empezó a correrme la sangre por el brazo. La enfermera salió de la habitación. El funcionario de prisiones le preguntó si se encontraba bien. Ella respondió: "No", y se fue.

13. Los funcionarios encargados de la ejecución declararon que aquello era difícil para todos y sugirieron hacer otra pausa. Entonces se fue el enfermero. El funcionario que estaba a mi derecha me tocó en el hombro derecho y me dijo que me relajara mientras descansábamos un momento. A esas alturas, estaba muy dolorido. Las heridas de los pinchazos me dolían y hacían que me fuera difícil estirar o mover los brazos.

14. El enfermero regresó con unas toallas calientes que colocó en su brazo izquierdo. Colocó las toallas sobre mis brazos y masajeó mi brazo izquierdo. Me dijo que las toallas les ayudarían a acceder a las venas.

15. Después de aplicar las toallas, el enfermero intentó acceder a mis venas, una vez en el centro de mi brazo izquierdo y tres veces más en la mano izquierda. Después del tercer intento de acceder a las venas en las manos, el enfermero comentó que el consumo de heroína me había dañado las venas. Ese comentario me disgustó porque nunca he consumido heroína ni ninguna otra droga intravenosa. Le repliqué al enfermero que nunca le había dicho que hubiera consumido heroína.

16. El enfermero siguió diciendo que la vena estaba allí pero que no podían cogerla. Intenté colaborar ayudando a atar mi propio brazo. Un funcionario de prisiones se acercó, dio un golpecito en mi mano para indicar que él también veía la vena e intentó ayudar al enfermero a localizarla.

17. El jefe de los funcionarios encargados de la ejecución me dijo que iban a hacer otra pausa y volvió a decirme que me relajara.

18. Entonces me descompuse. Empecé a llorar porque me dolía todo y mis brazos estaban inflamándose. Los enfermeros estaban pinchando agujas en zonas que ya estaban inflamadas y con hematomas. Pedí que interrumpieran el proceso y pedí hablar con mi abogada.

19. El jefe de los funcionarios encargados de la ejecución me pidió que me sentara para que la sangre circulase mejor. Entonces entró en la habitación la enfermera jefe, una mujer asiática.

20. La enfermera jefe intentó acceder a las venas en mi tobillo derecho. Pidió que alguien le diera "un veinte" y alguien le entregó una aguja. Durante ese intento, la aguja me pinchó en el hueso y fue muy doloroso. Grité. Al mismo tiempo que la enfermera jefe intentaba acceder a una vena en la parte inferior de mi pierna izquierda, el enfermero intentó acceder a una vena en mi tobillo derecho. Después de esos intentos fallidos, la enfermera jefe cogió la aguja y salió de la habitación.

21. El enfermero hizo otros dos intentos de acceder a las venas en mi mano derecha. Parecía que habían desistido ya del brazo izquierdo porque estaba hinchado y lleno de hematomas. El nivel de dolor estaba en el máximo. Me habían pinchado al menos 18 veces en múltiples zonas, todo con la intención de inyectarme unas drogas que iban a quitarme la vida.

22. El jefe de los funcionarios encargados de la ejecución volvió a decirme que me relajara. Hubo conversación entre los funcionarios sobre el hecho de que podían ver las venas.

23. Al cabo de un rato, el director, Terry Collins, entró en la habitación y me dijo que iban a interrumpir la ejecución. Collins indicó que valoraba mi cooperación y que tomaba nota de mis intentos de ayudar al equipo. También expresó su confianza en su equipo de ejecución y su profesionalidad. El director Collins me dijo que iban a llamar al gobernador Strickland para informarle de la situación.

24. Cuando se fueron los enfermeros y el director Collins, los funcionarios me preguntaron si me apetecía un café y un cigarrillo. Yo seguía en la cama con las luces atenuadas.

25. Aproximadamente media hora después, mi abogada, Adele Shank, vino y me dijo que el gobernador había dictado la orden de aplazar la ejecución una semana. Le hablé a la abogada Shank de mi dolor y le enseñé las zonas que tenían hematomas.

26. Después de que se fuera la abogada Shank, los funcionarios de prisiones me trasladaron al hospital.

27. A la mañana siguiente, mis brazos empezaron a dar más señales de hematomas e inflamación. Cada sitio del brazo en el que se había hecho un intento mostraba hematomas e inflamación visibles. Algunos de los hematomas de las manos y el tobillo han desaparecido y parte de la inflamación desapareció a lo largo de la tarde siguiente.

28. Todavía hoy, mis brazos tienen grandes hematomas visibles, y siguen estando inflamados. Los múltiples sitios en los que los enfermeros trataron de acceder a mis venas siguen doliéndome.

29. Los funcionarios de prisiones decidieron mantenerme en la SOCF durante la semana de aplazamiento. Durante este tiempo, estoy constantemente bajo observación del equipo encargado de la ejecución y los guardianes.

30. Esperar a ser ejecutado es angustioso. Me produce mucha tensión pensar en que el Estado de Ohio tiene la intención de causarme el mismo dolor físico la próxima semana.

31. Me veo obligado a recordar constantemente el hecho de que la semana próxima tendré que sufrir la misma tortura que el Estado de Ohio me infligió el martes 15 de septiembre de 2009 , porque no ha habido ningún cambio en el protocolo de ejecución de Ohio y no ha habido ningún cambio en mis venas. El declarante no tiene nada más que decir.

Rommel Broom

Jurado, afirmado y suscrito en mi presencia el 17 de septiembre de 2009.

Marcia Dukes, notaria pública."

Publicado en El País el 11/10/09.

Días de niebla y piel

2010-03-08T12:00:00.003+01:00

El vaivén del limpiaparabrisas ejerce una fuerza hipnotizadora sobre mi. Conduzco relajado, observando el horizonte que, en estas circunstancias, no va más allá de la matricula del coche que me precede. La lluvia se deja caer sobre nosotros como en una emboscada, inesperada, completamente “a saco”.

La distancia entre los vehículos aumenta a medida que la lluvia arrecia. Un festival de luces rojas y ámbar ilumina la carretera. La niebla se alía con las nubes para enguillirlo todo. En mi estado de letargo al volante me asalta una duda ¿estoy conduciendo a casa o me estoy acercando a un club de señoritas que fuman en algún lugar remoto de Escocia?.

El campo visual se reduce a unos pocos metros. El espectáculo de luces desaparece antes mis ojos. Únicamente observo una mullida capa de humedad informe. La atravieso lentamente; o más bien la surco con mi barco con ruedas. Imagino canciones de marineros y piratas, alegres antes de llegar a su isla secreta; en eso se convertirá mi aparcamiento.

“Ya me marcho de aquí linda dama española,
adiós que me voy, oh preciosa mujer,
por que orden tenemos de zarpar hacia Boston
y ya quizás ya nunca nos volvamos a ver”.

Veo mi rostro reflejado en el retrovisor, estoy sonriendo. Es divertido jugar con las nubes.

Un chirrido agudo me pone en alerta. Tras él, un alarmante pitido. “¡Atentos rufianes!. ¡Tras la niebla un galeón real nos cierra el paso!”. La realidad me golpea. Vuelvo a mi asiento ligeramente reclinado y observo ante mí un vehículo empotrado contra el quitamiedos. Lo rebaso y me detengo en el arcén. Me enfundo el chaleco reflectante y me apeo. Oigo ruidos de motor pasando cerca de mí, sin detenerse. La niebla oculta el coche estrellado. La lluvia me empapa. Acelero mi paso. No me había percatado de la distancia que había recorrido antes de detenerme. Al fin un diviso la proyección de dos faros sobre el denso aire blanco. Alcanzo el vehículo accidentado, que parece un acordeón por su parte delantera. Me temo lo peor. Las puertas siguen cerradas. Los cristales empañados por la condensación del aire respirado.

Froto el cristal del conductor con las manos. Deseo no ver una imagen que se me quede grabada a fuego durante años. Un escalofrío recorre mi cuerpo. No veo nada. Acerco mi cara, colocando las manos en torno a mis ojos para ver mejor. Dos figuras humanas. Una sobre otra. Parecen moverse en una postura extraña para dos accidentados. Hombre sobre mujer. Manos sobre espaldas. Labios sobre labios.

Regreso a mi coche. No puedo ver mi rostro, pero no es necesario para ser consciente de ello. Empapado, vuelvo a sonreír.

“Ya me marcho de aquí, bella dama española,
adiós que me voy oh preciosa mujer,
por que orden tenemos de zarpar hacia Boston
y ya quizás ya nunca nos volvamos a ver.
Por donde a mi casa he de ir
pues ya en mi cama quiero estar
que las cuatro copitas que hace un rato bebí
me están mareando ya
por donde quiera que yo voy
por aire, tierra o mar...”

-Mr Fantasy-

Artículos/ Robert Johnson: El Diablo y El Hombre

2010-03-06T11:43:00.005+01:00

Mucho antes que la fogosidad del punk, que el rock de estadio de Queen, antes de la revolución hippie, de los Beatles, Rolling Stones, antes que el hard-rock de Led Zeppelin, que Jim Morrison, e incluso antes que el maldito Elvis y su tupé, estaba Robert Johnson, un misterioso y virtuoso bluesman que se atrevió a crear a golpe de guitarra, el código genético de lo que se convertiría años más tarde en el Rock n´Roll.

Confirmadas las profecías de Kubrick y sus ovejas mecánicas, y en un mundo en el que aún hay que madrugar para poder echarse algo a la boca, los artistas nos engañan bajo capas de maquillaje barato, poses demoníacas y peinados imposibles. En una época en la que incluso el más básico riff de guitarra está filtrado por innumerables capas de sonido, y en la que somos incapaces de distinguir una voz humana de una virtual, nadie parece acordarse de los padres del invento, aquellos que grababan sus canciones sin más ayuda que una botella de whiskey y una cajetilla de tabaco.

Robert Johnson fue uno de los artistas más destacados de su época. Con un catálogo de poco más de 30 canciones, no tardó en convertirse en un músico legendario. La leyenda cuenta que allá por 1930, no era más que un músico mediocre que andaba de bar en bar tocando a cambio de un par de tragos, hasta que un día desapareció sin más; años más tarde reapareció tocando como un auténtico maestro. Esto fue atribuido, según cuentan, a un encuentro con el diablo en un cruce de caminos de su Missisipi natal, el mítico"Crossroads", en la que Johnson, le vendió su alma a cambio de talento musical. Las habladurías, unidas a su enigmática y prematura muerte -con 27 años, oficialmente "envenenado"- y a su casi siniestro aspecto, con un ojo de cristal, convirtieron a Robert Johnson en un mito andante.

Más alla de encuentros con el diablo, nos encontramos ante un músico asombroso, del que no sólo destaca su virtuosismo a la hora de interpretar el blues, sino una voz profunda que sale de las entrañas. Sus escasas composiciones fueron reinterpretadas infinidad de veces por artistas de la talla de Rolling Stones, Led Zeppelin o Cream, que convirtieron una de sus canciones "Crossroads" en su tema más celebrado. No hay más que oir temas como "Walking Blues", en la que bastan un simple golpe de slide y unas cuantas notas graves, para que todos tus sentidos se pongan en alerta, y comprendas que ahí hay más sentimientos que en los últimos 50 discos que has escuchado.

Otros de sus temas más celebrados son "They´re Red Hot", "Travelling Riverside Blues", o "Sweet Home Chicago", en los que Johnson da vía libre a su maestría a las seis cuerdas -todavía hay expertos que consideran imposible que el fuera el único guitarrista en aquellas sesiones- , convirtiendo aquel viejo blues acústico en algo totalmente diferente, un nuevo estilo del que darían buena cuenta muchos artistas más adelante.

Mujeriego, borracho y aficionado a las peleas de bares, la muerte no tardó en cruzarse en su camino, dejando atrás una obra de arte puro, en forma de canciones ante las que no puedes más que sentarte, relajarte, servirte una copa, y sentir la suave brisa de los campos de algodón de los que Johnson huyó guitarra en mano y con un par de centavos en los bolsillos. Mientras golpeas el suelo con el pie, la leyenda sigue creciendo:

"I went down to the crossroad/fell down on my knees
Asked the lord above "Have mercy now save poor Bob if you please"

El Señor Lobo.

Una mañana cualquiera

2010-03-02T17:00:00.001+01:00

El mundo. La vida. Ambos, cargados de virtudes. De idas y venidas siempre con un lado positivo. Una cara amable dispuesta a sonreír, a restregarte su puñado de perlas por muy jodidas que puedas ver las cosas. Todo marcha, o eso parece. Más bien todo “va tirando”... y de repente, “zas, en toda la boca”. Entonces maldices tu desidia, tu suerte, tu puta estampa por no haber estado atento, en tu sitio, como se supone que deberías haber hecho.

Por un tiempo tu mente se detiene. Miras alrededor y no ves más que autómatas, caminando acompasadamente, trabajando mecánicamente, danzando al compás de la monotonía. Te sientes ajeno a ellos, totalmente distinto, radicalmente opuesto a su rutina, aunque tengas la certeza de que formas parte de ella. Eres uno de ellos, lo quieras o no. Una chispa hace contacto con las neuronas, la mielina de tu cerebro se pone a cien y comienzas a maquinar. Piensa , piensa. ¡Piensa!. Pero no piensas un carajo. Total... cualquier cosa que decidas no alterará el discurso del tiempo. Si estás jodido por algo que ha ocurrido en el pasado, a menos que tengas en el trastero un condensador de fluzo no lo vas a poder cambiar.

¿El futuro entonces?. Sí, quizá sea esa la clave. Crees que debes decidir qué hacer para arreglarlo todo, cambiar de rumbo, escapar del reflujo de la marea. Piensas... mientras tanto alrededor todo sigue igual. Como el tictac de un reloj, inalterable; como si siempre hubiera sido todo exactamente así. Las personas que te rodean parecen estatuas perennes, atemporales, condenadas a bailar al son perpetuo de la linealidad. Todo sabe soso. Lo intentas, pero no fluye nada que realmente tenga sentido. Lo intentas. Eso te reconforta, aunque sepas que quizá estés experimentando la misma sensación que el soldado moribundo, herido en el campo de batalla, que se clava en una pierna un chute de morfina. Despiertas de tu ensoñación. Pensar en el futuro no te ha servido para nada.

Entonces una luz, blanca, demasiado resplandeciente como para caber en tu cabeza, estalla dentro de ti. Acabas de comprender algo fundamental. Te has lamentado por el pasado, has intentando alterarlo a través del futuro, has soñado despierto con descubrir la fórmula mágica de tu felicidad; y finalmente has alcanzado una conclusión definitiva, única e irrefutable. Mientras navegabas por el tiempo con tu mente, mientras te lamentabas por pasado y futuro, mientras tratabas de alejarte cuánticamente de los demás, has olvidado el presente, que sigue fluyendo. Y seguirá, surcando pretéritos y condicionales, ayeres y mañanas, hoy y siempre. Y tú con él, con el café del alba, con tus gases y tus sueños, con tus orgasmos y pesadillas. Aquí, ahora. ¿Qué harás?...

¿Qué pondrán en la tele mañana?

Mr Fantasy

Discos Inolvidables: London Calling/The Clash

2009-12-18T23:13:00.005+01:00

Los ricos cada vez mas ricos, y los pobres cada día más pobres. Los líderes del negocio del espectáculo viven en mansiones, de espaldas al público, a los que además acosan con procedimientos mafiosos, a base de derechos de autores, convirtiendo la presunción de inocencia en una broma pesada y encarcelando a quien combata su monopolio. La gran ciudad solo es divertida con el bolsillo lleno y los veinte, treinta y cuarentañeros, están ahogados por deudas hipotecarias que jamas podran pagar, quizá. La indolencia es la canción de todos los veranos. La familia real es subvencionada por impuestos ciudadanos con 25 millones de € anuales, incluyendo salarios, casa y comida para todos los borbones, consortes y su prole, el manteniemientos de sus palacios y su cabalgata de vehículos de lujo, amen de los diversos viajes al extranjero.

De entre las bambalinas del tedio social, se clama desde las cloacas contra un regimen capitalista que encabeza su alteza real. Anuncian que se sienten vacias y que quieren salir a la calle a destruir a los transeúntes y aconsejar, que vomitemos todo lo que nos han dado: ser irresponsables, irrespetuosos. Ser todo lo que la sociedad detesta

Corre el verano del 79 y The Clash graban su tercer disco de estudio con más ambición que nunca. Acusados de bulimia creativa, y con razón, los británicos confirmaban que el género punk se les quedaba pequeño y firmaban una de las obras magnas del rock y de la música en general "London Calling". Capitaneados por Joe Strunmmer y Mick Jones y tras muchos años de drogas, alcohol, peleas, ocupación y conciertos clandestinos, The Clash dan con la tecla adecuada para mezclar toda su influencia musical con el punk más salvaje, en este álbum doble -al precio de uno simple- que cambiaría para siempre nuestras vidas.

La salvaje portada que nos muestra al bajista Paul Simonon, y los primeros acordes de la reivindicativa "London Calling" ya no demuestran que ahí va a pasar algo, que estamos ante algo grande. Efectivamente. The Clash fueron además uno de los primeros grupos en "politizar" su letras, a las que añadieron un contenido algo más profundo de lo habitual, como por ejemplo en la citada "London Calling", "Guns of Brixton", o "Spanish Bombs", una cancion con un toque marcadamente ramoniano , que sirve de homenaje a los defensores de la libertad durante la Guerra Civil Española.

Con una actitud que mezclaba la chuleria e indolencia de los mods, y la rabia de los primeros Stooges, The Clash jugaron a su antojo con géneros tan diversos como el reggae-ska, el blues, el rockabilly, el jazz o la música disco, dando lugar a maravillas como "Guns of Brixton", en clave de reggae, sin duda uno de los puntos álgidos del disco; o "Brand New Cadillac" el primer rockanrol puramente inglés, de no ser porque era una versión de Vince Taylor. Perfectamente producidos por Guy Stevens, que tuvo que hacer auténticos malabares con tipos tan limitados técnica y mentalmente -caso del impresentable Joe Strummer- , maravillan con temas descarados y llenos de vida como "Hateful", Rudie Can´t Fail" o "Death or Glory". La lista es larga.

"London Calling" trajo consigo "Sandinista", una locura a todas luces en forma de disco triple que naturalmente fracasó a nivel comercial, a pesar de tener buenos temas. Conseguirían, paradójicamente, su record de ventas con su último disco "Combat Rock" gracias a la aparición del tema "Should I Stay or Should I Go", en un anuncio de Levi's Strauss, y a un single tan resultón como "Rock the Casbah" a pesar de estar a años luz de este "London Calling" a todos los nieveles. Sumidos en una vorágine de vanidad, soberbia y delirios de grandeza, Strummer, Jones y los suyos acabaron con la banda en 1986. Por aquel entonces la propia banda renunciaba de sus últimos trabajos, ya que consideraban que no estaba a la altura, e incluso no se incluyeron en la mayorías de sus biografias. Imposible no perdonarlos.

El Señor Lobo.

El Boxeo en el Cine

2009-11-22T16:00:00.009+01:00

El boxeo es con diferencia el deporte que más ha sido llevado a la gran pantalla. Su potencial dramático no ha pasado desapercibido para los realizadores que han visto en él un filón con el que representar la lucha diaria de la vida, sus altibajos, el afán de superación del hombre y, por qué no, plasmar el manido tópico de que con dedicación podemos conseguir todo lo que nos propongamos.
La figura del boxeador también es un señuelo para el espectador, que reconoce la entereza con la que el púgil se sobrepone a una caída, sus orígenes humildes y todos esos momentos de entrenamiento silencioso para alcanzar un momento de gloria.

La mayoría de las películas sobre el tema comparten estos cánones e incluso obras más independientes como Raging Bull (Toro salvaje, 1980) no están exentos de ellos. La obra de Scorssesse destaca, entre otras cosas, por una fotografía monocromática fabulosa, una historia por momentos soporífera y unas interpretaciones como las de Robert de Niro y Joe Pesci excelentes.
Para la posteridad quedará esa escena en la que un Jack La Motta en horas bajas se pregunta por la causa de sus males mientras descarga su ira contra una de las paredes de la prisión.

Mucho le debe Toro Salvaje a las numerosas películas clásicas que aparecieron a mediados de siglo como la magnífica Body and Soul (Cuerpo y alma, 1947) dirigida por Robert Rossen o la ácida The Harder They Fall (Más dura será la caída, 1956), producida y escrita por Philip Yordan y dirigida por Mark Robson, film con un endiablado ritmo narrativo, brillantes diálogos y un humor muy fino en la que a la postre fue la última interpretación de Humphey Bogart.
Estas dos películas contienen ingredientes del mejor cine negro y encuentran en el mundo del boxeo el escenario perfecto para realizar una brutal crítica social, erigiendo al dinero como dictador de leyes inquebrantables.

Siguiendo con esta rememoración de películas pugilísticas, nos topamos con un documental de bajo presupuesto. When we were Kings (Cuando éramos reyes,1996) gira en torno al mítico combate celebrado en Kinshasa(Zaire, actual República Democrática del Congo), que el 30 de octubre de 1974 enfrentó a George Foreman contra Mohamed Alí.
A través de imágenes de archivo y de diversas entrevistas, Leon Gast nos zambulle en una personalidad controvertida como la de Alí, anteriormente llamado Cassius Clay, figura tanto dentro como fuera del cuadrilátero y para muchos el mejor boxeador de todos lo tiempos
El documental es el retrato, a la vez, de una época de activismo negro, de un país como Zaire bajo las órdenes del dictador Mobutu y sobre todo, de un evento que por todo lo que le rodeó pasará a los anales de la historia. Todo ello aderezado con las actuaciones que precedieron al combate durante tres días, a cargo de B.B King y James Brown entre otros.

Otra producción de bajo prosupuesto pero de menor calidad es Rocky (1976), todo un fenómeno de taquilla que dio pie a una interminable lista de secuelas que no he tenido a bien visionar.
A ella se pueden adscribir películas de los últimos años como Cinderella man (2004), o The Hurricane (Huracán Carter,1999), filmes en clave sentimentalista hooliwoodiense que no adquieren el grado de obras mayores.

De esta ultima hornada de películas sobre boxeo, destacaría la formidable Million Dollar Baby (2004) en la que Eastwood vuelve a demostrar que es capaz de hacer buen cine una vez superada la faceta de pistolero imperturbable. Con un sublime triangulo compuesto por Hillary Swank, Morgan Freeman y el mismo Clint, el film cuenta una conmovedora historia que conjuga perfectamente momentos henchidos de felicidad con otros de intenso dolor.

El impostor Casual

Dar de nada

2009-10-27T01:20:00.005+01:00

Me pregunto si quedará refresco en la nevera cuando llegue del fútbol, si cada gol que marco me anima o si tal vez me quiebre.
No entiendo bien la alegría o la histeria masiva.
Siempre supe que no jugaría alto, por una mera cuestión genética que logré averiguar gracias a un artículo perdido en una vieja revista médica que pude leer en una cafetería situada a tres calles de la Plaza Mayor de Salamanca.
Recuerdo que el negocio había ido bien y que el café supo especialmente bien en esa tarde gris y lluviosa.
Lluvia incesante que caló la gabardina de color miel que me había regalado un día antes del viaje mi chica.
Ella no quería que yo me pusiese enfermo también como le había ocurrido por culpa del tiempo, y además lo hizo para demostrar que no guardaba rencor por las bromas pesadas que le había gastado una semana antes en relación al previo consejo de taparse los pies, esos témpanos de un tamaño exacto, preciso, pintado de color berenjena, con la manta que guardaba en el armario empotrado del cuarto de invitados y que llevaba con ella desde pequeña.
Por lo que, tras degustar el contenido magmático de la taza, dejar una propina del diez por ciento correspondiente. Tal y como aprendí en uno de tantos viajes y a cuya regla me sumo con agrado.
Dejado el montante que fortalece la relación entre servidor y servido, pude retomar el viaje al centro de mi cama blanca, etérea.
Desde allí puedo hacer las cien vidas que veo pasar por la ventana.

Sir Wormy

De Vuelta de todo: Lo nuevo de Pearl Jam y Alice in Chains.

2009-10-25T11:53:00.007+01:00

Fieles a nuestro gusto por la actualidad y por el analísis de las últimas novedades, procedemos a diseccionar los nuevos trabajos de Pearl Jam y Alice in Chains, tótems del rock en los 90, y cuya inspiración actual nos deja todo un cúmulo de sensaciones y sentimientos encontrados. Digeridos como merecían, Backspacer -Pearl Jam- y Black Gives Way to Blue -AIC-, publicados el pasado mes de Octubre, suponen el día y la noche en una escena musical actual que tampoco es que sea demasiado esperanzadora. Vayamos a lo particular, empezando por las malas noticias.

Tras su correcto anterior disco conocido comúnmente como "el del aguacate", Pearl Jam vuelven a darnos la de cal -o la de arena- con este nuevo trabajo, un disco lleno de buenas intenciones pero que no va más allá. Ese es el gran problema de los Pearl Jam actuales; se agradece que sigan fieles a su estilo y a sus inumerables "die hard fans", que cada vez se parecen más a los fans de bandas como U2 o Springsteen, pero su música se queda en un constante quiero y no puedo, cayendo constantemente en la melodía fácil, el clásico riff de guitarra potente, y en algún que otro rasgado de voz marca de la casa. Es evidente que Pearl Jam ya no son aquellos chicos de Seattle greñudos, y vestidos con camisetas de cuadros, por lo tanto, esperar un nuevo "Ten" o un nuevo "Vs", seria una temeridad, sin embargo, el grupo se diluyó justo con la entrada del nuevo siglo, cuando apuntaban interesantes maneras en discos como "Yield" o "No Code", que insinuaban una apuesta quizá más folk, y algo más personal.

Mi veredicto es que la banda necesita un descanso. Es incomprensible que a estas alturas, Pearl Jam esté grabando temas como "Got Some" o "Just Breathe", o intentando rememorar tiempos pasados como en "Supersonic" o la inicial "Gonna see my Friend". Tampoco funcionan los singles, como de "The Fixer", un tema con cierto gancho, pero que olvidas en cuestión de horas. Aun así, la banda sigue firmando temas notables como "Amongst the Waves", donde se aparcan por un momento las intenciones y el autohomenaje, y se apuesta por la inspiración. Pearl Jam nos brindan un disco lejísimos de su mejor nivel, y en el que se dejan entrever síntomas de agotamiento. En definitiva, un refresco light.

La otra cara de la moneda nos la ofrecen Alice in Chains. Superada la dramática muerte en 2002 de Layne Staley, voz y alma de la banda, Jerry Cantrell y los suyos, decidieron resucitar a la banda y empezar a trabajar en nuevo material, tras conocer al vocalista Willem DuVall. Olvidados los prejuicios que provocaban que la banda decidiera continuar con el nombre de "Alice in Chains", lo cual no fue bien visto por gran parte de sus fans, el resultado es un disco sólido y lleno de buenas canciones, al que quizás le falte un tema de sobresaliente, -ahí es donde entraba Staley y su insuperable feeling-, más cercano a discos como "Dirt" o "Facelift", que a los últimos trabajos de la banda, y que también recoge la densidad de los trabajos de Cantrell en solidario, "Degradation Trip" y "Boogey Depot".

La fórmula de guitarras pesadas y los desdoblamientos de voz, siguen dando buenos réditos en la primera parte del disco, donde destacan temas como "Last of My Kind", el único en el que Duvall adquiere protagonismo, o la inicial "All Secrets Known", que da paso a "Your decision", un tema que bien podría haber entrado en aquel "Facelift", y que demuestra que las musas no han abandonado a estos brillantes músicos. "A Looking in View", un tema perfecto si se hubiera acortado un par de minutos, marca una línea imaginaria en este "Black Gives Way to Blue", que continúa con temas inspiradísimos como "Private Hell", "Lesson Learned" o la potente "Acid Bubble", quizás los puntos más fuertes del disco.

Sin las ataduras de aquellas manidas etiquetas que se les colocó a todas aquellas bandas de los 90, y que nos permiten a día de hoy escribir sobre ellos sin ser tachados de "modernos", entre otras cosas, este trabajo demuestra que estos nuevos Alice in Chains no van a protagonizar un viaje a ninguna parte, y nos dejan ver un proyecto sólido, que esperemos que tenga continuación, para así seguir ofreciendo ráfagas de buen rock, en una escena musical, cada vez más perjudicada por una industria perdida en juegos legales.

El Señor Lobo.

Insomnio voluble

2009-10-23T12:52:00.004+02:00

Por la noche.
Cuando debería dormir y descansar. Me atacan, me ataco.
No puedo dormir, ni reír. Sólo siento. Sólo padezco. No sé si merezco o lamento.
Quisiera comprenderme, ver el sino sin que se interpongan otros caminos. No necesito otras rutas que hagan menos simpática la mía, desisto de los senderos que no me traen la luz.
Pero caigo, una y otra vez, caigo. Cada día es una alternativa, cada mes un porvenir y cada año un milagro.
Pero algo no encajo, se pierde en mis dedos como los tormentos que dejé olvidados sin volver de mis adentros. Debe existir un vacío donde caigo cada vez, como si mi ser me gritase algo que no quiero ser.
Tenacidad, constancia, valores descatalogados, heridas que no supuran y una excusa para el que nada usa.
No tengo derecho, nadie lo tiene, hay q eliminar la queja y llanto de los que no tienen reparos.
Y yo qué hago, si no puedo ni tenerme en pie mientras escribo.
Ojalá la noche me dejase tranquila, que se fuesen mis pensamientos y sus comparativas. Que siempre que comparo me toca perder, que para ganar necesito trucar, y para dormir quizá sirva.
No soy aquel ni aquello, no me visto de cuello ni lo pretendo. Seguro que las ocasiones en las que vacilé alguien aprovechó por mí.
Dormiré cuando pueda y que el resto de mis ideas salgan por donde quieran.

Sir Wormy

Discos Inolvidables: Gun Club/The Fire of Love

2009-10-22T22:54:00.005+02:00

Demasiado punks para los seguidores del Blues y demasiado arraigados para los punks. Gun club fueron sin duda unos incomprendidos, y adelantados a su tiempo. De haber aparecido unos años más tarde, cuando la industria volvía a acordarse de sonidos más oscuros, probablemente este disco estaría en muchísimas estanterías. Con mucho menos, bandas como "The Cramps", se hicieron con una buena base de fans y un hueco en la industria. Sin embargo, su peculiar estilo, y la personalidad díscola, totalmente alejada de lo que se espera de un profesional, de su líder Jeffrey Lee Pierce, hiceron que esta obra maestra - publicada en 1981- pasara desapercibida para la gran masa.

Pocas bandas han conseguido interpretar el blues como lo hicieron ellos, captando su esencia más oscura y demoníaca, y transmitiendo justo lo que transmitían aquellos primigenios bluesmen. Buena parte de culpa la tuvo Jeffrey Lee Pierce, que estaba condenado a compartir el destino de aquellos músicos errantes, muriendo deprimido y arruinado en 1996. Pervirtió la música popular americana, creando un vástago provocador, atrevido, y con un infernal olor a azufre. Compartía con Jim Morrison, además de su presencia escénica, su gusto por el chamanismo, por lo místico, y en general, por el lado oscuro de la vida.

Un sonido crudo de guitarra, slides, y la peculiar forma de vocalizar de Lee Pierce, convierten "The Fire of Love" en una experiencia inigualable. Los primeros acordes de "Sex Beat", ya nos anuncian que nos encontramos ante algo grande. El exorcismo continua con "Preachin' the Blues" o la acelerada "She´s Like Heroin to Me", de título revelador, y que son sólo una muestra de donde era capaz de llegar la banda, que alcanzaba sus cotas más altas de transgresión musical en temas como "For the Love of Ivy", tan intenso que se hace difícil de escuchar. El nivel compositivo del disco es tan alto que parece una colección de "hits": "Promise Me", "Jack on Fire", "Ghost on the Highway", o "Fire Spirit", continuan con esa especie de rito satánico que parece ser el disco, propio de una banda rendida a Lucifer.

Tras "The Fire of Love", Jeffrey Lee Pierce y los suyos, siguieron una carrera errática, marcada por los problemas con las drogas y llena de idas y venidas. A pesar de todo, consiguieron firmar discos como "Miami", o "Mother Juno", donde seguía habiendo buenos momentos, aunque sin duda nunca llegaron al nivel de inspiración de su primer trabajo, convertido con el paso del tiempo en uno de esos discos que te hacen no perder la fé. Bandas como Pixies, Nirvana o White Stripes -fans declarados- , dieron buena cuenta de este inclasificable trabajo, que nos transmite la magia del viejo blues de los campos de algodón del Mississipi, que arden a ritmo de punk-rock.

El Señor Lobo.

Estrenos: Malditos Bastardos.

2009-10-13T22:47:00.007+02:00

Dos años despues de sus último trabajo, la irregular "Death Proof", Tarantino nos presenta su último proyecto "Inglourious Basterds", inspirada remotamente en la película "Inglorious Bastards", y en otros filmes bélicos como "12 en el patíbulo". . Precedida por una engañosa campaña publicitaria, que quizá lleve a algún malentendido -la película tiene poco que ver con los tráilers- , el director de títulos ya míticos como "Pulp Fiction" o "Reservoir Dogs", nos presenta una época convulsa en la tienen cabida un "cazajudíos", un grupo de mercenarios, un héroe de guerra, y hasta el mísmisimo Führer. Tarantino nos acerca así, su visión de la 2º Guerra Mundial, a la que pasa por su trituradora de humor, violencia y locuacidad

En una trama algo confusa, Tarantino se muestra algo menos brillante de lo habitual. Una primera media hora magistral que sirve como gancho perfecto, se acaba diluyendo en una trama bélica al uso, precipitada y por momentos previsible. Se echa en falta una cohesión de esa primera parte de la película con la historia en sí. La prometedora presentación de "Los Bastardos", se termina quedando en nada en una película en la que acaban teniendo el protagonismo unos personajes planísimos y sin carisma, algo extraño en Tarantino, capaz de otorgarle carisma hasta al muñequito que anda en los semáforos. Es este quizá el gran fallo de la película, en la que también se echa en falta más dosis de humor negro, e incluso algo de violencia. Tampoco hay rastro de la brillantez habitual en los diálogos, que eso sí, no llegan al nivel casi autoparódico de "Death Proof". No obstante, el conocido director, sigue demostrando un pulso firme en algunas escenas soberbias, en las que consigue que la tensión traspase la pantalla y nos aceche cuchillo en mano.

En el elenco de actores, cabe destacar a un correcto Brad Pitt, cuyo papel en la película funciona como gancho más que otra cosa. El celebérrimo actor, se ofrece cada vez más para este tipo de papeles más absurdos y menos lucidos -como ya hiciera en "Burn After Reading- y sin duda, se le agradece. Aunque sin duda el premio gordo en cuanto a interpretaciones se lo lleva el actor alemán Christoph Waltz, que clava el papel de "cazajudíos", convirtiéndolo en el único personaje de la película con el que al final eres capaz de empatizar. Eli Roth, amigo personal de Tarantino y director de películas como "Hostel", Diane Kruger y Daniel Bruhl, protagonista de "Goodbye Lenin", también aparecen en la película.

Siendo honestos, y viendo el panorama actual, estamos hablando de la probablemente mejor película en lo que va de temporada, aunque sin duda, uno siempre le pide algo más a este tipo de directores de talento contrastado, que ofrece en esta ocasión una película a la que le faltan los matices que hicieron grandes a sus otras producciones, y que nos deja con un extraño sabor de boca. Ni dulce ni amargo. Si espera ver la nueva "Pulp Fiction", descártela. Sino espera más que 2 horas de entretenimiento y pasar un buen rato en el cine, sin duda ésta es su película.

El Señor Lobo.

La Biblioteca: Engañados por el azar

2009-09-04T15:25:00.009+02:00

El papel que la suerte desempeña en nuestras vidas está subestimado. Necesitamos creernos dueños de nuestros destinos, restarle importancia a todo aquello que no esté en nuestra mano como motor transformador o factor causal y para ello a menudo caemos en asociaciones, simplificaciones y relaciones de dudosa validez.
Engañados por el azar, sin ser un libro brillante, posee la virtud de reivindicar un espacio para la suerte como realidad trascendente no sólo de nuestras vidas sino de la historia de la Humanidad. Y lo hace a través de un ensayo divulgativo, aprovechando la experiencia en el mundo bursátil del autor, para realizar constantes paralelismos y ejemplificar cada concepto expuesto.

Nassim Taleb es un matemático reconvertido, como él mismo diría, en filósofo de la incertidumbre. Entre sus ideas más difundidas se halla el concepto del cisne negro, acontecimientos insospechados y de gran impacto, que debemos explicar de algún modo a posteriori.
Engañados por el azar, publicada en 2004 y traducida al español en 2006, es por el momento su obra más relevante. Su principal virtud radica en la idea que subyace dentro de ella: el azar en última instancia es el encargado de forjar la materia, convertirla en dinosaurio, en piedra, o en lector de paradero desconocido. No se malinterprete esto; el hombre es capaz con sus decisiones de cambiar el curso de su historia, de posicionarse ante el azar, al fin y al cabo. Pero de nada más.

Esta visión tan necesaria como escéptica, no relega a la ciencia a un segundo plano, todo lo contrario. Sólo a través de ella podemos acotar el territorio azaroso y ser capaces de limitar su influencia a mínimos. En definitiva, diferenciar la paja del grano, reconocer el azar para comprender el proceso de la vida mejor.

Centrando la atención en el libro, puedo afirmar que me esperaba más de él. Su contenido aparece de una forma desordenada, se presenta más como una divagación que como un libro estructurado y revisado para su publicación. Aunque esto tiene su parte positiva por su estilo directo y cercano al lector medio y su incuestionable asequibilidad, carente de tecnicismos ya sean filosóficos o matemáticos.

Importante es la comprensión de la varianza matemática como explicación de que no es oro todo lo que reluce. Incompetentes con una vida exitosa por una cuestión de suerte y encumbrados como seres de inteligencia suprema por el resto de los mortales. Decisiones buenas con consecuencias nefastas y viceversa, con causas comandadas por el caprichoso viento del azar.

El libro incide en una crítica escéptica que no deja títere con cabeza y que encandila al lector más perspicaz. Interpretaciones equívocas de las estadísticas, no linealidades de la vida o reflexiones sobre el devenir histórico, son sólo algunos de los capítulos de un libro que pese a sus deficiencias y a caer en una reiterativa ejemplificación bursátil, es recomendable tanto para los que creen en la suerte como para los que no. Seguro que no dejará indiferente a nadie e incitará a la reflexión sobre el azar, ese gran desconocido.

Recordad que incluso un reloj parado acierta dos veces la hora al día. Esto por sí mismo da qué pensar, ¿no crees?.

El impostor Casual

Los 5 Discos que cambiaron mi vida

2009-09-04T01:12:00.004+02:00

Hace unos días que me preguntaba qué estaba haciendo, hacia dónde iba, o más bien, hacia dónde me lleva todo esto, qué estaba escuchando, qué estaba viendo. Pensé en los orígenes, en la raíz,en el dónde y el cuando se había iniciado todo, y se me ocurrió esta lista. Los discos que de algún modo marcaron mis gustos y tendencias, y que de algún modo, me convirtieron en lo que soy hoy en día. Se me ocurrieron unos cuantos. Hoy elijo estos, mañana seguramente, serían otros:

5.- IGGY POP AND THE STOOGES - FUNHOUSE

La música en su vertiente más desfasada y salvaje. Una obra cumbre dentro del rock, que desencadenó toda una serie de tendencias, y que acabó siendo la biblia del punk. Funhouse fue la segunda obra de Iggy, Asheton y cía. tras su primer disco homónimo, y se convirtió en un clasico instantáneo, una especie de fenómeno "Doors" en cuanto a lo provocativo y lo transgesor. Evidentemente Iggy Pop no inventó nada, y el garage y el punk, ya estaban ahí mucho antes, pero si tuvo el carisma necesario para llevarlo a la primera línea del panorama musical, abriendo así la veda a otros estilos como el glam o el propio punk rock. TV Eye, Down On the Street o Loose, son solo algunos de los temas que pinché día sí y día también.

4.- KYUSS - WELCOME TO SKY VALLEY

Kyuss me ofrecieron otra forma de entender la música desde un punto de vista más reflexivo y relajado, algo así como a modo de ritual. Con ellos no hacían falta singles con gancho, ni temas que te hicieran gritar de rabia; todo estaba allí, simplemente tenías que verlo y sentirlo. Kyuss eran polvo, calor, desierto, arena, oasis, flores, pelo largo, rayos de sol, tequila y LSD, y este, Welcome to Sky Valley, una puerta abierta a nuevos sonidos y estímulos, oculto en uno de los agujeros más oscuros del rock, el del "Stoner Rock". Sin duda, suscitaron mi interés definitivo por bandas mucho más underground, que hasta entonces me habían interesado poco o nada. Destacaría temas como Gardenia, Demon Cleaner o Space Cadet, aunque no escuchar el disco de seguidas, lo consideraría un atentado a su música.

3.- NIRVANA - NEVERMIND

Cuando tienes 14 años y este disco cae en tus manos, te pasan muchas pocas por la cabeza. Eran otros tiempos y por aquel entonces, uno escuchaba el disco una y otra vez, sacándole cuialquier tipo de matiz, buscando fallos, errores, intentando comprender las letras, revisando el libreto una y otra vez. Sin duda este disco marcó mi gusto definitivo por los sonidos más punkrockeros, y me abrió la posibilidad de conocer un sinfín de bandas como Pearl Jam, Soundgarden, Alice In Chains, Pixies, Gun Club, REM, Sonic Youth... Luego vinieron la muerte de Kurt Cobain, y toda aquella panochada del grunge y la Generación X. Hoy día, este disco está cogiendo polvo en mi estanteria, aunque siempre habrá un momento para disfrutar de temas como Breed, Drain You, On a Plain, Lithium y porqué no, Smells Like Teen Spirit.

2.- JIMI HENDRIX EXPERIENCE - ARE YOU EXPERIENCED?

Imposible resistirse a delicias como The Wind Cries Mary, Hey Joe, Fire, o Manic Depression. El bueno de Jimi y su manera única de interpretar el blues, marcaron mi apuesta definitiva por la psicodelia, hard rock y todo lo que oliera a los años sesenta. Sobran las palabras para hablar de este hombre y de esta obra excelsa, que va más allá de lo puramente musical, convirtiéndose en, efectivamente, toda una experiencia, Perdí la cuenta de las veces en las que automáticamente, le daba al play al levantarme. Gracias a él, empecé a interesarme por bandas como Led Zeppelin, The Who o Cream, que en aquel entonces, me parecía música para abuelos (!).

1.- GUNS N ROSES - APPETITE FOR DESTRUCTION

Mi número uno indiscutible, no por la calidad del disco, sino por lo que supuso para mí. Mi bendita hermana tuvo la idea de comprarse el disco en vinilo, movida por toda la parafernalia que generaron en su día. Años más tarde, con no más de 13 años, lo descubrí casi por casualidad mientras ojeaba la portada que me resultó curiosa. Sin duda fue el primer disco de rock que escuché, y me hizo olvidarme de la discutible música que escucha uno a esa edad. Aun recuerdo aquellas mañanas en las que la familia se iba a la playa y yo ponía el disco a todo volumen mientras me marcaba un "snake dance" frente al espejo. Nightrain, Welcome to the Jungle, Paradise City... temas imprescindibles que nos descubrían a una banda tremendamente inspirada, y que destilaban chulería rockera, como debe ser.

El Señor Lobo

Clásicos Underground/ T2: It´ll All Work Out in Boomland

2009-08-16T18:10:00.009+02:00

Qué mejor disco para comenzar esta sección sobre clásicos underground que este It´ll All Work in Boomland. Formados en Inglaterra a finales de los 60, T2 protagonizaron una de las carreras más enigmáticas de la historia del rock, dejando poco más que este disco como muestras de su música única. Encuadrados dentro del rock progresivo, que por entonces daba sus primeros pasos, T2 se desmarcaban del mismo, cultivando un rock mucho más pesado y psicodélico, apoyado en unas efectivas melodías y en un excepcional trabajo a las 6 cuerdas de Keith Cross, guitarrista que por entonces contaba con poco más de 16 años. El batería y vocalista Peter Dunton y el bajista Bernard Jinks, completaban este poderoso trío.

Antes, habían publicado un primer disco homónimo que no había tenido apenas repercusión, -tampoco es que éste la tuviera- del que se extrajeron 2 temas: CD y Questions and Answers, que completaron en algunas ediciones el disco, que originalmente solo contaban con 4 canciones. A pesar de los largos desarrollos instrumentales, y de ese sonido pesado de guitarra, nunca llegan a hacerse pesados ni repetitivos, lacra de la mayoría de las bandas de rock progresivo, al contrario, ofrecen en poco más de media hora toda una exhibición de sonido, casi laberíntico, que entra de primeras y que se acaba convirtiendo en adictivo.

In Circles es el tema elegido para abrir el disco. Directo y enérgico, la banda se muestra cómoda con una sucesión de riffs, que parece que nunca terminan, pero que acaban coincidiendo magistralmente, y que enlaza con JLT, un tema mucho más relajado y de bellísima instrumentación y con un aire lounge. Tras los dos primeros temas, llega No More White Horses, tema estandarte de la banda; una maravilla de 8 minutos que clama al cielo una salida del infierno. Con una melodía al más puro estilo Arthur Lee y unas guitarras con un cierto gusto a Black Sabbath, firman un tema que transmite una atmósfera especial gracias a esa sección de viento incluida y a los solos de guitarra de Cross, que lleva su música a otra dimensión. La encargada de cerrar el disco es Morning, un tema de 20 minutos lleno de subidas y bajadas, en el que la guitarra de Keith Cross y las melodías de Dunton, siguen siendo los protagonistas.

Los temas ya citados anteriormente CD y Questions and Answers, junto a una revisión de In Circles, que no aporta nada nuevo a la original, se incluyeron en ediciones posteriores del disco que intentó firmar una continuación en 1972, aunque no llegaron a acabarlo ya que se separaron por diferencias personales. A principios de los 90 la banda se volvió a unir dando diversos conciertos, e incluso publicando algún disco, pero ya sin su guitarrista Keith Cross, que era uno de los baluartes de su sonido. Con el paso de los años, T2 se han convertido en una extraordinaria rareza, imprescindible para cualquiera que guste de este tipo de sonidos y que quiera abrir su discografía a nuevos retos. Una obra única que nace y muere al mismo tiempo y que nos muestra a una banda tremendamente inspirada y desconocida en su punto álgido. Disfrútenlo:

El Señor Lobo.

Contracultura/ Woodstock, 3 días de paz y música.

2009-08-16T16:49:00.010+02:00

Woodstock, Three Days of Peace and Music. Con este sugerente título se anunciaba el festival de Woodstock de 1969, paradigma del movimiento hippie y desastre nacional camuflado por una aureola mística de amor, paz y libertad. Y es que, Woodstock no fue en aquellos días, un paríso terrenal de amor y rockanrol ni mucho menos. Poco después de que el hombre llegara a la Luna, y meses antes de que Charles Manson y su “familia”, dieran carpetazo a toda un generación, se dieron cita en una pequeña granja neoyorquina, la flor y nata de la cultura anglosajona, en un despropósito de principio a fin, que confirmó que aun era demasiado pronto para aquella locura. La organización fue incapaz de contener a tanta gente, las carreteras se colapsaron, y muchos de los artistas tuvieron que ser transportados en helicópteros. La intensa lluvia evidenció una seguridad precaria, dejando ver cables mojados por todas partes que hicieron que se temiera por una electrocutación en masa. No hubo provisiones para todos, y lo único que allí sobraba, la marihuana, se utilizó como moneda de cambio, para conseguir artículos de primera necesidad.

Conocido es de sobra que la organización tuvo que abrir las puertas del festival ya que no podían contener a la masa que allí se había congregado, la mayoría sin entradas, alentados por la promesa de amor y sexo libres entre otros otros encantos. Se permitió el vandalismo, y hubo serios incidentes contra el mobiliario del festival. El sonido fue otro de los lastres, ya que en aquel momento la tecnología era la que era y los allí presentes más que escuchar, imaginaron. Por supuesto, también hubo eternos retrasos en las actuaciones que hicieron que Jimi Hendrix, la gran atracción del festival, acabase tocando un Lunes por la mañana, ante un Woodstock ya medio vacío. Aquellos hippies también trabajaban. Los americanos aún no estaban preparados para celebrar un evento de ese calibre e hicieron lo que mejor saben, improvisar. Y en cierto modo les salió bien. Los popes de la contracultura se encargaron de ocultar todo lo allí vivido, trasladándonos por medio de un documental –entre otros medios- que allí lo que se vivió no fue más que amor, libertad y paz en estado puro.

Hace ya 40 años de aquello y el festival aún sigue en el imaginario colectivo de muchos. Era la única salida para los organizadores, que perdieron miles de doláres en el festival, y para los que el post-marketing fue una salida más que viable. Se ha intentado revivir en varias ocasiones lo allí sucedido, y en cada aniversario, los noticiarios, cada vez más, programas de variedades, se encargan de emitir imágenes del festival y de entrevistar a cualquiera que sea capaz de afirmar que estuvo allí delante de una cámara. La industria del cine tampoco dejó pasar la oportunidad y estrenará en breve una película basada en el festival, dirigida por Ang Lee, director de “Brokeback Mountain” entre otros, para celebrar el aniversario de la leyenda. Frente al disparate y el desastre, Woodstock nos presentó una colección de músicos imponente, con lo más destacado del panorama internacional. A pesar de que se cayeron del cartel artistas como Iron Butterfly o Jeff Beck, allí estuvieron Jefferson Airplane, Grateful Dead, Creedence Clearwater Revival, The Who y un legendario, Jimi Hendrix, que no dió ni mucho menos su mejor concierto, aunque dejó una actuación llena de matices que pasó a la historia.

También formaron parte artistas incipientes como Joe Cocker, irreconocible en aquella época, que dejó de piedra a los allí presentes con su chorro de voz y una soberbia interpretación de "With a Little Help From My Friends" de los Beatles. Otra de las sorpresas del festival fueron Ten Years After, la banda inglesa liderada por el virtuoso guitarrista Alvin Lee, que tiró de su repertorio de blues, rock y jazz protagonizando, según muchos, el mejor show de festival. Santana fue otro de los destacados con su peculiar mezcla de rock con sonidos latinos, y una interpretación inmejorable de uno de los que se convertirían a la postre, en himno de aquel festival “Soul Sacrifice”. La electricidad rockera no dejó de sonar durante el festival con artistas como Johnny Winter y su locura hard/blues, o Mountain, un grupo a medio camino entre Cream y Lynyrd Skynyrd, que llevaban el rock sureño a otra dimensión. Tampoco faltó Janis Joplin con su desgarrada voz y su habitual omnipresencia escénica. El folk también tuvo su lugar con Joan Baez, Neil Young y sus Stills, Crosby y Nash, The Band o el exotismo hindú de Ravi Shankar.

Ya el Lunes por la mañana, Hendrix nos ofrecia su particular versión del himno americano justificando su papel icónico y cerrando un festival que supuso un antes y un despues en la cultura americana, aquella cultura de locos idealistas, que se arruinaban pagando a artistas poco altruistas. La cultura de los jóvenes recorriendo el país en un coche viejo y de los soldados que peleaban en Vietnam hasta arriba de marihuana, defendiendo un patriotismo sin pies ni cabeza, y salvándoles el culo a un montón de viejos con traje, borrachos y sobrealimentados. Woodstock, Three Days of Peace and Music.

El Señor Lobo.

Sexo, Drogas y Rock N Roll: Abbey Road, el adiós a una leyenda.

2009-08-08T15:38:00.005+02:00

Tal día como hoy hace 40 años, The Beatles se hacían la famosa foto que ilustraba la portada de su último albúm -aunque no oficialmente-, Abbey Road. Por aquel entonces, eran la única banda capaz de convertir un paseo de peatones de una simple calle de Londres en un lugar de peregrinación. En la probablemente portada más famosa de todos los tiempos, los 4 de Liverpool, seguían jugando con sus fans, especialmente con los que creían que Paul MacCartney había muerto años atrás, idea bastante extendida en aquella época, y escenifican una especie de marcha fúnebre en la que Lennon lleva la voz cantante, mientras Ringo y George, acompañan a Paul, el teórico difunto con los ojos cerrados, descalzo y a otro paso. Incluso se pensó que el coche que aparece a nuestra derecha era un coche fúnebre, cuando en realidad no era más que un clásico taxi londinense. El caso es que los Beatles consiguieron otra vez una portada que no dejó indiferente a nadie, y que ha sido homenajeada hasta la saciedad, Red Hot Chili Peppers o The Simpsons, fueron solo algunos de los que se atrevieron a re-interpretar la escena. Pero Abbey Road era mucho más que una simple portada.

Las tensiones en el grupo eran evidentes, y durante las sesiones de grabación había una sensación de que aquello era el canto del cisne definitivo de la banda. Las propias canciones son muestra de ello, formando un disco en 2 partes -se dice que la primera fue para contentar a Lennon y la segunda para Macca- , en el que todos los miembros tienen un papel protagonista. Poco hay que decir ante un álbum que abre con Come Together, un blues lisérgico al que le sigue Something, sin duda uno de los mejores temas de la banda. Sinatra dijo de ella que era la mejor canción de amor que había oído, y junto a la luminosa Here Comes The Sun, demuestra que George Harrison -compositor de ambas- estaba en plena forma en aquella época. También forman parte de la cara A del disco, temas en la onda british más clásica como Maxwell Silver Hammer o You Never Give your Money, junto a Octopuss Garden, la aportación de Ringo Starr, además de las composiciones de Lennon, I Want You y Because, un tema de bellísima factura con armonías de voces incluídas.

La cara B del disco abre con Sun King, para mí uno de sus temas más flojos, y conforma una especie de suite, con temas que se entrelazan unos con otros. Muchos vieron aquí una antesala al rock progresivo que tanto se empezaría a estilar en aquella época. Lo cierto es que contiene grandes momentos como Mean Mr. Mustard, Polythene Pam, She Came in Through The Bathroom Window o Carry That Weight, temas redondos de escasos 2 minutos, que conforman el clímax del disco. Para muchos Abbey Road, fue la obra definitiva del tándem de Liverpool, así como la más inspirada y transgresora. Sin duda es un disco especial, con una aureola distinta al resto, quizás por que los miembros de la banda solo se juntaron para ir al estudio a grabar, y tenían poca relación fuera de él. Paul se había autoproclamado líder de la banda, algo que no gustaba nada a Lennon, que además empezó a tener variopintas inquietudes, impulsadas por su pareja Yoko Ono, aparte de George y Ringo que tenían sus propios problemas.

Años más tarde aparecería otro gran disco como "Let it Be", como obra póstuma, así como trabajos de solitario de sus miembros, que ni mucho menos se alejaron de la escena musical. Fuera de las etiquetas de "el mejor" o "el peor", Abbey Road fue un gran disco, que contiene alguno de sus mejores temas, y que además, conforma un inmejorable epitafio para una banda enorme, cuya leyenda no para de crecer año tras año.

El Señor Lobo.

Discos Inolvidables: The Doors/The Doors

2009-08-07T22:51:00.006+02:00

Se me ocurren pocos debuts discográficos más redondos, contundentes y llenos de fuerza que éste, The Doors. La carrera de esta banda californiana se iniciaba con este inmejorable trabajo, que además puso por fin a una banda americana a la altura de los colosos ingleses de la época. Enmarcados en plena costa oeste y en plena explosión psicodélica, The Doors, no obstante, quisieron desmarcarse un poco de toda aquella movida del flower power y el verano del amor, para adentrarse en terrenos mas oscuros y tristes, poco inusitados en aquel momento.

La banda contaba con una reconocible cara: Jim Morrison. Una especie de Elvis hippioso y hasta arriba de ácido, que encontró en el rock n roll el vehículo perfecto para dar rienda suelta a todas sus inquietudes, fruto de su pasión por el arte y en concreto, por la literatura. Admirador de los poetas malditos franceses y de la beat generation, Morrison decidió convertir sus poesías en canciones, acompañado de otros grandes músicos como John Densmore, Ray Mazzarek y el infravalorado Robbie Krieger, batería, teclista y guitarrista respectivamente. La banda tenía un quinto miembro no visible, Paul Rotchild, el encargado de la producción, que consiguió dotar al grupo de un sonido único e inmune al paso del tiempo.

Break on Through (To the Other Side) fue el single elegido para el disco, para el que realizaron un vídeo promocional, adelantándose así a la moda de los videoclips. La canción resume en poco más de dos minutos todo lo que vas a encontrar en este disco: rabia, psicodelia, rock, provocación y porqué no, erotismo. Y es que por aquel entonces, Jim era un animal escénico que se comía el escenario a base de poses reptíleas y pantalones ajustados. No solo contaba con su presencia y su indudable talento a la hora de escribir canciones, sino que también clavaba cada uno de los temas con una voz profunda y sensual, que ofrecía un 10 en modulación y expresividad. A su lado, Robbie Krieger, un guitarrista olvidado que firmó varios de los mejores temas de los Doors, como por ejemplo Light My Fire, un delicioso cuelgue de más de 7 minutos a medio camino entre la bossa nova y el rock. Junto a estos, The End, el tema que cierra el disco, y otra demostración de pasión, contundencia y fuerza hercúlea.

Además de estos 3 temas, que ya de por sí solos valdrían un disco, encontramos maravillas como Alabama Song, que nos muestra a los Doors, más empanados e imaginativos, junto a otros temas espectaculares que siguen abriendo las puertas de nuestras percepción: The Crystal Ship, Take it As It Comes, End of the Night... El blues más crudo también tiene su sitio en este disco con esa descarada interpretación de Back Door Man. Sin duda un disco redondo de principio a fin, que daba toda una demostración de como tenía que sonar una banda en aquella época. A partir de aquí, The Doors siguieron firmando buenos discos de escucha obligada para cualquier amante del rock o la música en general, aunque quizás nunca llegaran al nivel de fuerza, pasión y provocación exhibidos en este trabajo.

El Señor Lobo.

Ciclo Stanley Kubrick: La chaqueta metálica

2009-08-03T14:22:00.022+02:00

Sobre el campo de batalla en el que se despliega una guerra -cualquier guerra-, no hay buenos, malos, vencedores, ni vencidos, sólo personas metidas en un buen lío y cuerpos, montones de cuerpos sin vida.

El atávico comportamiento humano de dirimir sus desavenencias mediante las armas es una realidad patente a lo largo de la historia, que permanece intacta en nuestros días.

En los albores del siglo XXI, la primera potencia mundial, capacitada para colocar subrepticiamente un menú mc whopper en tu mano sin que te des cuenta, es el país beligerante por antonomasia. Hace ya años que EE.UU se hizo llamar el nuevo mesías, se erigió en justiciero mundial, emprendiendo una abnegada labor por los derechos humanos y una defensa a ultranza de las libertades personales. Pero esa voluntad por hacer cumplir su ley (¿la ley del más fuerte?), se ha comprobado, lo único que consigue es sembrar sufrimiento y cosechar rencor.

Todo parece indicar que cuando se pone fin a una guerra, las únicas lecciones que aprenden los contendientes son aquellas que les servirán en futuras guerras. Un buen ejemplo lo encontramos en Vietnam. Año 1965. Conflicto armado que viene de largo (un clásico, los del norte contra los del sur). EEUU es consejero survietnamita, en la línea de su política intervencionista. La década anterior habían tenido una parecida, esta vez con Corea por medio, por lo tanto no habría mucho armamento nuevo que probar (¿o si?). Lo más sencillo es acribillar y matar como animales a estos comunistas de mierda, debió pensar Lyndon Johnson, sucesor de JFK. Venga, manos a la obra. Total, no nos pilla muy lejos.

El resultado de esta decisión es difícil de cuantificar pero no hace falta ser un lumbreras para imaginar todo el dolor que produjo.

La guerra de Vietnam no fue declarada, por lo que no hubo un control férreo sobre los periodistas, que mostraron parte de aquello que la censura y la propaganda patria se aseguran vedar. Fue la primera guerra televisada y sus supervivientes hablaron de la experiencia por no llorar. Todo esto contribuye a que sea una de las guerras mejor conocidas y más estudiadas de la historia.

El cine también se ha interesado en ella. Bajo su influencia han ido apareciendo, un tras otras, numerosas producciones, con más o menos fortuna, que testimonian tanto lo que allí ocurrió, como los efectos que produjo. Ha destacar dos: Apocalipsis Now de Francis Ford Coppola y La chaqueta metálica, del legendario Stanley Kubrick.

La chaqueta metálica ( Full Metal Jacket,1987), está basada en la novela The Short Timers de Gustav Hasford que fue corresponsal de guerra en Vietnam y colaboró en la escritura del guión junto con Michael Herr y el mismo Stanley.

La banda sonora, una vez más, acompaña a la película impecablemente. Está vez con temas de la época como “Hello Vietnam” de Johnny Wright o “There boots are made for Walking” de Nancy Sinatra que encabezan cada una de las dos partes, claramente reconocibles, que conforman el filme. En la primera asistimos al periodo de instrucción de los soldados y en la segunda, ya en Vietnam, al desarrollo de la contienda.

En esta segunda parte se encuentran algunos de los minutos más insulsos e irregulares del cine de Kubrick, aun manteniendo toda su belleza, con un estilo sin filigranas, un ritmo pausado y sobre todo, un hilo conductor difuminado, que parece seguir al personaje Joker (Matthew Modine). Esta presentación de documentos, con apariencia de recortes de periódico, narrados con objetividad y sin la necesidad de una denuncia abierta, ha llevado a muchos críticos a tachar la película de indolente, desprovista del tono antibelicista de Senderos de Gloria.

Inmerecida críticas, más aún después de ver la primera parte de la película, una de las mejores sátiras jamás filmadas, un adiestramiento militar grotesco y sectario, vigente aún hoy en países de los llamados “civilizados” y comparable al lavado de cabeza que sufre cualquier suicida islámico, tan denostado en occidente.

Tras desposeerlos de cualquier rasgo de individualidad, el periodo de instrucción comienza bajo las órdenes del sargento Hartman que deja las cosas claras desde un primer momento. R. Lee Ermey da vida a este personaje y lo cierto es que lo clava; no en vano Ermey fue sargento instructor del cuerpo de marines, de ahí que tuviera pocas dificultadas para bordar el mismo cargo que desempeñaba en la vida real. Tuvo incluso licencia para improvisar y aportar ingeniosas frases. Muchas de las desternillantes vulgaridades que salen de la boca de Hartman son de su propia cosecha. Véase las palabras que nada mas aterrizar le suelta al recluta copo de nieve o aquellas canciones con la que se amenizan los entrenamientos.

El proceso es duro, pero finalmente termina con éxito, se han creado seres dispuestos a matar y a morir, esto es inevitable. Pero Kubrick reserva un momento para la lógica y la justicia. La secuencia final en la que Hartman acaba como muchos otros, devorados por la máquina que crearon y que unas veces tiene cara de Osama y otras de gordo chiflado.

El impostor Casual

Discos Inolvidables: Reggatta de Blanc/The Police

2009-08-01T18:15:00.008+02:00

Reggata de Blanc sería el disco que catapultó a Sting y The Police a la cumbre de la escena pop rock mundial, realizando giras por todo el mundo y llegando a un nivel de popularidad a nivel de los Beatles. The Police, formados por Sting a la voz y el bajo, Andy Summers a la guitarra y Stewart Copeland a la batería, firmaban este, su segundo disco, en el año 1978. Un año antes, ya habían soprendido a la escena musical con su primer disco, Outlandos D'Amour, un disco sorprendente por lo enérgico y que dejaba claro cuales fueron sus orígenes. Aquel disco quedo eclipsado por temas como Can't Stand Losing You, So Lonely, y sobre todo Roxanne, singles perfectos que coparon las listas de ventas, pero contenía otros temas de una calidad incuestionable como Hole in My Heart, con un marcado toque jazz, u otros temas más rabiosos como la inicial Next to You, Truth Hits Everybody o Peanuts, que subían considerablemente las revoluciones del disco.

En este Reggatta de Blanc, otro juego inventado de palabras, la banda rompe con ese sonido más rockero y casi punk de su primer disco, firmando en su mayoría temas de corte más elegante y definiendo su estilo, lo que se llamaría reggae blanco. Abren con Message in a Bottle, uno de sus temas más celebrados -o el que más, con permiso de Every Breath You Take- y que junto a Walking on The Moon, otra composición perfecta a cargo de Sting, dejarían en segundo plano a otros temas, probablemente superiores en cuanto a calidad, pero con mucha menos pegada comercial como serían Bed's too Big Without You o Bring On The Night, el mejor corte del disco, mezcla perfecta entre reggae y pop. Sting seguía firmando los temas más accesibles del disco, y Copeland dejaba su sello más alocado en otros temas que no desentonan como It's Alright for You, Contact o Does Everyone Stares. Ambos formaban el núcleo duro de la banda, sin desmerecer a Andy Summers, creador de fantásticas atmósferas y melodías a la guitarra.

The Police se mostraban en plena forma en aquella época y sus enérgicos shows en directo así lo demostraban. El fuerte de la banda estaba, principalmente, en el talento de Sting a la hora de componer canciones redondas y fácilmente reconocibles, y aun tenía para rato. También era destacable su afiladísima voz y su buen hacer al bajo, con un estilo imaginativo y elegante, herencia de sus inicios en el jazz. Su tremendo carisma dejó en un segundo plano a Stewart Copeland, un batería hiperactivo y que aportaba unas composiciones más que decentes, que nunca aceptaría este papel secundario.

Tras este Reggatta de Blanc, eran la banda más conocida del planeta, lo cual llevó a que aparecieran las primeras rencillas y guerras de egos en sus componentes, que darían con sus separación -nunca hecha oficial- en 1984, en su mejor momento de ventas. Sus títulos posteriores Zennyatta Mondyatta y Ghost in the Machine -algo más experimentales en conjunto- y Synchronicity, un tótem en su discografía, no hicieron más que confirmar el tremendo éxito de la banda. Con su mezcla de jazz, reggae, pop y rock, crearon un estilo propio e inimitable, algo de lo que pocos pueden presumir, y muchos que aun piensan que The Police no son más que una banda ochentera que componía canciones comerciales y ñoñas, se sorprenderían al escuchar sus primeros trabajos, sobre todo el primero, en el que están más marcados sus orígenes post/punk y donde demostraban que además de singles con gancho, también eran capaces de firmar buenos discos.

El Señor Lobo.

Destruyendo Nunca Jamás

2009-07-30T23:42:00.002+02:00

Debo pediros perdón lectores humanos. Quizá alguno de vosotros se haya preocupado por mí; tal vez haya lamentado mi ausencia. Sinceramente creo que ninguno se ha preocupado lo mas mínimo. Yo no lo habría hecho. Pero claro, soy un ser del inframundo y mis sentimientos son distintos a los vuestros.

Al menos de esta ausencia he sacado alguna historia que contar. Para empezar os diré que no os he “monsergado” nada estas últimas semanas porque había muerto. Sí, nosotros también morimos, a veces. No todos, pero la mayoría sí. Existe un factor diferencial fundamental entre las especies terrenales y las que habitamos al otro lado del éter, en vuestros sueños. Vosotros tenéis un cuerpo mortal, muy mortal diría yo. Vuestro ciclo vital es corto. En cambio vuestra alma es inmortal, eterna. Nuestro caso es distinto. Entre los seres de, por ponerle un nombre digamos Nunca Jamás, habitan especímenes cuya longevidad desafía toda lógica. Algunos podemos vivir cientos de años, incluso miles. Pero nuestra alma tiene fecha de caducidad, llegado el día se acabo, finito. Y esto no lo aceptamos todos por igual. Son famosos los casos de las elfas (y sus variantes según el lugar de la tierra en que se habite) que seducen a humanos para copular, con la intención de que, fruto de esa unión, nazca un ser con un alma mixta e inmortal. Así como algunos Hombres tallan su nombre en un árbol, o dejan las palmas de sus manos como impronta en el cemento allá en la Tierra para que su nombre persista; Manolo estuvo aquí el 15 de octubre de 1787–mil gracias Manolo por la información- algunos seres del inframundo buscan la inmortalidad de su alma mediante la unión carnal.

Así que, como os venía diciendo, morí. Mi alma se iba a perder para siempre, y no me hacía ni pizca de gracia. Nunca había muerto hasta ese momento y no me sentía cómodo ante la incertidumbre de lo desconocido. Ya sé que se supone que nuestros principios y sentimientos están por encima de los vuestros, elevados allá donde nadie puede alcanzarlos para así poder justificar multitud de atrocidades terrenas ante la posible imposibilidad de actuar con pureza. Qué le vamos a hacer.

Experimenté una serie de sensaciones contradictorias y confusas. Iba a desaparecer y era consciente de ello pero, ¿realmente puede algún ser del multiverso ser consciente de que se va a desvanecer por siempre jamás? Es jodido. A nivel cuántico del todo imposible. Pero joder, me estaba llegando la hora de tomar la última cena. Como veía que la resistencia no tenía mucho sentido opté por dejarme llevar. Y mis impulsos, o lo que me quedaba de alma y de vergüenza, me encaminaron hacia las orillas del lago Averno. Desde allí pude observar aquella puesta de Sol con la que sueñan los poetas faltos de inspiración. El enorme disco dorado de Apolo bañaba todo el valle, y las almas cansadas de este mundo imaginado se dirigían hacia su espléndido resplandor. El lago hcia el que los pájaros nunca vuelan.

No estaba seguro de si debía encontrarme con Caronte y pagarle el viaje a la otra orilla, mayormente porque él tiene su barca en el río del Aqueronte y yo estaba en otro sitio. La mitología es a veces confusa. Y confundidos todos nos adentramos en sus sulfurosas aguas lenta, penosa y lo menos plácidamente que había imaginado jamás.

Artículos: El hombre invisible por Ray Loriga

2009-07-27T16:18:00.006+02:00

Siguiendo la estela dejada por el Señor Lobo, aquí os dejo un artículo digno de mención. Su autor es Ray Loriga, al que podemos leer periódicamente en el suplemento dominical El País semanal, tras el espacio reservado a Maruja Torres que, dicho sea de paso, suelo ignorar. Allá va:

Se puede vivir tranquilo si uno piensa que no ha irritado a los demás demasiado, que no se ha ofrecido uno mismo como ejemplo, que no se aleja uno en exceso de sus asuntos, de la habitación propia. En resumen, que uno en principio no es un mal número. La intranquilidad llega como resultado de haber excedido los límites de lo privado y tal vez como resultado de haberse distraído por un instante con el sonido de nuestra voz y haber sucumbido al placer infantil de saberse presente al menos en una apreciación. No me refiero únicamente a la voz compartida en sociedad, (como estas líneas por ejemplo), sino a cualquier apreciación en el pequeño mundo cercano que nos recuerde cierta individualidad y que, al mismo tiempo (y he aquí la paradoja), recuerde a los otros la existencia de dicha individualidad. Resulta difícil en ocasiones resistirse a interceder por las ideas propias entre el ruido de lo ajeno, aun sabiendo que guardar silencio es con frecuencia lo más sensato.

Incluso entre las cosas más insignificantes tenemos cierta disposición natural a la significación.

Nada malo hay, desde luego, en el saludo cortés de diferentes opiniones o en el contraste de experiencias dispares ante un caso similar, el riesgo lo corremos en realidad al elevar la voz por encima de las voces vecinas, al darle una importancia de mayor rango a la experiencia subjetiva, al incluir un yo sin máscara, al dar un puñetazo que nadie ha pedido en una mesa que seguramente no existe. La objetividad no parece posible frente a nada, pues difícilmente se pueden reunir las cualidades o las pruebas suficientes para juzgar algo limpiamente, y de los dolores de la subjetividad puede dar cuenta cualquiera que exprese una opinión, curse una denuncia o increpe a un semejante.

Si fuese posible diluirse entre el grupo, cualquier grupo, no habría que sufrir más que la causa general, de ahí que existan las agrupaciones, las minorías, las mayorías, las diferentes formulaciones de nosotros. No es un sufrimiento menor, pero es uno compartido que nos ampara al menos a la hora de asumir responsabilidades. La percepción solitaria (que no única, ni desde luego más sublime, pues no viene al caso darle un peso diferente a la percepción de una comunidad que a la de un individuo) nos regala la desconcertante sensación de estar entrando en cárceles diminutas construidas a medida y a nuestro alrededor.

Ahora que proliferan las redes sociales, que no parecen sino un modo de compartir la banalidad, me pregunto cuál es la necesidad de saberse presente entre los demás, ya no sólo en la resistencia frente a las grandes injusticias, sino incluso en el mero ejercicio de nuestras distracciones menores.

Si el abrazo colectivo es igual de necesario frente a la dictadura y la miseria en las calles de Teherán que a la hora de compartir las fotos de la escapada del último fin de semana, si una red social vale igual para revolución y botellón, puede que yo, aparte de solo, haya estado muy confundido durante demasiado tiempo.

Si nos presentamos obligatoriamente ante otros, ya sea de viva voz y en aquello que consideramos relevante, o como figurines silenciosos de un baile, como imágenes de postal, como actores secundarios de una fiesta que antes era privada o al menos de aforo reducido y que ahora es una fiesta de disfraces multitudinaria, debe de ser que la molestia de significarnos no causa un dolor parecido al que imaginaba en un principio.

Y puede ser que la tranquilidad que le suponía a la habitación propia no es comparable al consuelo de haber estado, aunque sea una vez y sin nada en las manos, entre las cosas de los demás.

Siempre pensé que era al contrario, que el hombre invisible de Wells pretendía en realidad arrebatarle al mundo su presencia, pero está claro que me equivocaba.

Me queda claro, y gracias al aburridísimo Facebook, que no tiene ningún sentido una existencia que no se diluye (alegremente o con profunda tristeza) en el territorio de lo común.

Series/ Los Soprano: Mafia y prozac.

2009-07-20T17:28:00.007+02:00

El 10 de Enero de 1999, se emitió el primer capítulo de Los Soprano en la cadena americana de pago HBO. A pesar de ser emitida en una cadena de pago, Los Soprano se convirtió en la serie más vista durante varias temporadas, superando a otras importantes series de la televisión pública. La serie se extendió durante 6 temporadas y 86 capítulos de una hora de duración aproximadamente, terminando en 2007. Parte de una premisa bastante original, según sus propios creadores: "Trata sobre un tipo en torno a los 40 años. Ha heredado el negocio de su padre. Está tratando de ponerlo en la edad moderna. Tiene todas las responsabilidades que van junto con ello. Tiene una madre autoritaria de la cual aún trata de escaparse. A pesar de que ama a su esposa, ha tenido una aventura. Tiene dos hijos adolescentes, y esta haciendo frente a la realidad de lo que ello conlleva. Está preocupado y deprimido, y comienza a ver a una terapeuta porque está buscando el significado de su propia vida. Pensé: la única diferencia entre él y toda la gente que conozco es que él es el Don de Nueva Jersey".

Su personaje central es Tony Soprano, interpretado por James Gandolfini, el Boss del clan DiMeo de New Jersey, un tipo con una doble cara: por un lado es un eficaz líder, que se encarga eficazmente de sus dos familias, al que le pierde el buen comer y contar chistes malos; y por otro lado, es un ser tremendamente déspota, avaricioso y violento, que cumple a rajatabla con los 7 pecados capitales. En definitiva, sería lo que conocemos como un entrañable hijo de puta. Los conflictos con sus dos familias, le llevan a visitar a una psiquiatra, la Doctora Jennifer Melfi, interpretada por Lorraine Bracco, con los problemas que esto puede conllevar, ya que su arcaico clan mafioso considera esto como un claro signo de debilidad en un líder, por no hablar del riesgo que supone que el Boss se vaya de la lengua más de la cuenta.

Otros personajes de la trama son Silvio Dante, el simpático "consiglieri" de Tony, dueño del club Bada Bing!, Paulie Gaultieri, Capo y mano derecha de Tony, un implacable soldado a la vieja usanza, y Chris Moltisanti, sobrino y protegido de Tony Soprano, que intenta abrirse su propio camino, aunque sus problemas con las drogas y su carácter violento, le llevan a seguir los pasos de su tío. Como buenos "italianinis", todos estos personajes son machistas, racistas, puteros y tremendamente horteras. Es este uno de los puntos fuertes de la serie, la ausencia de idealización en los personajes, o al menos no una idealización premeditada. A diferencia de las clásicas películas del género que nos pintan a los mafiosos como una suerte de héroes italoamericanos, en Los Soprano se nos presentan como realmente son: seres profundamente antisociales, a los que les mueve el dinero y el buen vivir, y que apelan a temas triviales como la raza, la familia o la lucha de clases como pretextos.

En la serie se divaga y reflexiona continuamente sobre estas cuestiones. Mezcla la vida del clásico mafioso con el poco recomendable estilo de vida americano, y en general, con el modo de vida occidental: esos seres sobrealimentados e hiperestimulados, cuyas vidas son una contínua infelicidad. Es posiblemente este enfoque tremendamente realista lo que hizo que la serie fuese duramente criticada por varias organizaciones italoamericanas. Curiosamente ninguna de estas asociaciones abrió la boca cuando se estrenaron películas como El Padrino o Casino, probablemente porque en estas películas los capos tienen ese carisma de los De Niro, Pacino y Brando, y no visten chándals ni cuentan chistes sobre negros y maricones.

En general, se apostó por actores italoamericanos y poco populares para dar mayor credibilidad a los personajes, a pesar de que muchos de ellos ya habían participado en otras películas del género como Good Fellas. Todos los secundarios de la serie son un filón, y citarlos a cada uno de ellos sería interminable. Destacaría a Carmela Soprano, sufrida esposa del Boss, que es la auténtica encarnación del mal. Moldea su profunda fé católica a su antojo, para dar rienda suelta a toda su ostentación y a su discurso de doble moral, y se la calla rápidamente con joyas, vestidos, coches o cualquier tipo de regalo caro. En general, las mujeres no salen muy bien paradas en la serie. También merecen una rápida mención Corrado "Junior" Soprano, tío de Tony y jefe oficial de la familia, que sufre de delirios de grandeza y complejo de inferioridad, además de otros miembros del clan mafioso como Ralph Siffareto o Richie Aprile, a cual más despreciable.

La serie contó con estimables colaboraciones como la de Martin Scorsese, Frankie Sinatra, David Lee Roth, Anabella Sciora o Peter Bogdanovich, que aparecen en varios capítulos, además de Steve Buscemi, que tuvo un papel recurrente en la quinta temporada y se animó a dirigir varios episodios. La serie fue un gran éxito de audiencia y los productores no tardaron en poner a la venta todo tipo de merchandising de la serie como libros de cocina, un pinball, videojuegos... Curiosamente, la serie pasó por nuestro país sin pena ni gloria y tan sólo se emitieron varias temporadas en C+, sin interesar demasiado a las televisiones privadas. En EEUU tuvieron a Los Soprano y aquí tuvimos a Los Serrano.

Los Soprano es además una serie de escenarios, como la casa/palacio de Tony y su piscina; el Bada Bing!, club de chicas dirigido por Silvio Dante, en el que la familia pasa gran parte de su tiempo o la carniceria Salieri´s, donde se viven algunos de los grandes momentos de la serie y los DiMeo aprovechan para concretar algunos de sus "deals". Es una serie llena de pequeños detalles y simbolismos que no hacen sino engrandecer a un producto enorme de por sí. Cabe destacar el tratamiento que se les da a los sueños, que son el eje central de algunos episodios, o a las constantes reflexiones sobre la familia, la vida y la muerte, una constante en la serie. En definitiva es una de esas series en las que la mayoría de sus capítulos superan con creces, a cualquier producción hollywoodiense de hoy día. Su estilo sobrio y alejado de efectismos es impecable, así como su adictivo ritmo narrativo y la loable coherencia en el desarrollo de personajes, todo ello aderezado con pinceladas de humor negro y surrealismo. A partir de ahora, cuando se hable de mafia, no solo saldrán a la palestra nombres como El Padrino, Casino, Donnie Brasco o Good Fellas, sino que tendremos que sumar otro: Los Soprano.

El Señor Lobo.

Conciertos: John Fogerty

2009-07-20T00:00:00.008+02:00

John Fogerty eligió este año 2009, para visitar por primera vez nuestro país, tras más de 40 años en la pomada. Con motivo de la gira europea de su último disco "Revival", Fogerty se pasó por el inmejorable escenario del Teatro Axerquía, dentro del Festival de la Guitarra de Córdoba, que colgó el cartel de "no hay billetes" y naturalmente, el equipo de colaboradores de "Paradero Desconocido" estuvo allí para cubrir tan señalado evento. Tantos años de indiferencia hacia nuestro país eran una herida abierta y sangrante para muchos de los no pocos seguidores de su música.

John Fogerty fue el vocalista, guitarrista y principal compositor -por no decir único- de la banda Creedence Clearwater Revival, la llamada "Gran banda americana", que irrumpió con fuerza en el panorama musical a finales de los años 60. En poco más de 5 años de actividad musical, Fogerty y los suyos dejaron un cancionero popular colosal, al que solo algunas bandas elegidas pueden hacer frente. Canciones que eran un derroche de country, rock, y folk, siempre desde la simpleza y con un sonido tremendamente personal, a las que el rock americano le debe poco más que la vida.

Tras muchos años de idas, venidas, de altos y de bajos, allí emergía John Fogerty, tras un modesto juego de luces, guitarra en ristre, pelazo en su sitio y camisa arremangada -imperdonable que no se enfundara alguna de las camisas de cuadros de su colección-, para deleitarnos con 26 canciones como templos. 26, ni una más ni una menos. El concierto empezó con la fuerza de Up around the bend, y la eterna Bad Moon Rising, a la que siguió Green River, una de sus canciones más celebradas, bandera del sonido Fogerty. En poco más de media hora, ya habían caído una colección de himnos que cualquier grupo se habría guardado para los bises del concierto como Lodi, Lookin' out my Backdoor o Who'll stop the Rain, esa oda al lluvioso - y mítico- festival de Woodstock del 69.

Lo más sorprendente era ver como su potentísima voz permanecía prácticamente intacta tras tantos años de esplendor rockero, y es que este hombre está hecho de otra pasta. Otra de las sorpresas del concierto fue el sonido tan "profesional" exhibido, y el contar con 4 guitarristas para tocar temas tan básicos como Cotton Fields, Lodi o Green River. Fue este quizás el único punto negativo del concierto - por poner alguno-, ese espectáculo tan a la manera del rock de estadio, para una banda que hizo de la sencillez y la austeridad su auténtico adalid. Pero lo realmente importante eran las canciones, y estas seguían sonando sin piedad en pleno centro histórico de Córdoba, llegando al clímax con Born on the Bayou, o la tremenda Ramble Tamble, canciones en las que ese sonido pantanoso de la Creedence se filtró por cada uno de nuestros poros.

También hubo tiempo, además de para los grandes éxitos de la CCR, para temas suyos como la exitosa Centerfield, Rock ´n Roll Girls, Old Man Down the Road o Don´t You Wish It Was True, que abre su último disco. Curioso que se incluyera un tema tan cursi como Joy of My Life, dedicado a su mujer y que desentonó tremendamente entre tanto derroche rockero. El amigo Fogerty se aseguraba unos cariñitos al llegar a casa, mientras el resto de los mortales corríamos a la barra a hacernos con espumosas provisiones.

El respetable seguía esbozando una sonrisa de oreja a oreja mientras sonaban himnos como Have You Ever Seen The Rain, Midnight Special, o Fortunate Son, canciones con las que sobran las palabras. Evidentemente aquí hay otro punto discordante, y es que nunca llueve a gusto de todos; imperdonable que se dejara en el tintero temas como Suzie Q, Hey Tonight, Travellin Band, o esas tremendas versiones de I Heardt it Thru The Grapevine, de Marvin Gaye o I Put a Spell on You, de Screamin´Jay Hawkins, circunstancia por otra parte comprensible, y es que el volumen de canciones míticas compuestas por este hombre daría para varias sesiones. Para los bises quedaron Rockin´ All Over The World, tema de Fogerty aunque popularizado por la banda Status Quo, Proud Mary, una de las más esperadas de la noche y el clásico rockero Good Golly Miss Molly.

Poco más habría que añadir a un concierto en el que se hizo un repaso de buena parte de la historia de la música contempóranea, en forma de canciones de poco más de cuatro acordes y notas, combinados eso sí con una precisión de cirujano, y gran maestría. Sin duda un espectáculo acorde a lo que se esperaba, a un precio por cierto bastante asequible, muchos mitos musicales que se pasean por nuestro país ofreciendo bolos a precio de oro, y que le deben a este hombre más de lo que creen, deberían tomar nota.

El Señor Lobo.

La biblioteca: Acid House

2009-07-19T01:05:00.013+02:00

Siempre me han fascinado las vidas marginales, aquellas que se pasean por un alambre oxidado, aun careciendo de habilidades funambulistas. Me resultan interesantes las vidas de los perdedores, los inconformistas, los hombres desquiciados que se encuentran al borde de la locura, o aquellos que se lo juegan todo a una carta.

Irvine Welsh pertenece a un selecto grupo de escritores de suburbio empeñados en mostrarnos la cara más chabacana y ordinaria de la vida, con unos personajes marginales al servicio de la misma sociedad que les dio a luz. Incapaces como somos de aceptar que aquello a lo que damos la espalda es la otra cara de una misma moneda, caemos en el error de estigmatizar a estos monstruos desfigurados, intentando vivir lo más lejos de ellos y siempre con el ferviente deseo de quemarlos en una hoguera.

Es cuanto menos curiosa la forma de asociar y simplificar de las personas, aún más disparatada cuanto mayor es el grado de ignorancia. Ya le quemaron a Don Quijote sus libros de caballería con el pretexto de que inducían a la locura y aún hoy continuamos con este proceso de selección, en el que clasificamos lo bueno y lo malo con criterios que se me antojan arbitrarios.

Pero volvamos a Irvine Welsh y centrémonos en su primer libro de relatos, Acid house, publicado en 1994, sólo un año después de la aparición de su primera novela, Trainspotting, que lo dio a conocer al gran público.

Acid house está compuesto por veintiún relatos y una novela corta.

El tono general del libro no es apto para almas cándidas, pues cuenta con mucha jerga barriobajera, y una trama que casi siempre gira en torno a las drogas, la violencia y el egoísmo. Aun así, la prosa de Irvine Welsh es de una claridad expositiva envidiable y aguanta con firmeza todo el vocabulario malsonante y las desagradables escenas en las que se ven inmersos sus personajes.

Parte de culpa lo tiene su transfondo crítico con la sociedad , como por ejemplo en el relato “Atasco en el sistema” donde un grupo de empleados municipales, al mas puro estilo limasa, tienen que hacerse cargo de la mierda comunitaria, estancada en las tuberías de un edificio, para que todo vuelva a funcionar con normalidad.

O en “Stoke Newington Blues” donde se deja al descubierto todo tipo de irregularidades de un sistema corrupto, en el que los drogadictos ocupan el escalafón más bajo.

También hay espacio para el surrealismo, que casi siempre viene acompañado del humor más cínico, como en los relatos “Wayne Foster”, “Dos filósofos” o “ La causa de Granton Star”. En este último comprobamos que cuando las cosas van mal, siempre pueden ir peor. Boab Coyle, su protagonista, termina convertido en mosca por un Dios bastante cansado con lo que una vez creó.

“El último refugio en el Adriático” y “Euroescoria” son relatos de corte más clásico tanto en la temática como en el desarrollo de la historia. Welsh se siente cómodo en el terreno de las relaciones personales. Intereses creados, pautas de comportamiento o lugares comunes reflejan el egoísmo humano y su lema: el fin justifica los medios.

Sabemos que todo el monte no es orégano y este libro no iba a ser menos. Hay relatos aburridos y anodinos como “Donde los desechos desembocan en el mar” y otros que recurren a la distorsión de las formas para camuflar la vacuidad de su contenido como es el caso de “Deportes para todos” o “Acid house” en el que se narra un cambio de identidad que puede resultar gracioso pero que no aporta realmente nada nuevo.

La novela corta tampoco es nada del otro mundo, un poco más de realismo sucio en su vertiente más tediosa.

De cualquier modo, Acid house es una lectura obligada para los que, hartos de un panorama literario cada vez más acomodado, siguen buscando los jodidos tréboles de cinco hojas.

El impostor Casual

Cine Español: Yo soy la Juani

2009-07-15T02:23:00.005+02:00

Sí amigos, el cine español da pena. Esto es una verdad, ahí están los penosos datos de taquilla, que se intentan maquillar año tras año, desde programas de dudoso rigor informativo. Pero la verdad está ahí fuera, todos la conocemos y lo cierto es que el cine español no vende ni en el top-manta. Todo en nuestro cine patrio es deplorable, empezando por la doble moral de su discurso, atacando al cine Made in Hollywood a saco, para luego vendernos cualquier basura española a la americana -sin ir más lejos, la nueva comedia española ya la llaman "Scary Movie a la española", con un par-, amén del lameculismo que se traen cada vez que pasa por España algún actor yanki, y sin dejar de lado a nuestros actores estrella, esos tipos que derrochan simpatía y buenos modales -léase con ironía- cuando pisan nuestro país, mientras se arrastran por cualquier plató de tercera en la TV americana sólo por tener 1 minuto más de pantalla.

Déjenme meterles en situación. Era Domingo noche, y estaba tumbado en el sofá, con la pesadez que te deja una cena copiosa, y cansado, ya que había pasado un largo fin de semana fuera de casa. Estaba tumbado en el sofá, disfrutando del aire acondicionado, cuando empecé a cambiar de canales buscando algo que ver. La oferta era escasa: en Cuatro estrenaban la tercera temporada de Dexter, que ya la vi a ritmo americano, así que me decidí por Yo soy la Juani, el peliculón del Domingo. Dirigida por Bigas Luna y protagonizada por Verónica Echegui, la película nos cuenta la historia de La Juani, una típica "choni" de barrio. No es que sea una película que me llamara la atención especialmente, pero si me gustaría destacar lo paradigmático que hay en ella. La película contiene todos los elementos del cine español. A saber:

- Tetas
- Diálogos delirantes
- Un guión semi-improvisado o directamente inexistente, plano y lleno de trampas.
- Tetas
- Personajillos metidos a actores, en este caso, Dani Martín de El Canto del Loco.
- Actores que vocalizan mal. ¿Qué les pasa a los actores españoles en las voces?
- Folleteo a mansalva
- Más tetas.

Al principio la película se deja ver, incluso funciona como pseudo-comedia - de estas películas serias tan malas que te acaban haciendo reír- pero después de media hora se hace insoportable. Yo no aguanté más de 45 minutos. Muchos me criticarán por hablar de una película de la que ni siquiera he visto el final, pero para mí, ahí yace otra de las verdades de nuestro cine: el cine español NO hace falta verlo. Es tal y como te lo imaginas cuando ves el trailer, el cartel y los actores. Y, Yo soy la Juani es, efectivamente, una basura. Podría ser perfectamente la peor película de la historia del cine español, pero la competencia por ese puesto es durísima. Hay quedaron joyas de lo infame como Tuno Negro o Caótica Ana, obras hasta la fecha insuperables.

Todo esto quedaría en un segundo plano, y no tendría ninguna importancia, si este tipo de películas fueran subvencionadas por empresas privadas, libres de gastarse su dinero en lo que se les ocurra, pero no, el cine de la piel de toro se financia con nuestro dinero. Dinero del contribuyente que se gasta en joyas cinematográficas como esta. ¿Quiere la gente que se gasten sus impuestos en reivindicar a un personaje como La Juani?. Yo digo no.

El Señor Lobo

Carriles Bici

2009-07-07T12:49:00.013+02:00

Málaga está en obras. La ciudad, como cada verano, se convierte en una nube de polvo donde los turistas tendrán que volver a sortear vallas, esquivar hormigoneras y lo que es peor, rozarse con unos obreros empapados en sudor.
Aun así, no olvidemos que el principal reclamo de la ciudad son sus playas y el objetivo primordial es que luzca su arena limpia y fina, el agua cristalina, los tranquilos paseos ajenos al ruido del tráfico...
Aunque no es tiempo de ironizar sobre las playas de Málaga como la malagueta o la miseriagorda, sino de hablar de sus “carriles-bici”.
Parece ser que entre las numerosas reformas urbanísticas se encuentran varios proyectos para la implantación de carriles bicis que conectarían diferentes puntos de la ciudad. La posibilidad de desplazarse en bici de forma segura y fluida sería muy buena noticia. Poder ir, por ejemplo, desde el puente de las Américas, pasar por la plaza de la Merced y llegar al paseo marítimo de una forma continuada, sin bordillos que subir, ni peatones que esquivar y sin la sensación de que en cualquier momento un as del volante te puede arrollar.

La idea de redes ciclables en Málaga no es nueva. Hace algunos años intentaron condicionar algunas zonas para el tránsito de bicicletas con resultados nefastos. A cada lado de la calle, desde Martínez Maldonado hasta la avenida López de vega, discurren una especies de aceras-bici, diseñados por una mente sanguinaria que no sabe lo que es una bici y aun menos un carril.
Todavía hoy podemos observar con estupor este gran despropósito que cuenta a todos los efectos como kilómetros de carriles bici en Málaga.

Otra zona habilitada para el desplazamiento en bicicleta se encuentra en el paseo marítimo Antonio Banderas, semanasantero y actor de profesión.
El espacio reservado es un zigzagueante laberinto donde no se puede sobrepasar los 15 km hora por alto riesgo de colisión. La visibilidad lateral es nula y el trazado no sigue una línea recta sino que cada 20 metros gira unos 90 grados bruscamente.

De momento las obras para los nuevos carriles han empezado y parten de una buena base. El Plan director de bicicletas define correctamente un carril bici y propone una serie de itinerarios adaptados a las redes viales actuales. Una apuesta decidida por la conquista de un mayor espacio para las actividades de ocio ciudadanas y la reducción –si no eliminación- del coche en muchas zonas de la ciudad.

Aunque tras lo expuesto y visto lo visto, permitidme que sea escéptico y que me pregunte con que nueva chapuza nos deleitarán esta vez.

El impostor Casual

Artículos: Pérez-Reverte y la clase política.

2009-07-05T15:37:00.009+02:00

No seré yo el encargado de ensalzar a Arturo Pérez-Reverte a estas alturas. Lejos de querer emitir un juicio sobre su labor como novelista, faceta suya que no me interesa demasiado, si que me gustaría destacar su labor como articulista. A pesar de que su estilo me resulte a veces repetitivo y demasiado obvio, hay que reconocer su acierto en expresar, con una prosa cínica y salvaje, ciertas opiniones que casi todos tenemos o hemos tenido alguna vez en mente. Este Domingo, en su habitual columna en la revista "XLSemanal", Pérez-Reverte vuelve a dar rienda suelta a toda su mala baba hacia la clase política de nuestro país, firmando un artículo lleno de verdades como puños. Juzguen ustedes mismos:

"Esa Gentuza

Paso a menudo por la carrera de San Jerónimo, caminando por la acera opuesta a las Cortes, y a veces coincido con la salida de los diputados del Congreso. Hay coches oficiales con sus conductores y escoltas, periodistas dando los últimos canutazos junto a la verja, y un tropel de individuos de ambos sexos, encorbatados ellos y peripuestas ellas, saliendo del recinto con los aires que pueden ustedes imaginar. No identifico a casi ninguno, y apenas veo los telediarios; pero al pájaro se le conoce por la cagada. Van pavoneándose graves, importantes, seguros de su papel en los destinos de España, camino del coche o del restaurante donde seguirán trazando líneas maestras de la política nacional y periférica. No pocos salen arrogantes y sobrados como estrellas de la tele, con trajes a medida, zapatos caros y maneras afectadas de nuevos ricos. Oportunistas advenedizos que cada mañana se miran al espejo para comprobar que están despiertos y celebrar su buena suerte. Diputados, nada menos. Sin tener, algunos, el bachillerato. Ni haber trabajado en su vida. Desconociendo lo que es madrugar para fichar a las nueve de la mañana, o buscar curro fuera de la protección del partido político al que se afiliaron sabiamente desde jovencitos. Sin miedo a la cola del paro. Sin escrúpulos y sin vergüenza. Y en cada ocasión, cuando me cruzo con ese desfile insultante, con ese espectáculo de prepotencia absurda, experimento un intenso desagrado; un malestar íntimo, hecho de indignación y desprecio. No es un acto reflexivo, como digo. Sólo visceral. Desprovisto de razón. Un estallido de cólera interior. Las ganas de acercarme a cualquiera de ellos y ciscarme en su puta madre.

Sé que esto es excesivo. Que siempre hay justos en Sodoma. Gente honrada. Políticos decentes cuya existencia es necesaria. No digo que no. Pero hablo hoy de sentimientos, no de razones. De impulsos. Yo no elijo cómo me siento. Cómo me salta el automático. Algo debe de ocurrir, sin embargo, cuando a un ciudadano de 57 años y en uso correcto de sus facultades mentales, con la vida resuelta, cultura adecuada, inteligencia media y conocimiento amplio y razonable del mundo, se le sube la pólvora al campanario mientras asiste al desfile de los diputados españoles saliendo de las Cortes. Cuando la náusea y la cólera son tan intensas. Eso me preocupa, por supuesto. Sigo caminando carrera de San Jerónimo abajo, y me pregunto qué está pasando. Hasta qué punto los años, la vida que llevé en otro tiempo, los libros que he leído, el panorama actual, me hacen ver las cosas de modo tan siniestro. Tan agresivo y pesimista. Por qué creo ver sólo gentuza cuando los miro, pese a saber que entre ellos hay gente perfectamente honorable. Por qué, de admirar y respetar a quienes ocuparon esos mismos escaños hace veinte o treinta años, he pasado a despreciar de este modo a sus mediocres reyezuelos sucesores. Por qué unas cuantas docenas de analfabetos irresponsables y pagados de sí mismos, sin distinción de partido ni ideología, pueden amargarme en un instante, de este modo, la tarde, el día, el país y la vida.

Quizá porque los conozco, concluyo. No uno por uno, claro, sino a la tropa. La casta general. Los he visto durante años, aquí y afuera. Estuve en los bosques de cruces de madera, en los callejones sin salida a donde llevan sus irresponsabilidades, sus corruptelas, sus ambiciones. Su incultura atroz y su falta de escrúpulos. Conozco las consecuencias. Y sé cómo lo hacen ahora, adaptándose a su tiempo y su momento. Lo sabe cualquiera que se fije. Que lea y mire. Algún día, si tengo la cabeza lo bastante fría, les detallaré a ustedes cómo se lo montan. Cómo y dónde comen y a costa de quién. Cómo se reparten las dietas, los privilegios y los coches oficiales. Cómo organizan entre ellos, en comisiones y visitas institucionales que a nadie importan una mierda, descarados e inútiles viajes turísticos que pagan los contribuyentes. Cómo se han trajinado –ahí no hay discrepancias ideológicas– el privilegio de cobrar la máxima pensión pública de jubilación tras sólo 7 años en el escaño, frente a los 35 de trabajo honrado que necesita un ciudadano común. Cómo quienes llegan a ministros tendrán, al jubilarse, sólidas pensiones compatibles con cualquier trabajo público o privado, pensiones vitalicias cuando lleguen a la edad de jubilación forzosa, e indemnizaciones mensuales del 100% de su salario al cesar en el cargo, cobradas completas y sin hacer cola en ventanillas, desde el primer día.

De cualquier modo, por hoy es suficiente. Y se acaba la página. Tenía ganas de echar la pota, eso es todo. De desahogarme dándole a la tecla, y es lo que he hecho. Otro día seré más coherente. Más razonable y objetivo. Quizás. Ahora, por lo menos, mientras camino por la carrera de San Jerónimo, algunos sabrán lo que tengo en la cabeza cuando me cruzo con ellos."

Sexo, Drogas y Rock N Roll: Pearl Jam, los supervivientes del movimiento Grunge.

2009-07-01T19:28:00.008+02:00

El Grunge, fue el último gran movimiento popular capaz de llevar la música más allá de lo propiamente musical, para adentrarse en las entrañas de la sociedad, cambiándola por completo. Surgió a principios de los noventa, de entre las alcantarillas y del hastío social, y fue capaz de robarle minutos en los informativos a la Guerra del Golfo. De algún modo, fue la respuesta austera a la festividad del ya cansino sleazy/glam/rock ochentero, y pocos fueron los que no abandonaron las cabelleras cardadas de laca, la brillantina y las ganas de fiesta, para pasarse a las camisas de cuadros, las melenas grasientas y el discurso intimista.

Los orígenes del grunge, se remontan a finales de los años 80 en Seattle, con el orígen del sello de música independiente Sub-Pop, fundado por Jonathan Poneman y Bruce Pavitt, del que formaban parte bandas de la escena local como Soundgarden, Green River, Mother Love Bone, Melvins o Mudhoney. Fueron precisamente Mudhoney, los encargados de firmar el primer himno grunge, Touch Me, I'm Sick, un tema potente y garajero, que consiguió cierta notoriedad, y abriría las puertas a una nueva generación musical. Pero no sería hasta el año 91, con la aparición de Nirvana, cuando el movimiento Grunge -algo así como sucio o degradado- alcanzó su mayor cota de popularidad gracias al éxito del albúm Nevermind.

Nirvana se formó a finales de los 80, e irrumpieron con fuerza en la escena local. Tras pasarse por el sello Sub-Pop, para grabar lo que sería la maqueta de su primer disco "Bleach", las opiniones fueron unánimes: "Estos chicos van a llegar lejos". Nevermind fue un rotundo éxito de ventas irrepetible, un disco perfecto desde su magnífica portada, hasta el último acorde de Something in the Way, con un sonido fresco y a la vez potente, que desbancó de las listas de ventas a vacas sagradas como el mismísimo Michael Jackson. Nirvana formaban parte de la sección más garajera y punk del movimiento, junto a bandas como Mudhoney, que bebían del punk/rock de los Sex Pistols, Ramones o The Stooges entre otros. El éxito de Nirvana no paso desapercibido ni mucho menos, y otras bandas de la época no tardaron en adherirse al movimiento, aun teniendo bastante poco que ver, como fueron Smashing Pumpkins, Stone Temple Pilots o Bush, e incluso, algunos metieron en el mismo saco a grupos como REM o Red Hot Chili Peppers.

El movimiento grunge, era bastante ecléctico en cuanto a estilos, y las bandas que lo formaban poco tenían que ver entre ellas. Además de esta sección punk/rock del movimiento, podríamos encuadrar a otra sección que bebía de la escuela más clásica -Led Zeppelin, The Who-, con bandas como Pearl Jam o Screaming Trees, y otros grupos más oscuros, con sonidos más cercanos al Heavy metal, como podrían ser Alice in Chains o Soundgarden. Lo que si era cierto, es que todos las bandas tenían en común un punto intimista y nostálgico en su discurso, e incluso en su música, y sin duda, tenían una actititud mucho más introvertida, algo poco común a lo largo de la historia del rock.

Lejos de modas, poses y discursos, vamos a lo que realmente nos interesó que fue la música. Durante la primera mitad de los 90, las bandas de Seattle dominaron el panorama del Rock internacional. Al éxito de Nirvana hay que unirle el éxito masivo de otras bandas como Pearl Jam, Soundgarden o Alice in Chains, que firmaban sus mejores discos en aquella época. Además el movimiento sirvió para que otras bandas menos conocidas como Mudhoney o Screaming Trees, desarrollaran una carrera musical más que interesante. Lo cierto, es que el movimiento fue algo efímero, y poco queda ya de aquellas bandas.

El asunto Nirvana ya sabemos todos como acabó. El atormentado Kurt Cobain, acababa con su vida a punta de pistola, y ponía punto y aparte a una etapa de la historia de la música. El golpe dentro del movimiento fue brutal, y grupos como Mudhoney o Screaming Trees, amigos personales de Cobain, y con los que habían compartido miembros, quedaron realmente costernados. Pearl Jam, en boca de su líder Eddie Vedder, también se mostraron publicamente afectados, al margen de las diferencias que tuvieron ambos grupos durante su coexistencia. Lo cierto es que a raíz del suceso de Cobain, todas aquellas bandas sufrieron fuertes cambios, que terminarían acabando con la mayoría de ellas, excepto con una, Pearl Jam.

Pearl Jam surgieron a principios de los 90 de las cenizas de bandas como Green River o Mother Love Bone, y a pesar de que su último gran disco queda ya bastante lejos, todavía se mantienen fieles a su estilo hard/rockero y a su actitud, más o menos comprometida. Al margen de gustos, es innegable que son una banda íntegra, que nunca ha optado por venderse fácilmente y que al fin y al cabo, da lo que sus verdaderos fans quieren, e incluso son capaces de firmar un último disco con el que la mayoría de las bandas actuales, no llegarían ni a soñar. Lejos queda el modelo de Pearl Jam, de Soundgarden, separados en el año 97 y con un presente y futuro bastante inciertos.

La otra gran banda de la escena de Seattle, no sufrió ninguna muerte trágica como la de Cobain o la de Layne Staley, de AIC, pero muchos desearían que así hubiera sido, sobre todo por la carrera en solitario más que polémica de su líder, Chris Cornell. El extraordinario ex-vocalista de la banda, se dedica actualmente, despues de acabar con Audioslave, a coquetear con los popes de la MTV, facturando un pop rock que nos proporciona lástima y vergüenza ajena a partes iguales. Atrás quedan los gloriosos años de discos como "Badmotorfinger" o "Superunknown", en los que Cornell, melena al viento, nos ponía los pelos como escarpias a base de gorgoritos imposibles. Los otros miembros de su grupo, siguen en activo en varios proyecto musicales. Destacamos a Matt Cameron, que ingresó en las filas de Pearl Jam como batería, tras acabar su periplo con Soundgarden.

Otra banda que sigue activa dándole a sus fans lo que quieren, aunque a niveles mucho más underground es Mudhoney, la banda perenne del movimiento grunge. Han pasado del punk/rock de sus inicios, a un estilo mucho más personal y calmado y aun siguen facturando discos de una calidad decente, nada que ver con otra banda como Screaming Trees. Su último y probablemente mejor trabajo, data de 1994, "Dust", a partir de ahí, cuando parecían que podían despegar comercialmente, con varios premios y actuaciones importantes, se separaron. Su vocalista, Mark Lanegan, siguió con una más que decente carrera en solitario, con la que ha conseguido un considerable éxito de ventas y colaborando activamente con grupos como Queens of the Stoneage, con los que firmó 2 discos como vocalista colaborador.

La otra banda malograda del movimiento grunge fue Alice in Chains, cuyo vocalista, el depresivo Layne Staley, murió en 2002 tras un dosis letal de heroína y cocaína, dejando atrás una colección de canciones, en las que dejó su inimitable sello vocal grabado a fuego. Jerry Cantrell, guitarrista de la banda, siguió su carrera en solitario colaborando con otros miembros de la banda, y actualmente volvieron al estudio con un nuevo cantante, y con intenciones de grabar nuevo material. Alice in Chains, dejaron para la posteridad discos memorables como "Dirt", cargado de canciones oscuras que nos adentra en el infierno mental en el que vivía su vocalista.

Para muchos, el grunge a día de hoy no es más que una broma pesada. Más allá de las cuestiones de gustos y preferencias, que son respetables -y discutibles-, no se puede negar el talento de toda una generación de músicos que facturaron discos y canciones inolvidables y que nos acompañaran durante toda nuestra vida. Hay quedarán discos como Ten, con esa desgarrada voz de Eddie Vedder; la aterciopelada voz de Mark Lanegan en el tema Nearly Lost You; el poderío vocal de Cornell en Outshined; el virtuosismo de Jerry Cantrell -AIC-,o Kim Thayil -Soundgarden-; esa maravilla mágica que fue el proyecto de Layne Staley con Pearl Jam, llamado Mad Season; el tremendo viaje fuzzrockero que fueron los primeros Mudhoney, y el inolvidable redoble de batería que abría el tema Smells Like Teen Spirit, de Nirvana. Landslide de emociones.

El Señor Lobo.

Discos Inolvidables: Forever Changes/Love.

2009-07-01T17:34:00.007+02:00

La carrera de los californianos Love, irá siempre ligada al nombre de Arthur Lee, guitarrista, cantante y principal compositor de la banda. Arthur Lee, fue uno de los precursores de la psicodelia, además de uno de los primeros "hippies" negros y llevó una vida llena de altibajos, provocados sobre todo, por su adicción a la droga. Era un genio, y vivió durante toda su vida como tal. Fue el descubridor de bandas como The Doors, a quien les consiguió su primer contrato discográfico, así como uno de los primeros en experimentar con el rock, usando pedales y distorsiones, adentrando el estilo en terrenos que serían posteriormente dominados por Jimi Hendrix o Jefferson Airplane, entre otros.

Forever Changes, fue la indiscutible obra magna de esta banda, publicada en 1967, año glorioso en la historia del rock, y olvidada descaradamente durante años por los entendidos en esto, debido, probablemente a la errática carrera que llevó la banda. Antes de Forever Changes, ya habían publicado Da Capo, un disco irregular, pero en el que ya se ven trazos de lo que sería este Forever Changes, en temas como ¡Que Vida! u Orange Skies, además de contener otros temas más que interesantes como 7&7 is, o She Comes in Colors.

Arthur Lee y los suyos, conseguían en este Forever Changes, una fusión perfecta entre el rock, la psicodelía, el folk y la música sinfónica, de la que se impregnan la mayoría de las canciones del albúm. El albúm combina perfectamente guitarras acústicas con la psicodelia más salvaje, fruto del buenhacer a las seis cuerdas del otro miembro fuerte del grupo, el guitarrista Brian McLean. Precisamente, Brian es el encargado de firmar el tema que abre el disco Alone Again Or, una de las melodías más reconocibles de la banda, y aderezado con unas impagables trompetas mariachis que le dan al tema un aire único.

Tras Alone Again Or, viene A House is Not a Motel, otro de los puntos fuertes del disco, un tema algo más garajero y rockero, y que recuerda a ratos a Hendrix. A House is Not a Motel, encaja perfectamente con otros temas del disco como Bummer in The Summer, o Live and Let Live, en los que las melodías suben y bajan, mezclándose con guitarras eléctricas y psicodelia en definitiva. Dentro del disco, predominan sobre todo las melodias, que van directas a nuestro lado más sensible, quedándose para siempre con nosotros,y creando una atmósfera durante los 11 temas, difícil de describir, y de olvidar.

Dentro de estas melodías inolvidables, se encuentran otros temas como And More Again y Old Man, temas desgarradores, que consiguen emocionar sin grandes estridencias, por su simplicidad (que no simpleza), y en los que la fórmula de la banda funciona a la perfección. El punto álgido del albúm llega con el tema The Red Telephone, un tema con aires folk, en el que Arthur Lee nos muestra su mejor versión con una memorable interpretación vocal llena de una sensibilidad soul, pocas veces conseguida, probablemente porque el tema era bastante intimista y autobiográfico. The Red Telephone, enlaza perfectamente con Maybe The People... uno de mis temas preferidos de todos los tiempos, en el que vuelven a aparecer esas trompetas mariachis, acompañando a las melodías de Lee y a un adictivo riff a contraritmo. Otra vez se conjugan perfectamente lo acústico, lo eléctrico y los arreglos instrumentales.

Otros temas del disco, son The Daily Planet, que sigue en la línea folk/psicodélica del disco, The Good Humour... uno de sus temas más desconocidos, pero que funciona a la perfección con esos aires de música casi ambiental, y la brillante You Set the Scene, que proporciona un cierre inmejorable al disco. Otro tema con subidas, bajadas y cambios de ritmos, que pone a prueba nuestra sensibilidad rockera. Quizás sea algo obvio recomendar este disco a estas alturas, pero si aún no te has hecho con él, realmente no se a que estás esperando.

Tras Forever Changes, Arthur Lee, -y la banda-, entraron en una espiral de autodestrucción, de la que nunca se recuperaron, marcada por abandonos de la mayoría de los miembros de la banda, y los constantes devaneos de Lee con las sustancias psicotrópicas. A pesar de todo, fueron capaces de firmar trabajos como Four Sail, con temas inolvidables como Singing Cowboy, August, o la final Always Seen Your Face, que bien podría haber formado parte de este Forever Changes. La banda se separó definitivamente en 1973, y protagonizó varias reuniones posteriores durante años, ofreciendo emotivas giras, hasta que Arthur Lee, muriese en 2006 en Memphis a los 61 años, dejando atrás un insuperable legado de pop, rock, psicodelia y soul, del que solo unos pocos elegidos pueden presumir.

Jimi Hendrix y Robert Plant -que actualmente dirige la Love Society-, fueron algunos de los grandes fans declarados de la banda, que reconocieron la influencia Arthur Lee en su música. Forever Changes, está considerado hoy día, -aunque no tanto como debería-, como uno de los diez discos definitivos de todos los tiempos, junto a obras como Pet Sounds, o Abbey Road, así como Love, fue una banda básica para entender que se cocía en el mundo de la música a finales de los 60 en la costa este americana con bandas como The Doors, Spirit, Jefferson Airplane o los 13th Floor Elevators, bandas sin las que la música no sería como la conocemos hoy día.

El Señor Lobo.

No me gustan...

2009-06-28T20:03:00.002+02:00

No me gustan las parejas gitanas, ellas siempre detrás de ellos para defenderlos como si éstos fuesen más importantes que ellas.

No me gustan las parejas alemanas, él siempre va por delante y luego es sumiso en la vida en pareja.

No me gustan las parejas de Sudamérica, me inquieta que se parezcan tanto el uno al otro.

No me gustan las parejas que llevan decenas de años juntos, me dan envidia y no me responden a las preguntas.

No me gustan las parejas que se gritan, desperdician el tiempo y luego salen mal parados los que intenten ayudar.

No me gustan las parejas recientes, todas llenas de un futuro que a veces es tan incierto como verdadero.

No me gustan las parejas intermedias, no saben de que pie cojean hasta que pasa algo serio.

No me gustan las parejas de homosexuales, me siento nervioso si alguna se pone a darse arrumacos cuando estoy cerca.

No me gustan las parejas que están todo el día dándose besos, parece que no tuviesen nada más que hacer o mostrar.

No me gustan las parejas que me gustan, siempre me están reflejando la imagen que no puedo conseguir.

No me gustan las parejas de Rumanía, me da la sensación de que son igual de sucios en casa los dos.

No me gustan las parejas de Rusia, todo el santo día luchando por ver quién bebe más para luego perderse en la bebida.

No me gustan las parejas de Inglaterra, son igual de feos los dos.

No me gustan las parejas de países africanos, tienen una sudoración muy fuerte y están todo el día hablando a voces.

No me gusta que no me gusten las cosas porque en realidad me gusta cada una de las cosas de las que disfrutan ellas. Y yo soy en como el que más, tanto para dar amor como para recibirlo. No siento ningún tipo de odio o falta de respeto por todas las variantes posibles, sólo que me molesta que la gente acabe con una pareja sólo por estar con alguien, por el temor a la soledad.

Sir Wormy

Vientos Cambiantes

2009-06-27T21:44:00.005+02:00

Aunque me pareció extraño que se quedara mirando los cuadros de aquel modo, me encontraba repantigada en mi sofá favorito, recordando gratas tardes, lugares confortables, dinero en los bolsillos, y por eso no le comenté nada.
Al rato comprobé que empacaba sus libros, sin prisas. Esto me extrañó aún más, pues, aunque viajaba con frecuencia y a veces se pasaba hasta dos o tres semanas fuera, no le gustaba cargar con más de lo necesario.
Inferí que esta vez se iba por una larga temporada o quizás para siempre. Si no le pedía explicaciones cuando llegaba, ¿por qué tendría que hacerlo ahora que se iba?. No le pregunté nada. Me aseguré, eso sí, que llevara una foto mía en su cartera, con mi nombre, apellidos, y el día en el que se marchó.

El impostor Casual

Disidente

2009-06-22T13:50:00.010+02:00

En el zoológico de Madrid viven dos elefantes ancianos y todos los veranos los visitan miles de turistas. Una muchacha resuelta acarició la trompa de uno de estos grandes paquidermos. El cansado animal la sorbió, la rodeó con su prensil trompa y la atrajo hacia sí. Le dijo en un perfecto castellano:
"Cálmese, cálmese. He lidiado con seres más histéricos, especímenes menos domesticados, si usted, señorita, me permite la expresión. Si la memoria no me falla ha transcurrido ya medio siglo de aquella tarde en la que partimos cincuenta de los míos a tierras más prósperas. Todavía percibo la cálida brisa del atardecer en la sabana, el olor tenue de mis congéneres más jóvenes. La tierra tronaba ante el brío de la manada, esos bufidos de hálito furioso. Pero, ¿de qué me sirve recordar esto ahora?. ¿Dónde ha ido a parar el vigor y la rebeldía de antaño?. ¡Todo eso no es más que viento añejo!. Bueno, bueno, bueno...
De repente la poderosa voz del elefante se templó y le dijo en confianza:
...no estoy resentido, mira, todo aquello de la fiebre del marfil, aquellas carnicerías me afectaron, sí, pero en un principio. Ahora es agua añeja, un asunto menor. Estoy viejo y sólo le pido una cosa: deme sepultura ahora y la dejaré marchar sana y salva".

El impostor Casual

Destruyendo Nunca Jamás III

2009-06-19T22:13:00.003+02:00

III

La horda. Así deberían llamarse. Así deberíais llamaros todos. Horda. Os inventais palabras y conceptos abstractos que, si tuvieron sentido en algún momento fue probablemente mucho antes de que los “inventárais”. Si alguno de vosotros llegó a darle sentido a vuestra existencia, probablemente acabara muerto. Sois una horda, sin más.

Humanidad,¡JA!. Humanos... dajais de serlo en el momento en que os regalan el primer peluche. Panda de fantoches. Con vuestro imaginario colectivo, vuestra opulencia, vuestra modestia y preocupación por los pobres marginados... pobrecillos. Y una mierda. No teneis ni idea y os da absolutamente igual. Os cuentan milongas y os las zampais sin rechistar. Si señor, con vaselina por favor; o con un TDT y TFT 32” si es posible; mejor que la vaselina.

Sois tan nécios, estais tan ciegos que tenéis las respuesta a todo delante de vuestras narices; o detrás, si es que el origen de la fantasía etérea y en ocasiones tangible de este mundo reside en vuestras cabecitas; que no os dais ni cuenta. Lo habeís creado y recreado, soñado, pintado y descrito; lo habeis deseado... y aun así no sois capaces de lograrlo. La respuesta vive conmigo, elfas, mamas orco, gnomitas, duendecillas; todas la conocen. Todos, incluso impertinente de Peter Pan sería capaz de dárosla si no estuviera de baja por depresión.¡Bromuro!.

¡Blurpp! Perdonad. Cuando como bayas silvestres siempre se me acaba indigestando alguna y me da por despotricar sobre lo que se me antoje. Y esta vez os ha tocado. ¡Horda!

Mr Fantasy

Cuando éramos reyes

2009-06-19T10:13:00.004+02:00

Aún a día de hoy recuerdo cuando éramos Reyes, todos nosotros, todos vosotros, todos.

Aún lo seguimos siendo, a nuestra manera o a la vuestra.

Tiempos en los que los momentos eran todos acaparables, cada sensación tenía que ser ESA sensación, todo se ponía de acuerdo para acompañarnos en cada rincón, en cada garito, en cada antro, en cada fiesta, en cada botellón, en cada charla, en cada silencio, en cada entrada, en cada salida, en cada mujer, en cada borracho.

Porque cuando éramos Reyes no entendíamos de horarios ni de trenes, ni de lugares ni de gentes. Sabíamos lo que teníamos que hacer y cuándo teníamos que hacerlo, tal como dijo Churchill. Nunca nos importó salir durante toda la semana, aún sin saber qué hacer a 5 minutos de la cita, no importaba, éramos los Reyes.

En ocasiones salíamos victoriosos de las derrotas y en alguna que otra victoria éramos los perdedores, nunca supimos cómo era la balanza a partir de cierta hora en ciertas noches, no nos importaba tanto.

Los chistes nos salían hasta por los codos y escuchábamos a todas las personas que transitaban por la calle, estábamos más atentos que ahora, éramos más creativos, imaginativos, maliciosos, maleantes y vagabundos.

Disfrutamos con cada sorbo de estrella en una noche clara.

Todos teníamos alguna tontería que contar, algún chisme que interpretar o alguna parranda a la que unir al resto. He dicho que éramos los Reyes pero el séquito era fiel a sus patriarcas, lo cual siempre incitaba a descansar poco, parar menos y beber más. Incluso salimos durante una semana entera, día y noche, noche y día. Quizás nos excedimos o quizás disfrutamos demasiado de un buen vaso.

A día de hoy quizás la vida nos haya dado algún revés que otro, sea en cuestiones de la familia, del corazón o de otros patriarcas que decidieron volverse republicanos. A fin de cuentas son eslabones de una misma cadena en la que repercuten todos los sentimientos y pesares del elenco que forman nuestras cabezas y corazones.

Por el momento estamos un poco lejos de todas esas palabras que invaden y ahogan a la sociedad, fuere crisis o inflación, fluctuación o deflación. Nos mantenemos al margen de las casas llenas de una mujer y dos hijos, de las letras del coche y de la hipoteca con su euribor.

Ahora, por nuestra parte y lado, nos miramos a las caras y podemos intuir lo que el otro está pensando, aunque ello nos distraiga durante la partida de poker. Ahora tenemos tantos chistes en común, o como nos gusta llamarles “autóctonos”, que toda persona que no esté un poco dentro de la fuerza centrípeta que llevamos acaba por perderse (e incluso nosotros mismos en algunos desvaríos). Ora somos algo más que cómicos, payasos, chistosos o chismosos, la gracia va más allá de un arco de ceja o quiebro de cuello para divisar cualquier cosa divisable.

Nos pelearemos o discutiremos, pero seremos nuestros Reyes cuando la baraja esté repartida, no es por falta de modestia, es por exceso de permiso para escribir.

Seguimos siéndolos. O al menos un poco.

Sir Wormy

Destruyendo Nunca Jamás

2009-06-17T16:25:00.005+02:00

Peter Pan está de baja. Por depresión por lo visto. Son ya muchos años bregando con el inexorable paso del tiempo. Muchas batallas ganadas a la vejez. Se ve que al final, por una cosa o por otra, la eternidad te acaba engullendo con todos tus propósitos y esperanzas.

De todas formas, si queréis que os diga lo que pienso (de eso se trata en un blog ¿no?) pues me alegro. Tanta tontería con el mocoso ese. Aquí en nuestro mundo nunca nos han gustado los listillos. Nos hacemos viejos a nuestra manera, muy despacio, es cierto; pero nos hacemos viejos. Afrontamos la realidad de nuestra etérea existencia en el inconsciente humano, y lo hacemos con dignidad; o al menos lo intentamos. Y mientras tanto que hacía Peter Pan con su manada de adláteres vagueando, maleando al resto de seres de este mundo y a parte de los niños del vuestro.

El problema es que no hay discernimiento. J.M. Barrie tendría la mejor intención del mundo, el pobre... le engañaron. Y es que suele suceder así normalmente. Escritor con ganas de comerse el mundo, con sueños, con ideas e ideales, con una fantasía en continuo desbordamiento... y ¡zas!, siempre aparece emboscado el Peter Pan o David el Gnomo de turno. Les cuentan su película, firman un trato y a divertirse. Pues que te jodan Peter Pan. Te lo tienes merecido. Debería haberte comido la mano el cocodrilo a ti y no al pobre de Hook; que no hacía nada más que cumplir con su deber de pirata. Ese pirata hacía algo productivo para nuestro mundo, cumplía con su función. En cambio Peter no hacía nada, tan solo alborotar y malmeter a unos contra otros. Que se lo digan a Wendy... la pobre.

Es comprensible que la chica se dejara llevar por las palabras del joven Peter, pero ahí la tenéis, la única bailarina de striptease tuerta de todo el cuadrante sur. Y ha crecido, por supuesto, tanto ella como sus pechos. Aun así no es mas que un monstruo de feria dentro del mayor circo de anomalías ambulantes del Universo. El país de Nunca Jamás se ha ido a la mierda. Tuerta, artista de la desnudez... y tan pobre que cuando acaba el espectáculo se tiene que quedar a fregar la sala. Y os puedo asegurar que no hay peor tarea en este mundo fruto de la imaginación colectiva que limpiar babas de trol. Nauseabundo.

“Girar la segunda estrella a la derecha, volando hasta el amanecer”. Wendy lo tiene claro, si lo hubiera sabido al girar la segunda estrella a la derecha, volando al alba hacia el lugar donde sueños y realidad se confunden, habría apretado fuertemente los ojos y lanzado un corte de mangas de tal magnitud que hasta a Barrie le habría dejado marca.

Mr Fantasy

Ciclo Stanley Kubrick: Eyes Wide Shut

2009-06-17T15:55:00.016+02:00

Cuento de hadas contemporáneo a medio camino entre lo onírico -ya sea recordado, soñado o imaginado- y lo real, Stanley, en su obra póstuma, se sirve de una relación de pareja ejemplar, para hablar sobre los límites de los deseos y las problemáticas consecuencias de sobrepasarlos.

Inspirado en la novela Traumnovele (relato soñado), la adaptación cinematográfica mejora con creces la historia escrita por Arthur Schnitzler. Stanley no sólo añade personajes como el del señor Ziegler (Sidney Pollack) que sirven de nexo y que ayudan a darle consistencia a la historia, sino que además enriquece el perfil psicológico de cualquier personaje, al tiempo que eleva cualquier episodio dramático a su enésima potencia.

El rodaje duró 14 meses y algunos de los actores que lo iniciaron se quedaron en el camino, como fue el caso de Harvey keitel o Jennifer Jason Leight. Stanley era un perfeccionista insoportable.

La música aporta dinamismo y como viene siendo habitual en Kubrick es un elemento narrativo más. La banda sonora de Eyes Wide Shut es maravillosa. Al repertorio de música clásica, se suman las composiciones de Jocelyn Pook, algunas magníficas, como Masked Ball o Migrations, que se concentran en el punto álgido del filme.

En Eyes wide shut lo desconocido, lo incierto, lo inesperado son páramos prohibitivos en cuanto pueden llevar a la desesperación y al miedo.

No obstante, nos aproximamos sigilosamente a estas parcelas como imantados por la fuerza que alimenta nuestra curiosidad.

De este modo, es como el doctor Harford, interpretado por el inexpresivo Tom Cruise, inicia un viaje con retorno, tras una revelación de su mujer Alice (Nicole Kidman), presa de un ataque de sinceridad.

Que la pareja protagonista estuviera felizmente casada por aquel tiempo es un valor añadido y ayuda a que la relación destile una complicidad especial, (caricias, acercamientos y miradas), crónica de una muerte anunciada, en cualquier caso.

Este viaje referido, tiene diferentes estaciones: un velatorio, las frías calles de Nueva York en navidad, el apartamento de una prostituta callejera, un club de jazz o una tienda de disfraces, donde acontecen situaciones de lo más inverosímiles y que derivan en el momento cumbre: una fiesta privada de la más alta esfera, donde sólo se puede acceder conociendo la contraseña: Fidelio.

Lujuria, desinhibición, belleza, orden, espiritualidad, que remiten a la hipocresía, la cobardía, la mentira, la censura y la doble moral

Una de las escenas censuradas que se llevaron acabo en la version estadounidense mediante figuras digitalizadas

La ceremonia, momento orgiástico en la historia del cine, concluye con el juicio y expulsión del intruso. Tras la conmutación del castigo, el espectador nunca llega a conocer su procedimiento ni la mano ejecutora, que, en cualquier caso, parece apuntarnos a todos nosotros, en nuestra calidad de hombres-mascara.

No iba mal encaminado Thomas Hobbes al afirmar que el hombre es un lobo para él mismo.

Mucho se ha hablado de la identidad de la pareja de enmascarados que presiden el palco en el ritual que precede a la bacanal. Por mi parte, no puedo dejar de pensar en el rey Don Juan Carlos I de Borbón y la reina, su querida esposa Doña Sofía.

Sus miradas inquisitorias, y el saludo premonitorio con la cabeza, son fotografías de un bastión en ruinas que se resiste a caer, semejante a aquellas persianas por las que nunca pudimos ver el sol.

Eyes wide Shut nos recuerda que todo afán por reprimir nuestras fantasías consigue el efecto contrario, que éstas sigan medrando en las zonas oscuras de nuestro ser, rezumando ensoñaciones.

El final del filme cierra un cuento perfecto, Un sólo descenso al abismo nos hace volver al hogar, dulce hogar y a la lumbre, al culo caliente, a la estabilidad deseada y al consumismo feroz.

Por último, un consejo, aunque no creo que haga falta recordároslo, por favor, no aceptéis ningún caramelo que os ofrezcan a la salida del colegio: suelen tener droga añadida.

El impostor Casual.

Coche(s), conductor(es y coincidencias

2009-06-16T18:26:00.003+02:00

-- La otra tarde, sin nada más interesante que hacer, crucé la carretera de una acera a otra. Pretendía llegar a la tienda habitual para comprar las cosas necesarias para la vida cotidiana, si bien intentando siempre conseguir los mejores precios y productos, para estos tiempos de crisis. Maldita crisis.

-- Intenté, no obstante, infringir las normas de circulación y con ello conseguir que me atropellasen. Por lo que lo hice por mitad de la carretera, sin señalización alguna ni semáforo que indicase si podía o no podía pasar. De perdidos al río.

-- Pero antes de poder hacerlo, tuve que esperar mucho rato a que pasasen cada uno de los coches y sus conductores y habitantes. Y fue bastante rato, y fueron bastantes coches, y fueron demasiados conductores.

-- Me intenté fijar en cada uno de ellos, aunque no intente generalizarlos a todos pero me resultan bastante llamativos algunos casos y coincidencias.

-- Veo a esa mujer mayor cuya herencia de su marido (o tal vez la única forma de conducir algún coche) hace lo que puede para circular con su Seat Panda de hace tantos años y con tan pocos extras y comodidades. Las veo pegadas al volante intentando tener algo de seguridad en sí mismas pero provocando el efecto contrario en los demás conductores.

-- También pasó un hombre mayor cuya obstinación en seguir conduciendo su “coche de toda la vida” le hace que los adelantos en la mejora de consumo y prestación de la tecnología automovilística, hace que pasen por él tanto como él de ellos.

-- Un padre de familia con su mono-volumen en el que está incrustada atrás la sillita del bebé que tantas veces llora y tan poco le deja oír el fútbol después de una dura jornada de trabajo.

-- La madre de familia que no conseguía hacerse con las medidas del coche para acabar también por pegar el sillón al volante.

-- Por otro lado están los jóvenes que conducen su Peugeot 206, obsequio paterno. Aunque este modelo de coche también atrae a otros usuarios como son los que prefieren un coche conocido para seguir su formación, ya que en las autoescuelas es el que suele usarse. Buen golpe de efecto publicitario por parte de la marca.

-- También están las mujeres que se compran un nuevo coche, en la mayoría de los casos optan por el Peugeot 207, y parece que debe tener algo para que una buena cantidad estén en circulación en manos tan similares.

-- Los tipos de traje y corbata, suelen ir en diversos tipos de coche, o incluso en todo-terrenos. Claro que dependerá de su trabajo para poder optar por un Volkswagen (Passat o Bora), un Audi (en sus vertientes A4, A6… dinero, dinero…), BMW o Mercedes. Suelen ser gente con el pelo engominado, gafas de sol y camisa (jersey opcional según la temperatura).

-- Si bien, los BMW y los Audi, suelen ser conducidos en muchas ocasiones por jóvenes. Y éstos no parecen precisamente altos ejecutivos ni importantes cargos de una empresa, por lo que suelen pasar a ser los denominados “coches de la droga”. Pues coches así no se permiten con el sueldo de un simple trabajador.

-- No me olvido no, de esos hippies en sus furgonetas clásicas o en coches destartalados en lo que lo importante es lo que hay en el cenicero y la buena música. No suele ocurrir que un coche conducido por este tipo de personas sea un coche triste o limpio.

-- Seguramente me deje mucho más estereotipos, como los chicos de dinero a los que papá les compró el Audi, el BMW o el Peugeot que quisieron. O las chicas que aprobaron el carné y les regalaron (o les cayó en herencia de orden) el 2º o 3er coche de la casa, como puede ser el Micra, o el Atos. Coches nada resistentes pero prácticos para conducirlos y aparcarlos.

-- Por supuesto que no tengo nada en contra de ninguno de los casos mencionados. De hecho, tengo curiosidad por saber en cuál me podré clasificar yo llegado el momento. Hay muchos casos particulares y ninguno de los que dije abarca a toda persona que haya descrito o nombrado.

-- Si te pones a mirar a los coches y sus conductores, al menos sácale algo de partido. Además de evitar que te atropellen, yo fracasé en esto último dos veces y por eso ahora escribo estas tonterías. Detalles.

Sir Wormy

Sub-cultura: Amarillismo Deportivo

2009-06-16T18:22:00.008+02:00

De entre las cloacas de las facultades de periodismo, emergieron hace ya algún tiempo, una serie de personajes impresentables que copan la gran mayoría de los espacios deportivos en Radio, TV y Prensa Escrita. El término "periodista deportivo" es uno de los términos más devaluados de los últimos años y no se sabe en que momento se decidió que a la gente ya no le interesaba el deporte, sino su lado más zafio, cutre y vulgar. Muchos dicen que este tipo de periodismo deportivo es lo que la gente pide, aburrida de concienzudos análisis y sesudas argumentaciones. Para otros, están ahí por una serie de procedimientos de dudosa moralidad, y no digamos ya, ética periodística. Intrusismo, amiguismo, cadena de favores ... lo cierto es que, para bien o para mal, ahí siguen estos señores apoltronados en sus sillas año tras año, cubriendo las necesidades masoquistas de algunos, y provocando urticarias y vergüenza ajena a raudales en otros. Encontrar periodistas objetivos, íntegros y alejados de forofismos, sería demasiado complicado y, tirar del archivo de portadas del MARCA para dejarles en evidencia, demasiado fácil, así que nos quedamos en un punto medio y pasamos a analizar a los personajes de este inframundo deportivo, que por unas u otras razones, nos provocan mayor números de sentimientos encontrados.

Los números uno actuales, por popularidad y por cantidad de minutos de televisión son sin duda ellos, Los Manolos. Noticias Cuatro, parte de una buena base, que era la de explotar la sección de El Día después "lo que el ojo no ve", encadenándola con una información polideportiva bastante completa. El programa contaba con una buena base hasta que Los Manolos, conscientes de su gancho mediático, se adueñaron de él, y pasaron a ocupar la mayoría de los minutos del programa. El estilo de Los Manolos, sigue la estela de la fórmula norteamericana de periodistas que se hacen bromas y charlan amistosamente, para llevarlas a límites insospechados. ¿Quieren saber como se lleva a cabo un programa de información deportiva de media hora, sin dar una noticia deportiva seria? Sigan leyendo...

Aparte de lo ya expuesto, Los Manolos utilizan todo tipo de tretas -más propias de otro tipo de programas- para mantener a su fiel audiencia. Manolo Lama es el indiscutible baluarte del programa. Dejando de lado su faceta como comentarista de partidos, en la que se muestra bastante solvente, Lama es el paradigma de periodista de la vieja escuela pelota, defensor de sus amigos y Raulista hasta la médula. Sería capaz de vender a su madre con tal de que "El 7" volviera a la selección. Su compañero de fechorías, Manu Carreño, es igual de pelota que él, lo que unido a sus ínfulas de graciosete de oficina -de estos que no hacen gracia a nadie- le hacen aún mas cargante.

El tercero en discordia es Juanma Castaño. No os dejéis engañar por él: debajo de ese aspecto de yogurín asturiano y blando como la mierda de pavo, se esconde un patoso y hábil manipulador capaz de transmitirnos justo lo que a él le interesa. Por cierto ¿hemos dicho ya que es asturiano?. Pero mi favorito del programa es Nico Abad. A él, el fútbol le importa bastante poco, no tiene ni idea, ni falta que le hace. Se siente cómodo hablando de los trajes de Guardiola y los cortes de pelo de Beckham, y hace bien, al menos no resulta pretencioso.

Otro de los focos de esta saga de incompetentes, se encuentra en la redacción del diario AS. Mucho de ellos colaboran en el programa de Los Manolos como por ejemplo Manuel Esteban "Manolete", un tipo inculto, gangoso y desinformado. Su blog en el AS no tiene desperdicio, al igual que el blog de Tomás Roncero. Si creéis que esta artículo está lleno de mala baba, represión y odio, no conocéis a Roncero. Alguien debería confirmar que este tipo no escribe las crónicas del Madrid borracho, porque sino lo suyo no se entiende. Su forofismo -y su cinismo- no tiene límite, y sus opiniones y conocimientos futbolísticos no distan mucho de aquel vejete del bar de debajo de tu casa.

La sección de deportes de la SER es una fuente inagotable de este tipo de sub-periodistas, vendedores de humo para los que informar es lo de menos. El pedante Alcalá y el déspota De la Morena, no dejan a nadie indiferente cuando se juntan. Otro personaje que no podemos dejar de lado, habitual de la SER y el AS, es Poli Rincón. Para mí el número uno. Es el payaso oficial de PRISA, además de un hombre carente de criterio, capaz de decir una cosa y al minuto defender justamente lo contrario. El gracejo andaluz en todo su esplendor.

Entrando en otros terrenos más televisivos, nos encontramos con Antonio Lobato, el clásico periodista endiosado, perdón, ¿he dicho periodista?. Quería decir "groupie" oficial de Fernando Alonso, empeñado en explicarnos día tras día que hay una conspiración mundial de la FIA para que "Lloronso" no gane el mundial de F1. Con su forofismo e incompetencia comentando las carreras, hacen que estas sean peor que una patada en los huevos...

Su ex-compañero en Telecinco, JJ Santos no se queda atrás. Le sufrimos en el mundial de Japón y Corea, y llegamos a odiarlo, debido a su empeño en dar lecciones sin tener ni idea de nada.

Manu Sanchez es otro "monstruo" televisivo en esto de la información deportiva. Su estilo no dista mucho el de Los Manolos, aunque este lo impregna todo de un odio mordaz a todo lo que le rodea. Gusta de llenar su espacio deportivo de viejos desdentados y marujas en el mercado hablando de fútbol, que ilustra con coletillas rimbombantes. Puro amarillismo hecho televisión...

Para terminar, Roberto Gomez, el habitual del MARCA -cuyo buen hacer periodístico daría para otro post- un tipo capaz de convertir un programa como "El Rondo" en el Corrillo de María Teresa Campos. Sus crónicas del Madrid en el MARCA van de lo cómico a lo siniestro y su lameculismo por Capello y los "popes" del madridismo, solo son superiores a su afición al buen comer.

El Señor Lobo

Destruyendo Nunca Jamás

2009-06-16T10:19:00.001+02:00

El negocio está inventado desde hace tiempo, mucho tiempo. Las cosas vienen y van. Unas veces hemos estado arriba, otras un poco más abajo; puede que hayamos tocado fondo en más de una ocasión pero… ahí seguimos. Nos hemos empeñado en ocasiones en cerrar el quiosco, queriendo o sin querer, a saber, pero aquí seguimos. Jodiendo y odiando.

Es difícil mantener el rumbo rodeado de duendes y orcos. Todo el día que si robándote los calzones, que si protegiendo el tesoro encantado perdido por alguna civilización antigua; o asustando a los niños. El caso es joder para estos seres, se ve que les gusta el rollo interracial. O que no se les pone dura y se tienen que entretener con algo. Quizá tengan problemas. Una mama orco que no te deja salir más tarde de las 10. Un marido duende que pasa más tiempo en la taberna de las ninfas pimplando néctar, al que por ausentismo laboral está a punto de despedirle el sínodo de duendes porque no paran de robarle los tesoros. Una vecinita gnoma, que siempre dan morbo, y amenaza con separar un matrimonio de duendecillos cansados ya de una relación monótona. O la pareja típica de orcos homosexuales que sufren de marginación por parte de sus congéneres. Tan gays que los niños en lugar de asustarse se burlan de su pluma. Una joven orco adolescente que sufre porque el capitán del equipo de fútbol no se ha fijado en ella y sí en el cabello de una joven damisela elfa. En fín, la vida.

Así desde que montamos el tenderete. Y ha pasado tiempo. Siglos, eras, eones. Y siempre con la misma matraca. Orcos, duendes, ninfas; todos unos cabrones.

Mr Fantasy

Blog de Cine: Secundarios de Lujo.

2009-06-13T18:47:00.000+02:00

Sin duda, el cine es un poco más grande gracias a los actores secundarios. Nuestras películas favoritas están llenas de secundarios, que en la mayoría de los casos, no fueron más que personajes de relleno que cumplían con la trama, aunque en otros, dieron vida a la propia película, convirtiéndose, por diversas circunstancias, en los protagonistas. Hollywood es caprichoso y despiadado, y en algunos casos se ha olvidado de muchos de ellos. Han sido los menos los que han sobrevivido el paso del tiempo y aquí tienen nuestro particular homenaje.

Empezaremos por uno de mis secundarios preferidos, Harvey Keitel. Actor solvente y con carisma donde los haya y poseedor de una excelente filmografía desde que debutara como actor allá por 1967. Fue un fijo de Scorsese en sus primeros trabajos, y estuvo a punto de protagonizar Apocalypse Now, hasta que fue sustituído a última hora por Martin Sheen, lo cual supuso un momento bajo en su carrera. Curiosamente, uno de sus papeles más recordados, es su papel más corto, fruto de su colaboración con otro de los grandes, Quentin Tarantino. Él y Tarantino ya habían trabajado juntos en Reservoir Dogs, en la que Keitel hizo de actor y productor. A modo de regalo, Tarantino le asignó el delirante papel de El Señor Lobo -"Hola, soy el Señor Lobo, resuelvo problemas"- , en la celebérrima Pulp Fiction. Sin duda la aparición del Señor Lobo, es uno de los momentos clave de la película, con aportaciones tan contundentes como, "Estoy a 20 minutos de allí, llegaré en 10" o "Bueno, pero no empecemos a chuparnos las pollas todavía" y otras más profundas como "Que seas una persona no significa que tengas personalidad".

Otro de esos actores de calidad incuestionable que protagonizó un memorable papel secundario es Robert Duvall. Varias veces nominado al Oscar y ganador del mismo en 1983 por Gracias y Favores, Duvall es recordado sobre todo por su papel de Tom Hagen, el "Consiglieri" de Vito Corleone en el Padrino. En 1979, participó en Apocalypse Now, la visión de Coppola sobre la guerra de Vietnam, firmando una brevísima interpretación para la historia y por la que fue nominado al Oscar. Interpreta al Coronel Kilgore, un epiléptico personaje, obsesionado con el surf y el olor a napalm - "Me encanta el olor a napalm por la mañana"- que se cruza en el camino de Martin Sheen, protagonizando, en unos hilarantes minutos, la única concesión al humor (negro) en una película eminentemente sobria.

Los amantes del cine de John Carpenter, recordaran sin duda a George "Buck" Flower. "Buck", era un actor de perfil bajo, que participó como secundario en varias de las películas más conocidas de Carpenter, como The Fog, Escape From LA o El Pueblo de los Malditos. Buck, aparte de sus dotes interpretativas, era un actor al que Dios dotó de una apariencia física perfecta para hacer de vagabundo borracho, de lo que Carpenter se aprovechó sin concesiones. Todas sus apariciones fueron interpretando dicho papel, lo cual le encasilló, aunque sus interpretaciones son entrañables y memorables, y hacen que siempre que aparezca en pantalla digas aquello de "¡Mira, es ese tipo!". "Buck" falleció en el año 2004, no sabemos si existe el cielo o el infierno, pero allá donde esté, seguro que descansa entre cartones, acompañado de una botella de whiskey barato.

Tom Sizemore, fue otro de esos actores de rostro fácilmente reconocible, pero que nunca alcanzaron el estrellato. Debutó en el cine con la infame, Encerrado, protagonizada por Silvester Stallone. Sizemore, hacía de compañero de Stallone, un tipo de humor socarrón, y que acaba muriendo, cosa que se repetiría a lo largo de su carrera. Y es que era raro ver a Sizemore en una película y que no acabara bajo tierra. Sus papeles siempre eran parecidos, un tipo que prometía al principio de la película pero que al final acababa en el hoyo. No se libró de acabar criando malvas ni en la comedia romántica Corazones y Almas. Sus películas más recordadas son Le llaman Bodhi, Amor a Quemarropa y Asesinos Natos, en la que interpreta a un sensacionalista periodista. Amigo personal de Robert de Niro, tuvo problemas con las drogas a principios de los 90, y la verdad es que hace bastante tiempo que no se deja ver por alguna producción hollywodiense. Se te echa de menos, Tom.

Samuel L. Jackson y Morgan Freeman, son si duda otros actores que merecerían protagonizar este post, pero ambos, deberían levantarse y reverenciar al mejor secundario de la historia: John Cazale. Un actor con una filmografía simplemente inmejorable. Curtido en los escenarios de teatro, Cazale debutó nada más y nada menos que en El Padrino, dando vida a Fredo Corleone, lo cual lo llevaría a aparecer también en El Padrino II, ambas ganadoras del Oscar a la mejor producción. El mismo año de El Padrino, participó junto a Gene Hackman en la olvidadísima, La Conversación, tambien de Coppola. Otros de sus papeles fueron, Dia de Perros - nominada al Oscar- y El Cazador, ganadora.

Precisamente fue mientras rodaba El Cazador, cuando le fue diagnosticado un cáncer de pulmón en fase terminal, que acabaría con su vida en 1978. Michael Cimino, director del film, intentó sustituirle al enterarse de la noticia, aunque Meryl Strepp, su pareja sentimental en aquel entonces, obligó a Cimino a incluirle en la película, con lo cual primero se grabaron las escenas en las que aparecía un convaleciente Cazale, para dejarle descansar en sus últimos dias. Puntualizar que la Strepp era por aquel entonces una vaca sagrada de Hollywood y que amenazó a Cimino con abandonar la película si sustituía a Cazale. Por si fuera poco, Cazale apareció, años después de su muerte, en imágenes de archivo en El Padrino III también nominada como mejor película. El resultado es una carrera perfecta, con 6 películas, de las cuales 3 ganaron el Oscar a la mejor producción y 3 de ellas fueron nominadas, circunstancia que hizo que recientemente se estrenara un documental sobre su particular carrera cinematográfica.

Discos Inolvidables: Rubber Soul-Revolver/Beatles

2009-06-08T18:51:00.000+02:00

Sin duda las grandes bandas son aquellas cuyo legado musical trasciende más allá de lo musical. Bandas que te sumergen en nuevos universos y te transportan a diferentes lugares y que en definitiva, te hacen sentir. Beatles fueron una de estas bandas; y es que no es difícil, mientras escuchas una de sus canciones, imaginarse la gris y lluviosa Liverpool, sus húmedas calles y sus oscuras y antiguas tabernas.

En 1965, Beatles eran los indiscutibles números uno de la música popular. Esta posición privilegiada se la habían ganado a pulso, a base de canciones románticas y a la vez enérgicas, que -en sus propias palabras- clamaban a los fans su atención. La banda les pedía de rodillas a sus fans que les quisieran y que compraran sus discos. Sólo había que echar un ojo a los títulos de sus primeros singles. Con la publicación de Rubber Soul, en 1965, el grupo rompe con su pasado y empieza a experimentar en el estudio, creando un disco que funciona como conjunto, más allá de canciones con pegada comercial. En aquella época, empezaron a consumir drogas regularmente, fundamentalmente LSD y en sus radiadores sonaban sobre todo Bob Dylan y los no menos geniales Byrds. Rubber Soul, rompe claramente con el sonido clásico de la banda y se sumerge directamente en otros terrenos más experimentales que terminarían de explotar en Revolver.

El núcleo de la banda, a nivel de composiciones, sigue siendo la dupla Lennon-McCartney, aunque en este disco, George Harrison, guitarrista de la banda, empieza a adquirir mayor protagonismo aportando sus primeras composiciones, Think for Yourself e If I Needed Someone. Lennon y McCartney, siguen demostrando un nivel compositivo fuera de lo común, firmando gemas pop como Nowhere Man, In my Life o Norwegian Wood, uno de los mejores temas del disco, escrito casi en su totalidad por Lennon, tras una noche con una "groupie", y en la que por primera vez se incluye un sitar en la instrumentación. Destacan también Michelle o Girl, temas de una belleza extrema, solo al alcance de los dos genios de Liverpool, y alguna que otra concesión más folk, como I'm Looking Through You, What Goes On, cantada por Ringo, o Run For Your Life, que pone fin al disco.

El disco llegó sin problemas a lo más alto de las listas, seguían siendo los Beatles, aunque desde el principio, chocó el nuevo rumbo que había tomado la banda. Para muchos, estaban a punto de alcanzar su cumbre creativa, y para otros, sería el principio del fin.

En 1966, meses después de Rubber Soul, se publicó Revolver, disco en el que los Beatles rompían definitivamente con sus primeros trabajos, y seguían la senda experimental que habían iniciado en Rubber Soul. El cambio en el disco es evidente. La portada con sus caras dibujadas, es más creativa , las letras más profundas e incluso comprometidas y en la contraportada, Lennon ya se aleja del traje, apareciendo con la típica imagen con la que seguiría posteriormente con gafas negras y camisa estilo hippie. John, Paul, George y Ringo, se habían rendido definitivamente a la psicodelia y a las drogas, y como fruto de ello, nos entregaron el que para muchos, es su trabajo más inspirado, lleno de canciones imprescindibles para cualquier amante de la buena música.

George Harrison, sigue aportando temas. Suyo es el inicio del disco con Taxman, además de I Want to Tell You y la tremenda, Love to You, en la que da rienda suelta a su misticismo, regalándonos un tema mágico a golpe de sitar, que nos planta cara a cara con el Taj Mahal en cuestión de segundos. El disco es una sucesión de clásicos canción tras canción, y sería imposible hacer un análisis de cada una sin divagar una y otra vez.

Especialmente inspirado se encuentra McCartney, que firma algunos de los mejores temas del disco como la poética Here, There and Everywhere, la meláncolica For No One y Good Day Sunshine, un tema con más ritmo y con toques de jazz. Mención aparte merece Eleanor Rigby, un tema lírico y oscuro, con arreglos de cuerda y que es lo más cerca que ha estado un ser humano de alcanzar la perfección musical.

Lennon aporta al disco los temas más psicodélicos y experimentales como She Said, She Said, compuesta tras una juerga con Peter Fonda con LSD de por medio o, Tomorrow Never Knows, un tema puramente psicodélico, que cierra el disco de manera brillante. También aporta otros temas menos experimentales como la nostálgica e inspirada I'm Only Sleeping. El tema más ligero y flojo del disco es Yellow Submarine, una canción con aires taberneros y algo infantil, compuesta por Paul McCartney para que la cantase Ringo Starr.

No es extraño ver a Revolver, situado como uno de los mejores discos de la historia en alguna que otra lista, y es que el resultado que los Beatles obtuvieron de experimentar con las drogas y la psicodelia no pudo ser mejor. Aparte de la calidad de las canciones, libre de cualquier tipo de debate, los 4 de Liverpoool se involucraron directamente en la producción del disco, dejando claro en todo momento como querían sonar los nuevos Beatles. Curiosamente, el disco quedó ensombrecido con el paso de los años por discos posteriores que tuvieron un gran revuelo mediático, como Sgt. Peppers... o White Album, que -en mi humilde opinión- no llegaron nunca al nivel de inspiración y brillantez alcanzado en Revolver.

El Señor Lobo.

Series de los 90: Los Vigilantes de la Playa

2009-06-07T11:34:00.000+02:00

Los Vigilantes de la Playa, o Baywatch como rezaba el título original, fue la serie por excelencia de los 90, y la más seguida de la historia, según el libro Guiness de los récords. Se empezó a emitir en 1989, aunque debido al alto coste de producción y a unos registros de audiencia discretos, se aparcó tras la primera temporada. David Hasselhoff, su indiscutible protagonista, la retomó en el año 1991, consciente del tremendo potencial que tenía, invirtiendo en ella parte de su fortuna como productor ejecutivo.

El argumento de la serie era bastante sencillo: se basaba en la vida de unos vigilantes de la playa, que se relacionaban entre ellos, sirviendo a la vez de plataforma de lanzamiento a un buen número de macizas y macizos de dudosísimo talento, y a una vieja gloria como David Hasselhof, que contaba con el carismático nombre de Mitch Buchannan en la serie.

David Hasselhof, o "The Hoff" como se le conoce en ciertos ambientes, merece hacer un alto en el camino. Su vida daría para varios posts. El actor se hizo archiconocido en los ochenta, debido a su papel protagonista en Knight Rider - El Coche Fantástico en España- y se ve que nunca asimiló bien la fama, ya que después de acabar con la serie, se dedicó a darle a la botella, al tiempo que viajaba por Europa, aprovechando su tirón entre las féminas para hacer de gigoló de playa, hasta que fue rescatado por los productores de Baywatch. Además de actor, The Hoff publicó varios discos, y protagonizó impagables videoclips en los que daba rienda suelta a su particular sex-appeal.

Volviendo a los Vigilantes de la Playa, la serie fue un éxito de público indiscutible, y todos los que crecimos en los 90, la recordamos de forma simpática, ya que amenizaba nuestras calurosas tardes de verano en Antena 3, al tiempo que nos proporcionaba inmejorable material para el onanismo y la autoexploración sexual. La serie tenía un rango de público tremendo: conectaba directamente con el público de 20, 30 y hasta 40 años, y no digamos ya con los adolescentes y pre-púberes, que seguían la serie con entusiasmo y una evidente excitación. Sí amigo, si en aquellos tiempos, ver a Pamela Anderson o Yasmine Bleeth trotar por la playa, no provocaba que toda la sangre de tu cuerpo sufriera un vuelco hacia tu zona genital, tengo malas noticias para ti. Además, los padres de familia de 50 años, disfrutaban la serie, whiskey en mano, soñando con que algún día alguna de esas esculturales vigilantes, les haría el boca a boca en alguna de esas idílicas playas de Malibú. ¿Y qué pasaba con el público de 60 y mayores? Esos se lo tragan todo...

Al margen de su argumento, basado en los amoríos entre sus protagonistas y que sin duda no era el fuerte de la serie, el producto tenía un evidente gancho en sus personajes, sobre todo entre el sector masculino, con Yasmine Bleeth y una exhuberante Pamela Anderson, que se convirtió en el mito sexual de toda una generación. Pecholobo Buchannan, era otro de los fuertes de la serie. Además de batir el récord mundial aguantando la respiración en los primeros planos, era innegable el potencial mediático que tenía el tipo, mientras corría por la playa agitando esas lorzas, al ritmo de la inolvidable sintonía de la cabecera. Contaba también con secundarios entrañables como Newman, socorrista en la vida real, y cuyo personaje era tan irrelevante, que ni siquiera tenía nombre; usaba su nombre real, Mike Newman.

El tremendo éxito de la serie, dio para una secuela, Baywatch Nights - Los vigilantes de la Noche- que no gozó del éxito de su predecesora y no duró mucho en antena, además de una película, Baywatch: Hawaian Wedding. En sus últimas temporadas, la serie se trasladó de las playas de Santa Mónica a Hawaii, y contaba ya con pocos personajes de la trama original. También contó con la aparición en algún capítulo de alguna celebridad, como por ejemplo el surfista Kelly Slater, que tuvo un papel regular en la trama.

Más allá de la calidad de la serie, -cuyas escenas tipo eran aquellas en las que algún vigilante divisaba, desde su torre de control, a algún ahogado al que se apresuraba a salvar con una trepidante inmersión- no se puede negar el poder mediático de la serie, que se trasladó a nuestras vidas de algún modo, integrándose en el subconsciente colectivo de todos nosotros, a pesar de que la mayoría ni siquiera recordemos la trama de ningún capítulo. Convirtió además, a los socorristas de nuestras playas y piscinas, en los mitos sexuales de nuestro tiempo, algo de lo que estos estarán eternamente agradecidos, aunque nunca tuvieran la clase de Buchannan, Matt, Newman o Logan.

Discos Inolvidables: ....And the Circus Leaves Town/Kyuss

2009-06-06T22:26:00.000+02:00

Los ochenta ya estaban enterrados; nadie quería saber ya nada de los botes de laca, la brillantina y el maquillaje. La llama del grunge se iba apagando poco a poco, y el mundo del rock dirigía su mirada de nuevo al Reino Unido, donde empezaban a despuntar varias bandas, con más o menos talento, del llamado brit/pop. Era el año 1995, y Kyuss parecía no querer saber nada de modas ni etiquetas. La banda de Palm Springs, California, continuaba con sus exóticos shows en pleno desierto, cargados de psicodelia y poderoso rock, y publicaban su último disco ...And the Circus Leaves Town, un profético y poético nombre, para este disco, que sirve de testamento de la banda y que anunciaba que, efectivamente, se separaban.

Antes de ...And the Circus Leaves Town, Kyuss ya habían publicado cuatro discos. Destacan los dos anteriores a este, Blues for the Red Sun y Welcome to Sky Valley, sin duda sus dos mejores trabajos. La banda estaba pasando por una época difícil con problemas internos debido a las diferencias musicales entre sus miembros, el abandono de su batería Brant Bjork -compositor de varios de sus mejores temas- y todo ello, sumado a que eran una banda eminentemente underground, con unas ventas bastante discretas. Por aquella época, eran bastante desconocidos a nivel popular, no así en los ambientes rockeros, donde empezaban a dar que hablar con su particular estilo rocoso y potente, que se denominaría Stoner Rock (algo así como Rock colocado o fumado).

Precisamente fue este aire underground, sin pretensiones comerciales, y sus espectaculares actuaciones en pleno desierto, lo que les acabaría convirtiendo años más tarde en leyenda y en pioneros indiscutibles del Stoner Rock, estilo popularizado ya en el nuevo milenio por bandas como Queens of the Stoneage (liderada por Josh Homme, guitarrista de Kyuss) o Monster Magnet.

Kyuss, ponían fin a su carrera con este ...And the Circus Leaves Town, lo que se deja notar en el disco, cargado de una extraña sensación de nostalgia que impregna cada una de las canciones y que no transmitían, por lo menos a estos niveles, sus anteriores trabajos. No es sin duda el mejor disco para empezar con la banda -yo recomendaría Welcome to Sky Valley- aunque es un disco imprescindible para entender su legado.

Destacan en el disco, además de la portada que está al revés, una producción bastante particular, a cargo de Chris Goss. Lo primero que pensaras al ponerlo es que está mal grabado, pero no, el disco es así. Las voces se oyen lo justo y lo importante es ese sonido crudo y directo - casi heavy en algunos temas- y que nos transporta instantaneamente al clima árido del desierto.

En lo que respecta a las canciones, el disco abre con Hurricane, un tema potente y directo, al que le sigue One Inch Man, un tema clásico de Kyuss, en el que tenemos la característica guitarra de Homme, amplificada con amplis de bajo, creando un repetitivo riff que se desvanece en el estribillo. Incluye varios temas instrumentales, donde la banda se muestra cómoda y Josh Homme, crea con su guitarra unas melodías únicas, sin necesidad de virtuosismos, que quizás nos hagan ver cosas que no son e incluso por momentos, nos hagan sentirnos abrasados por el sol del desierto, sedientos de agua y cubiertos de arena. También podemos destacar temas como El Rodeo, donde Kyuss demuestran como se las gastaban o Catamaran, un tema mágico y envolvente que solo ellos podrían haber firmado.

Más que de canciones, el disco funciona como conjunto, y se deja oir de principio a fin. En él, siguen vigentes las influencias de Kyuss en sus anteriores trabajos, concentradas sobre todo en Black Sabbath y en los sonidos pesados en general, aunque tiene un sonido mucho más heterogeneo que sus anteriores trabajos, como demuestran por ejemplo en el tema Size Queen, que cuenta con una estrofa a ritmo de reggae, pero a su manera claro.

Kyuss fueron sin duda una banda especial y única. Una extraña y bella flor entre arenas del desierto, que protagonizó un paréntesis a modo de rareza exótica en la historia del Rock y que sirvieron de influencia a un buen número de bandas posteriores, que seguirían la estela del Stoner Rock. Este fue su epitafio particular. Disfrútalo.

El Señor Lobo.

Discos Inolvidables: Led Zeppelin II

2009-05-30T22:59:00.000+02:00

Corría el año 1969 y Led Zeppelin demostraban estar en un momento de forma inmejorable. Ese mismo año (en aquella época grabar 2 y hasta 3 discos por año era lo más normal del mundo) habían firmado uno de los mejores debuts discográficos de la historia, un disco homónimo lleno de temas memorables como las rockeras Good Times/Bad Times, Communication Breakdown, o la lisérgica Dazed and Confused. La banda estaba en un momento de forma inmejorable, dando giras por Estados Unidos e Inglaterra y vendiendo discos como churros, lo que se trasladó a este disco, que se eleva como un enorme muro de sonido en el que los Zeppelin inscriben su nombre a golpe de blues/rock.

El disco comienza con Whole Lotta Love, toda una declaración de intenciones y que se editó como single, llegando al número 4 en los charts, lo que hizo que el disco vendiera aún más. La canción se acortó en su versión para la radio lo cual no gustó nada a la banda. Cuenta con uno de sus riffs más reconocibles, un solo de guitarra que rompe magistralmente y una interpretación de Robert Plant, de las que hacen época. Insuperable el final de la canción en el que un desquiciado Plant, se desgañita dejando claro a la mujer por donde van los tiros.

El segundo tema es What is and What Should Never Be, un tema de subidas y bajadas, con un enérgico final que enlaza con The Lemon Song, un tema con base blues/rock, que Bonzo y John Paul Jones -la sección rítmica de la banda- aceleran a un ritmo imposible, mientras Page teje, cual tela de araña, uno de esos solos de guitarra que te van atrapando. Ante esta excibición de virtuosismo, Plant no se queda de brazos cruzados, y responde, con su voz, subiendo hasta límites insospechados. El resultado, una locura de canción que protagoniza uno de los mejores momentos del álbum y que es un monumento al Rhytm 'n Blues, al Soul, y a cualquier estilo musical que se os ocurra.

Thank You es el cuarto tema y el más relajado del disco, en el que Page, Plant y cía. demuestran que también saben ponerse tiernos. Cuenta con unos arreglos gospel que le dan a la canción un arrebatador aire místico. Le sigue Heartbreaker, un tema clásico de la banda, con un ritmo endiablado y que rompe con un solo de guitarra imposible, en el que un apoteósico Jimmy Page demuestra que se siente cómodo bajo los focos.

Tras Heartbreaker, viene Living Loving Maid, un tema rápido, con un riff rockero bastante pegadizo, que se hace corto y que nos pone las pilas para escuchar uno de los mejores temas del disco: Ramble On. Una maravilla en clave de folk/rock, con ciertos toques country, donde la banda demuestra estar a un nivel de compenetración fuera de lo común. Excepcional.

Moby Dick, es un tema instrumental, con el típico ritmo zeppeliniano y que fue uno de los clásicos en sus conciertos, debido al solo de batería con el que Bonzo nos deleita durante varios minutos. Para terminar, Bring it On Home, un blues/rock que nos traslada por momentos a los campos de algodón del delta del Mississipi, y que pone fin a esta obra maestra.

En Led Zeppelin II, además de las canciones, destaca, sobre todo, un sonido sólido e infranqueable, que demuestra un nivel de compenetración entre los miembros de la banda, que asusta. Sin duda Led Zeppelin no serían flor de un día. El disco está considerado por muchos de sus seguidores -entre los que me incluyo- como el mejor de su carrera y consiguió unanimidad por parte de la crítica y el público, algo que no sería una constante en su carrera y que encumbró a Led Zeppelin a la cima del Rock, puesto del que no se bajarían nunca jamás.

Yo lo tengo claro, no hablo de música con nadie que no me reconozca que Led Zeppelin fueron la banda de rock más grande de la historia, ¿y tú?.

El Señor Lobo.

Leyendas Urbanas y Rock.

2009-05-28T22:30:00.000+02:00

El Rock siempre fue un movimiento de personajes extremos, caldo de cultivo inmejorable para lo bizarro y las leyendas urbanas de todo tipo. Seguro que todos nosotros, hemos oído de adolescentes aquellas historias sobre lo que encontraron en el estómago de Bunbury, las famosas costillas de Marilyn Manson, o que Jim Morrison sigue viviendo en una Isla junto a Elvis y Kurt Cobain. Historias que, lejos de perjudicar a sus protagonistas en algunos casos les convirtieron en auténticas leyendas. A continuación haremos un breve repaso a las más curiosas leyendas urbanas que se han dado a lo largo y ancho de la historia del Rock.

Sin duda el heavy metal ha sido el estilo que más ha alimentado este tipo de leyendas. Una de sus bandas estandartes, Black Sabbath, fue durante años acusada de flirtear con lo satánico. Lo cierto es que se creía que Ozzy Osbourne, su vocalista, realizaba durante los conciertos todo tipo de ritos satánicos en los que, entre otras cosas, devoraba murciélagos y palomas. Con este panorama, en uno de estos conciertos, un fan le tiró al bueno de Ozzy un murciélago muerto durante el transcurso de un concierto. Éste, creyendo que no era más que un juguete de goma, le pegó decididamente un mordisco, de lo que se arrepentiría posteriormente ya que tuvo que ser cosido a inyecciones. La leyenda ya estaba escrita.

Kiss es otra de esas bandas que durante años alimentó todo tipo de leyendas urbanas y rumores de lo más absurdo. Las más conocidas, giran entorno a Gene Simmons, bajista de la banda del que se dice que se quitó el frenillo de su famosa lengua para poder alargarla a su gusto. También tuvo cierto empaque un rumor sobre el fulminante despido de la banda de su mítico guitarrista Ace Frehley, del que se dice que no fue despedido, sino que fue decapitado por el propio Simmons. Sin duda aquel bajo con forma de hacha daba bastante juego.

Otra anécdota atribuida a los Kiss, cuenta que en la época en la que estaba de moda tener pollitos de colores, un seguidor de la banda soltó a unos cuantos por el escenario. Se dice que los Kiss y sus "monstruobotas" dieron buena cuenta de los pollitos, cosa que por su puesto nunca se confirmó. Años más tarde, la anécdota también sería atribuida a la banda americana W.A.S.P. Rigor informativo en toda regla.

Dentro del metal más extremo, encontramos a la banda de black metal noruego Burzum, de la que se decía que se divertían quemando Iglesias. Poca broma con Burzum, pues su cantante asesinó a otro miembro de una banda local y acabó dando con sus huesos en la cárcel. En estos caso la realidad supera a la ficción. Aburridos que están estos noruegos...

Otra de las más intrigantes leyendas, cuenta que una banda de trash metal brasileña no muy conocida, se presentó en México para grabar un vídeo, donde fueron sorprendidos por unos lugareños que, además de robarles el equipo, los sodomizaron salvajemente. Nunca se acabó de confirmar el nombre de la banda.

El pesado de Manson, fue el protagonista de la mayoría de las leyendas urbanas de nuestra época. La más conocida, clama que Manson era Paul, uno de los personajes de la serie "Aquellos maravillosos años", lo que todavía, a día de hoy muchos siguen pensando. Además, de él se decía que se había quitado un par de costillas para poder jugar con su pene y que incluso se agujereaba partes de su cuerpo para poder autopenetrarse. Sin duda un tipo con clase.

Axl Rose, cantante y autoproclamado líder de la banda angelina Guns 'n Roses, no podía ser menos en este asunto. Durante años se rumoreó que mientras la banda estaba en activo, él estaba ingresado en un Centro de Salud Mental, del que sólo salía para grabar y dar conciertos, rumores que no iban muy mal encaminados, visto el delirante estado mental en el que se encuentra hoy día el pelirrojo.

De todas las leyendas urbanas, mi favorita sin duda es la de Paul MacCartney, que daría para una historia de conspiraciones a lo JFK. Según un cierto sector de seguidores de los Beatles, Paul MacCartney, habría muerto en el año 1966, cuando sufrió un grave accidente de coche y el grupo, en plena época dorada de ventas, habría ocultado su muerte sustituyéndolo por un doble, William Campbell, elegido en un concurso secreto y retocado quirúrgicamente a imagen y semajanza de Paul.

El asunto en cuestión, está basado sobre todo, en las concienzudas investigaciones de un joven universitario de Michigan, que afirmaba que las canciones de la banda y las portadas de sus discos estaban llenas de referencias y homenajes a la muerte de Paul MacCartney. Así las cosas, se dice que en algunas canciones se nombra a un tal Billy Shears, que nadie conocía y del que se dice que no era más que una evidencia de que William Campbell formaba parte de la banda (Billy Shears = Bill is here).

Mención aparte, merece el estudio de la portada del disco Sgt Peppers... según estos estudios, cargada de pruebas sobre el tema: unas flores en el suelo que forman un bajo, instrumento que tocaba Macca; la estatua de Shiva, deidad hindú de la muerte apuntándole... También destaca una foto interior en la que Paul aparece con un brazalete en el que se lee O.C.D (oficially confirmed dead), y la foto de la contraportada donde Paul es el único que sale de espaldas. También se comenta la famosísima portada del álbum Abbey Road, en la que McCartney es el único que anda a un paso diferente de los demás y descalzo, como los difuntos. De hecho se dice, que la propia foto, con los 4 de Liverpool cruzando la calle, es una especie de marcha fúnebre homenaje a Paul McCartney.

Casualidades o no, y por encima de su veracidad, que está claro que es cuanto menos discutible, el asunto es lo suficientemente divertido y curioso como para darle un repaso y exponerlo aquí, y porqué no, que alguna mente ávida de conspiranoia se interese por el tema.

El Señor Lobo.

Bienvenidos a Paradero desconocido...

2009-05-28T12:24:00.000+02:00

Blog donde divagaremos sobre música, cine, lectura y cualquier chorrada que se nos ocurra.

Entra y ponte cómodo.